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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Colaboraciones. Porque la memoria no es una flor
¡dónde está A quién preguntar ¿Dónde está Quién responderá Hasta acá la herida 2.
Si hasta el más humilde brote de hierba Un hombre Ahora el fuego 3.
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Debería el hombre (Con admiración desde siempre para todos los hombres que ofrecen su tiempo y sus vidas por la causa justa) FILONILO CATALINA 15/03/2009 02:40 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. Para esta bella generación que no será beneficiaria del seguro social
Somos tristes, somos alegres Sabemos: Ahora que los poetas no mueren de amor si no de hambre Por ello le cantamos a este planeta Somos los inmejorables Los que visitaremos sus cárceles por decirles sus verdades Salú también LA POETA MELISSA PATIÑO HINOSTROZA DEBE SER LIBERADA INMEDIATAMENTE.La joven gestora cultural y poeta Melissa Rocío Patiño Hinostroza (20años) ha sido detenida y acusada de terrorista por asistir comopromotora cultural y comunicadora social a un encuentro político deCoordinadora Bolivariana de Ecuador.Melissa Patiño es miembro del grupo cultural "Círculo del sur" grupoque reúne a jóvenes poetas que organizan recitales en Lima sur.Además, participa en la producción del programa "Todas las voces" deradio Stereo Villa 101.7. Es estudiante de administración en launiversidad de San Marcos, tiene 20 años.¿Qué hacía Melissa con la coordinadora Bolivariana? La historia es lasiguiente: el director y conductor del programa radial, Luis EnriqueAmaya Álvarez, recibió la invitación de la Coordinadora ContinentalBolivariana para asistir a este encuentro en su calidad de hombre deradio.El II encuentro de la Coordinadora Continental Bolivariana (CCB),congregó a alrededor de 800 delegados de Cuba, Venezuela, Perú,Uruguay, Brasil, Bolivia y se hizo a puertas abiertas en Ecuador, conconocimiento de las autoridades de ese país.Cuando terminó el encuentro, Mellissa fue subida a un bus por losorganizadores del evento junto a muchas otras personas. En ese busiban otras seis personas que ahora la policía sindica como "integrantes delMRTA".Los abajo firmantes que conocemos a Melissa Patiño sabemos que ni susacciones ni su posición política tienen cercanía alguna al de algúnmovimiento subversivo marxista leninista peruano o internacional.Sabemos que ha sido detenida sin que exista prueba alguna en su contrade algún delito que haya cometido y que ha sido privada de su libertaden un abuso de autoridad intolerable.Los abajo firmantes exigimos su inmediata libertad (firmantes hasta el 02 de marzo a las 9:00 p.m.): Javier Arévalo Melissa Patiño ha sido secuestrada por la policía:
Javier Arévalo -- http://www.proyectorecreo.com/http://www.javierarevalo.blogspot.com/http://www.citricacritica.blogspot.com/241159797377484 http://dragosteaperu.blogspot.com/2008/03/liberen-mel.html 04/03/2008 01:44 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. Del FESTIVAL DE CORTOS ANUNSIACIÓN DEL ARCANGEL GABRIEL A MARÍA
Cuentan los escritos de ese tiempo que el niño nació en silencio - Este hecho nos llevaría a comprender, luego, su afición del elegido hacia el vino y las prostitutas en la etapa de su juventud – Se dice también que al amanecer y mientras el niño jugaba con el pezón de María, José se le acercó todavía con resaca y, con una ligera sonrisa dibujada en su rostro le dijo: ¿a si es que tú eres hijo del espíritu santo? Yo tocaba la citara Yo también cantaba con los mozos CANTO A JERUSALEN Jerusalén se quemará Jerusalén arderá
Y los asistentes mudos y sorprendidos
Entonces el maestro, después de haber bebido un buen trago de vino, les dijo: esta noche uno de ustedes me traicionará y Pedro se le acerco casi corriendo a decirle: maestro, maestro nunca dudéis de este vuestro siervo, donde vaya usted le seguiré y terminó con un rotundo: ¡jamás le negaré¡
Yo le dije que sea mi maestro, que se mi hermano, en fin, que sea lo que él quiera, pero que por favor nos salvase de la esclavitud y la miseria, pero él siempre hablando del amor que el amor crece y se mece como las palmeras en la orilla de las playas me dijo una vez yo bautizaré con fuego, entonces pensé que incendiaríamos Jerusalén con todos los romanos dentro, por ello fue que le seguí, pero cuando llegamos él continuó arderá el amor hasta en el pecho más pequeño y entonces la luna dejará de ser un simple hueco en el cielo… fue la desesperación ¡ lo juro ¡ él era buen pata. 12/09: 7 APUNTES PARA UNA RE-VISION DE NUEVA POESIA EN AREQUIPAJosé Luis Córdova
DOS TRES CUATRO 09/11/2007 04:25 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. Alan: el último virrey Ya es común oír que Alan García traicionó los principios del partido que representa, cosa innegable, pues el APRA, con todos sus acomodos y demagogias, siempre representó una opción de Centro Izquierda (esto es, la izquierda que negocia con el sistema para nunca perder sus privilegios políticos); pero es tiempo de analizar las razones de esta traición. ¿Oportunismo?, ¿prematura vejez del caudillo?, ¿un nuevo viraje al estilo de Haya? Políticamente hablando, un partido centrista podría bien acomodarse a la ola progresista de varios gobiernos sudamericanos, caso de los Kirchner por ejemplo. A estas alturas, con el camino abierto por Chávez y Evo, esta posición ya no es tan complicada. Sin embargo, Alan se aferra al neoliberalismo extremo, como cuando en su gobierno anterior se aferró al estatismo justo cuando la tendencia era el neoliberalismo. Quizás este sujeto tenga un problema para ubicarse en el contexto, hasta pareciera ver la historia al revés (¿esquizofrenia?); quizás su estadía en Francia lo alejó de su identidad "socialista" (como a tantos otros). Una reciente entrevista en el Diario El Comercio y citada por Nelson Manrique en Perú 21 (29/10/07) ayuda a desentrañar este misterioso cambio de orientación ideológica del otrora "partido del pueblo". Allí, el actual presidente expresa que la cosmovisión andina es una especie de rémora que se opone al progreso, incluso afirma que los "no contactados" son un invento de los intelectuales. En fin, podemos ver las verdaderas razones del viraje de García: el racismo. El APRA no ha virado pues. El APRA y su líder Alan García, son parte de una casta política criolla, que en determinados momentos puede olvidar su ideología para frenar el avance de los "indios". Ese temor a la "indiada" que incluso comparten muchos "socialistas" y que está convirtiendo a Humala en el demonio, como antes lo hicieron con Tupac Amaru, Cáceres, Velasco o tantos otros. Crean un demonio que luego el pueblo lo toma como salvador (aunque no lo sea). El contexto mundial importa poco para los exhacendados que siguen pensando que el país debe ser su hacienda, aferrándose al imperio de turno. Ese temor al avance del pueblo, desde su dentidad chola e indígena, hace que ahora Alan parezca querer seguir los pasos de Goni. Que los siga pues, y nosotros sigamos en lo nuestro, en esta lucha por erradicar la mentalidad colonial y arrebatar el poder a esa casta "criolla" (económica, política y cultural). El cómo hacerlo está en debate, desde la participación política o desde la construcción de base, la negociación o la negación y todas esas posibilidades que discurren por este tiempo; pero lo concreto es que la casta criolla dominante, se llame como se llame, es nuestra enemiga porque ella así lo ha decidido. Roberto Ojeda Escalante Los Largos Estertores
Por Anahí Durand Guevara
¿Existe una literatura de posguerra? Pareciera ocioso responder esta pregunta, quizá lo único que existen son justamente nuestras guerras; largos periodos de violencia en que todas las fracturas irresueltas que cargamos como país estallan haciendo pedazos la frágil certeza de un nosotros. Luego, cuando pasa lo más álgido del conflicto y se ensayan pactos y pacificaciones, los enfrentamientos armados cesan pero quedan secuelas que nos acompañan devolviéndonos al horror y el sufrimiento vivido...Los familiares muertos, las vecinas violadas, los compañeros presos, los amigos desaparecidos... Eso queda, alimentando pesares y rencores más aun cuando la paz se sella sin diálogo y desde el poder se avala la impunidad impulsando el olvido. La literatura y el arte en general abren brechas a estos silencios oficiales, enunciando estos "pendientes" del conflicto. Esfuerzos por la memoria al fin y al cabo donde realidad y ficción cruzan y se intersectan retratando intensas historias individuales envueltas en dramas colectivos. Parejas separadas, pueblos enfrentados, familias desplazadas y saldos de batallas sin ganador posible. "Radio Ciudad Perdida" nos habla de todo ello presentándonos la densa realidad de un país que sobrevive como puede a su posguerra. Convivir con ausencias, sortear las sospechas, esperar vanamente alguna noticia de aquellos que desaparecieron se vuelve cotidiano, al tiempo que se descubren secretos íntimos empañados hasta ese entonces por la convulsión de la violencia. La novela fluye sin problemas y revela poco a poco una cadena de encuentros y desencuentros que enlazan a personajes aparentemente disímiles pero signados todos por la huella indeleble de la guerra. El punto de partida es la historia de una pareja de profesionales donde el marido mantiene una vida paralela de colaboración con la insurgencia. Sus viajes clandestinos a un pueblo de la selva terminan con su desaparición y muerte en manos de los soldados mientras en la ciudad su esposa sobrevive a su ausencia abocada a su trabajo como locutora en un programa de radio que ayuda a la gente a encontrar a sus seres queridos. La llegada a la radio de un niño con los nombres de los desparecidos de su pueblo, es el detonante para que la mujer hilvane retazos de su vida conyugal que acaban por revelarle lo poco que sabía del hombre al que amaba y del mismo país en que vivían. "Radio Ciudad Pérdida" discurre en un país que nunca se nombra,apelando a un recurso literario que juega con la territorialidad para dotar de mayor universalidad a la obra. Sin embargo, mientras Alarcón opta por la vaguedad espacial en el plano temporal hay un empeño por enumerar meses y años de cada acontecimiento en un derroche de contabilidad que puede hasta confundir un poco. Si bien esto no desmerece la novela, no alcanza la elaboración que logra la construcción de los personajes y sus historias entrelazadas. Norma, una periodista que sobrevive a la desaparición de su esposo, encarna uno de los rostros más terribles de la guerra; privar a alguien de la tangibilidad del otro, de la posibilidad de asirlo cuando y donde se quiera es una forma de castigo que vulnera en lo más intimo nuestra necesidad de contacto, de certezas…La prisión, el destierro y la desaparición forzada son formas organizadas de ausencia que suelen traer consigo las posguerras…Y como toda ausencia que se intuye impuesta es una invitación a la espera Norma no pierde las esperanzas de volver a ver a su marido. La angustia ante la incertidumbre y la desazón por no saber todas las vidas de la persona amada, son dimensiones de Norma muy bien retratadas en la novela. Convence menos sí la aureola de ubicuidad que envuelve su papel de locutora de noticias, lo mismo que la fidelidad en cuerpo y alma al recuerdo de su marido. A ratos Norma encarna un estereotipo de mujer que sobrelleva incondicionalmente las mentiras conyugales amando si preguntas al marido politizado…Esta docilidad, sumada a una impasible neutralidad ideológica resultan difíciles de hallar en alguien que como Norma vive una realidad tan convulsa. El esposo de Norma, Rey me resulta mucho más convincente y retrata muy bien a quienes como él, de un modo u otro, tomaron parte activa en el proceso de violencia. Rey esta lejos de ser un militante convencido, es un ser ambiguo y hasta escéptico pero que no es ajeno a la convulsión de su tiempo. Dado el momento de decidir Rey lo hace y opta por la insurgencia. Desde entonces ya no existe punto de retorno; cada acción que realiza lo liga mas a esa apuesta…no hay una fuerza externa que lo obligue, es lo que se va tejiendo: los compañeros caídos, la represión que arremete, la sensación justiciera, son algunos de los elementos que lo llevan a colaborar justificando su doble vida colmada de verdades a medias y frágiles silencios. Finalmente la guerra atrapa a sus protagonistas en su vorágine de crueldad y la pacificación se impone a sangre y fuego. No hay la más mínima compasión con los vencidos, y a la derrota militar se suma una peor; la desazón moral de no saber si la apuesta por la que se arriesgó la vida fue realmente la correcta. Hay quienes se niegan a dejar las armas y deambulan por la selva ignorando que, como lo dijo el coronel Aureliano Buendía, es más difícil terminar una guerra que empezarla. Hay otros, como Rey, que no tienen tiempo de negarse ni rehacer sus vidas y son acribillados por la fuerza vencedora terminando sus días en cualquier río de la Amazonía. Que Alarcón escriba en ingles y luego sea traducido no es algo que desmerezca o interrumpa la lectura, tampoco el hecho de que sea peruano y a la vez gringo. Finalmente creo que el autor consigue su objetivo: entregarnos una historia bien armada que nos interpela sobre los largos estertores que son nuestras posguerras… La novela conmueve sin caer en esa innecesaria gravedad que algunos consideran indispensable al momento de abordar temas políticos o sociales… Conmueve por que nos habla de nosotros mismos, de las abismales brechas sociales que persisten y las heridas abiertas que ha dejado en tantos la violencia. En el Perú por lo menos, la etapa de violencia es un tema pendiente del que aun no nos hemos sincerado lo suficiente. En el Tercer Planeta A propósito de los 30 años de la partida de Luís Hernández Por Gonzalo Valderrama Escalante
No mueras más (Lima, 8 de agosto de 1971) SOBRE UN RECLAMO DE DIEGO TRELLES Y OTRO RECLAMO PENDIENTE A DORIS MOROMISATOEstos últimos reclamos sobre invitaciones literarias no resueltas o marginaciones suspicaces, sutiles o “involuntarias” por decirlo de algún modo soft, me lleva a una reflexión mayor en relación a como se mueven los “poderes secretos”, las camarillas, los hilos invisibles –y desdeñables- de la literatura peruana, para no ir tan lejos y delimitar el campo de acción -que imagino debe ser peor –o más palpables- en países donde la competencia y publicidad de escritores responde más a cuestiones de marketing, merchandising e imagen –basta revisar la revista española “Qué leer” y apreciar los cambios de look obligados que notamos de libro a libro en estos escritores, para darnos cuenta de lo retorcido que es la movida escritural en estos tiempos- y donde los agentes literarios, invento innecesario de la división internacional del trabajo, tienen que demostrar sus mejores ardides de relacionistas públicos y triquiñuelas propias de un saltimbanqui, canibalizándose unos a otros, despellejándose y fagocitándose según las “correctas” y draconianas leyes del mercado-. Quiero hacer antes la salvedad que a un escritor “verdadero” -o a quien se precie de serlo- no le urge tener una tribuna o un ejército de lectores u oidores para seguir escribiendo o continuar con su trabajo creativo; eso es algo sucedáneo, superfluo o hasta cierto punto patológico: adicción a los lectores, y lo digo sin ánimos de minimizar los bienintencionados reclamos de Diego Trelles –con quien me solidarizo, al margen de lo que él mismo esté buscando con este reclamo, es desdeñable cualquier tipo de marginación-, lo digo habiendo, yo mismo, publicado 8 libros y ser –al margen de mi calidad y mi acercamiento a premios nacionales- permanentemente ninguneado y vetado por los periódicos y los grupos que manejan y controlan al modo de Orwell el proceso literario en nuestro alicaído Perú, los típicos letratenientes –de los que hablaba Pimentel-, sargentos y policías de tránsito literario acostumbrados a manejar el semáforo a su favor, e impidiéndonos cruzar libremente la pista de la difusión o las pistas de la información de la que retorizaba B. Gates en su libro “Camino al Futuro”. No creo que sea conveniente –o quizás sí- “interesarnos” por qué un escritor en particular no ha sido invitado a tal o cual evento o por tal o cual institución, al menos que este interés nos lleve a una reflexión macroliteraria e interdisciplinaria –y este es el caso- en la que podemos entrar, dentro de las diversas aristas: racismo, despotismo intelectual, lucha de clases (escritores burgueses, apadrinados por los dueños de los instrumentos de producción versus los escritores “proletarios”, -aunque este término envejecido por los académicos protoburgueses y asustadizos libremercadistas lo podríamos cambiar por el de “escritores de a pie”, si se quiere- y para quienes publicitarse se convierte en una tortura por la falta de acceso a los mass medias o a las instituciones que subterráneamente defienden un poder impuesto por el gran capital, empujados escleróticamente por una obesa y gerontológica burguesía burocrática y compradora o viceversa). Ahora, por cierto, hay diferentes y abundantes tipos de clasificación, que no voy a discutir ni proponer, ya que este terreno es un caldo de cultivo para cualquier tipo de malainterpretación y abanico hermenéutico. Lo que sí está claro es que las argollas literarias son cada vez más estrechas y no perdonan los cuestionamientos o los reclamos, ni tan sólo los cuchicheos negativos, a quienes ello acometen se les “castiga” disparándoles con una pistola con silenciador y no invitándolos a ningún evento posible y excluyéndolos de las antologías, “encuentros”, estudios venideros o de cuanto lugar posible o imposible. Horror vacui. Crímenes de mentes domésticas o esponjiformes. He probado esas balas de salva que sólo hieren la pátina del ego y las ansias por un reconocimiento que no se debería reclamar con altoparlante o megáfonos de mercado, sino con actos de “contrición” y con la misma obra, que si es de calidad, habrá de derrumbar, como a los muros de Jericó, la mordaza y el maltrato a que nos tienen acostumbrados. “Saltar el cerco” como dice certeramente nuestro amigo Dante Castro o en su defecto descensus at inferus. Es necesario recalcar como atenuante literario –por una cuestión de aclare de conceptos- que términos como soberbia, egolatría, engreimiento intelectual, etc. encuentran una dimensión logarítmica, en el estro común de los escritores -ni qué decir de los poetas-, sobre todo en los de la última generación, a los que he tenido la afabilidad de conocer, lo cual sin necesariamente ser “malo” es ya una traba imperceptible –pero no por imperceptible menos trabazón- en el proceso extraño que es ser “escritor” , más aún en un país humilde y difícil como es el Perú, (obsérvese los antagonismos conceptuales de forzada correspondencia). Por ello los reclamos siempre nos van a llevar a las típicas preguntas de lead periodístico ¿por qué? y ¿para qué? o qué tan real puede ser una protesta o un reclamo, o mejor dicho qué es lo que hace que un escritor tenga que ser considerado a la hora de una invitación -en el caso de Trelles, a la Feria Internacional del Libro-, si por demás aún cuando se tenga un buen libro o dos bien escritos, a una feria se va a conversar, a debatir, y es conocido el hecho que no siempre un buen escritor es un buen orador. O sea hay otros caracteres aleatorios que habría que analizarse y someterse a crítica y debate; y porque también una buena oratoria no justifica o no alcanza para justificar a un escritor pensante. Viendo el otro lado de la moneda o la otra cara de la luna, es también sorprendente el grito (The Howl) de Doris Moromisato, gran animadora cultural y mejor poeta, por la aparente exclusión en un evento narrativo donde no hubo ni una mujer–qué empecinamiento nos puede obligar a un comportamiento lascivo-, más espíritu incluyente y posmodernista, aunque aquí hay más cuestiones de género y de medida de fuerzas sobre todo en la expresión: ¡¡cuando el único ghetto es el de los hombres!!, términos que no me atrevo a analizar por no herir susceptibilidades, pero que delatan una carga de ismo fémino que de alguna forma –y por ciertos vasos comunicantes y controversiales- me hace recordar la vez que conversé con Doris en un centro cultural –y en presencia de varios escritores- sobre la posibilidad de presentar en la Feria del Libro el último texto escrito en vida por Pablo Guevara “Hospital”, el cual fue publicado por cuatro amigos y por quien esto escribe, a lo que la Moromisato, sosteniendo el libro, asintió alegremente, pero la invitación nunca llegó –a pesar de los emails enviados- y no hubo el homenaje que ella –alumna también de Pablo- prometió, quisiera pensar que fue olvido -¿amnesia literaria?- o hubo un traspapeleo burocrático o “prioridades mayores” u otra disculpa asentible a la hora de elaborar las agendas que me apenó particularmente porque conozco a Doris desde casi inicios de los noventas cuando trabajaba con onegés ecologistas y mostraba un espíritu alejado del esplín literario, aquel no lugar o “Morada donde la luna perdió su palidez”. Valga también, aprovechando la coyuntura, este “reclamo” delatorio –y casi personal- ad puertas que en unas semanas se cumple un año (1ero de noviembre) de la desaparición de este valioso y entrañable vate y se estará publicando –disculpa la indiscreción Gladys Flores- un número más de la ninguneada -y combatida hasta el anonimato- revista “Homúnculus”, dedicada íntegramente a Pablo Guevara, la cual esperamos, apelando al espíritu necrofílico de nuestra sociedad, que se pueda presentar en la Feria del Libro y en todos los eventos que ameriten su presencia. La memoria de este gran poeta se los agradecerá. Por mi parte, la oscuridad –obligada o voluntaria- me asienta bien, aunque esta pequeña salida a la luz rompa mi rutina práctica y mi paz ficcionada. Saludos Literarios.
Rodolfo Ybarra UNA SOMBRA QUE TE HUYEChico Awqaylli, septiembre 2007
CARNE HUMANA. Rodolfo Ybarra. Eds. Viernes Literarios. 62 pp. Lima, Perú 2007. Comentario: Vanadio Soter Se dice que comer carne humana es para saborear al enemigo. El dictador ugandés Amín Dada lo hacía y justificaba su acción pues decía que provenía de una etnia caníbal. “arrójame en la cal del olvido necesario
-Estos versos que denotan un hastío de lo rutinario El poeta sabe que el reloj que marca el tiempo, esta vinculado a la disciplina de la física. Ybarra no se deja encasillar, en lo cognoscitivo tampoco sus poemas. El poeta Antonio Sarmiento (2000), hacía notar que “la poesía de Santiago Risso .Esta sensación de movimiento y de ubicuidad es su o su ” Recompone su reto final, en un torneo Pero Rodolfo traspasa las fronteras de su ensoñación. “Al final del arco iris un legado eterno aguarda ser descubierto” (p.31) Según la interpretación de los sueños el soñar con arco iris es probabilidad de muerte... y ese tema de la mortandad es frecuente en este poemario. El sueño con cíclopes de mismo modo. Rodolfo Ybarra su sensibilidad lo atrapa como en un cuento de Borges. Cuestiona el tiempo: “Dicen que cuando uno muere acaba el dolor./ Yo creo más bien que cuando uno muere el dolor queda y se reparte/ entre todos los que alguna vez rozaron esta vida” (p.43) “Traté de ser justo con todos, incluso con el enemigo que se metió en/ mi cuerpo/ para confundirlo y desvirtuarlo” (p.62) Tzun Tsu, dice que si no se puede vencer al enemigo hay que confundirlo. - La figura lit. Apóstrofe: (Ver Comentario Ruptura de Heje - por Vanadio S.) - DIOS EN EL POETA: humanizado, omnipresente, idealizado en sueños. “Dios no vive en el cielo, sino en las cosas simples de la vida, “Dios no está en todas partes, está en ese punto donde no hay retorno, “pero no son nuestros sueños de Dios que nos ayudan a salvar los días - Otras Consideraciones: Humor: “no voy a olvidar las visitas a la playa y tu mirada de gallinazo moquillento” (p.41) Personajes Mitológicos: Purgatorio, ninfas, estrellas apocalípticas, Gorgona, ogro, caballos apocalípticos, cíclope. ----------------------- NOTAS ( I ) Se asume que el jefe Cheyenne “Caballo Loco” fue el practicó antropofagia en contra del Gral. Custer. El 25 /6/ 1876. El objetivo de su creencia: que muera para siempre. 17/05/2007 03:24 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 5 comentarios. MATERIA VERDE
No comento con nadie que aún te veo hablándole a las plantas que, en aquel balcón cargado de recuerdos tuyos, sobreviven sin que yo me acuerde de regarlas. Que aún te siento venir huracanada a estremecer mi cuerpo como un súcubo en la noche, como cuando seguías contándome el final de aquellos libros mientras te acurrucabas soñolienta entre mis brazos luego de disipar el fuego en nuestras pieles plácidamente agotadas de luchar en una cama crujiente y rodeada de papeles. No sentía a tu lado ni la pesadez ni la incomodidad pasajera de otros cuerpos anteriores al tuyo, aún si conservo el buen recuerdo de esas musas y esos tiempos, a decir verdad, a tu lado Jazmine, yo ni siquiera los extrañaba. Recuerdo un verso que dice que el amor no tiene pasado y debe ser así. No, no era un verso, era una línea de canción, pero da igual, puesto que habla de amor y en un sentido artístico y profundo, un fin así merece una debida justificación del medio. Algo de sol penetra entre los edificios e ilumina tu rostro y te confiere sombra, extraña sombra. Fantasma fresco que camina y mira, que sonríe indagando la tarde en mis pupilas. Miras el horizonte con tus ojos que no sé si ven y el vapor de tu aliento me confunde cuando pienso en si alguien como tú respira. A veces ves el vacío como pensando o recordando algo. Dudoso fruto de mi subconsciente. Oh, Jazmine. Desde que he destinado al fuego mis escritos has desaparecido. Todo aquello que lleva el sello de tu nombre ardió, junto con tu recuerdo. No pensé en el martirio que me avasallaría al prometerte en víspera de tu partida que por ti nunca dejaría de escribir. Tal vez era eso lo que te aferraba al mundo. Después de todo, escribir era una forma de huir de lo imperfecto a lo que habíamos estado condenados. Era huir del silencio y de la muerte, era crear un mundo nuevo en el que tú y yo, Jazmine, viviríamos por siempre. No volverás a aparecer en mis canciones, ni en mis pueriles poemas ni en mis triviales cuentos. No me despertarás ya más a media noche, ni volveré a temblar si acaso llegas a trasfigurar tu goce galopante en mí. Porque he vertido al fuego todo lo que encierra tu recuerdo y las llamas han ido devorando el cuarto décimo tercero en el que habito Cum domi sum tibi escribo. En medio de esta hoguera que he encendido está mi cuerpo, que espera consumirse entero, lento y sosegado. Porque él también te encierra en cada célula sitiada y calcinada. En estas manos escribas ahora chamuscándose, en mi sexo ampollándose que en vano te evocaba en otras camas, en este corazón carbonizándose contigo y este cerebro hirviente que entonces barajaba las palabras, pústulas inexactas con las que te llamaba. Pues mientras haya un vestigio de tu paso aquí en mi ser, aún en cenizas mi alma me desobedecerá. como lo viene haciendo, en contra de mi voluntad, que a esta hora de la tarde es una ardiente ráfaga silbante de tu nombre, Jazmine. Jazmine… Oh, Jazmine… Elio Osejo Aguilar SIEMPRE TENDRÁS 20 AÑOS “Ing. James Zimmerman: Calle Utopía Nº 321- WasteLand”, es aquí. Dora se esconde de la lluvia bajo el porche. Desde la tarde llueve tenazmente sobre aquella ciudad que no figura en los mapas en la que fue a encontrar, por fin, al antiguo ayudante de su padre. -“Es un placer conocerlo señor Zimmerman, mi nombre es Dora, soy la hija adoptiva del Dr. Isaac Freud. Supongo que no estará enterado del motivo de mi visita”. Afuera sigue lloviendo. En efecto, James había leído de la muerte de su antiguo mentor pero hace mucho que no escuchaba de él y no tomó la noticia como cierta, hasta ahora. -Traigo conmigo un mensaje de mi padre...- Entonces había sido verdad, “El Patriarca” había fallecido.. Dora Freud tiene 20 años, había estudiado PsicoIngeniería y era no sólo la hija adoptiva del Dr. Isaac sino también su mano derecha en los últimos años en que dedicó sus esfuerzos a tratar de corregir el gran error que cometiera en nombre de la ciencia. En esa época también llovía mucho , pero llovía fuego y el Dr. y yo, un jovencísimo ingeniero cibernético, maldecíamos haber creado un pavoroso Némesis apocalíptico.. El Dr. Freud terminaba satisfactoriamente de probar el “Albedrío Cuántico” una forma suprema de inteligencia artificial integrada por Quantos de Luz que podía captar, albergar, procesar y emitir cualquier tipo de información en millonésimas de segundo sin necesidad de conexiones de ningún tipo, un gigantesco cerebro de energía pura que asimilaba en seguida el propósito para el que había sido creado. Sería alojado en El Arca, un especie de portaaviones gigantesco que viajaría por el sistema, exploraría el espacio y analizaría las posibilidades de supervivencia y colonización del ser humano, provista de sondas y robots capaces de construir refugios adecuados que esperarían a los primeros colonizadores enmendando considerablemente el angustioso problema de la superpoblación. Una fecha en que El Arca fue herida en un costado, aumentó su tamaño considerablemente y se abalanzó contra las defensas externas de la tierra. Casi perecemos. El Arca llegó al tamaño de la luna y sus efectos en nuestro planeta fueron desesperadamente temibles. Pero logramos detenerla y ella huyó. Ahora que tengo bajo mi tutela el proyecto mayor del Dr. Freud en la rama de la Technoplasmia, lo deberé esconder. El proyecto “Pandora” del que tanto hace mucho me había comentado, Sé perfectamente lo que debo hacer, el mundo no está aún preparado para tamaña invención, ya he de pensar en otras ocasiones sobre el margen de error de la teoría de mi mentor. Dora es perfecta: Casi humana... Ahora sonríe nerviosa y misteriosamente mientras disfruta (¿?) de un diminuto cigarro. ¿Sabrá acaso ella algo de lo que representa? La he notado cansada de su trajinar y su mirada es la misma de todos los que vemos los aéreos rieles atestados de gente y las horas pasar raudas y sin ánimos frente al Panoramisor. Dora Freud hará de mi asistenta. La humanidad nos requiere para entender y aplicar esos grandes y anticipados legados del Patriarca. Ella estira su cuerpo ágil y galante, joven y provocador . Siempre tendrá veinte años, pero hasta que alguien descubra su secreto, El Patriarca se habrá reivindicado. -Te hospedarás aquí, espero que estés cómoda -le digo, mientras ella sonríe y agradece besándome la mejilla. Afuera sigue lloviendo y ya la observo calmada, rebuscando en un caos de papeles dentro de su maleta, entusiasmada: - “Estos poemas son tuyos. Estaban guardados entre las cosas de mi padre; él nunca se deshizo de ellos. Te los traje, por si acaso...” Elio José 20/02/2007 12:21 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 3 comentarios. T I E M P O SE ANUNCIA la quiebra total del tiempo Los accionistas de esta gran empresa Los militares cambian sus fusiles por hamacas
EL POETA QUE SE MIRABA EL OMBLIGORODOLFO YBARRA Respta a Ñaupari (de ñaupa, voz quechua que significa antiguo, pasado, por extensión anacrónico, fuera de tiempo)
La literatura peruana no sólo ha vivido en el filo de la navaja, sino que ha estado marcada por la tragedia, la mohatra y el horror, no porque el escritor quiera o no integrarse al sistema imperante, sino porque a este último no le interesa integrar al escritor (entiéndelo de una vez por todas). Ejemplos, querido amigo, sobran, desde Martín Adán, indigente a quien un presidente quiso nombrar de ministro, hasta José María Arguedas que se suicidó porque sabía que la solución al problema no estaba en la literatura, o el mismo Vallejo a quien el estado peruano encarceló del 6 de noviembre de 1920 al 26 de febrero de 1921, y tuvo que migrar a Europa porque amaba la libertad y por eso mismo luchó contra las falanges franquistas, enrolándose junto a muchos escritores, unos más radicales que otros, pero todos dispuestos a dar la vida por la causa como Rafael Alberti, Cernuda, Miguel Hernández, Alexandre, Rafael Dieste, Herrera Petere, León Felipe, Asunción Silva, Herrera Reissig, Enrique Blanch, Altolaguirre, Prados, Serrano Plaja, Gil Albert, Pablo Neruda, etc. Recordemos las palabras de Vallejo en el II Congreso Internacional de Escritores en Madrid: “Los responsables de lo que sucede en el mundo somos los escritores, porque tenemos el arma más formidable, que es el verbo. Arquímedes dijo: Dadme un punto de apoyo, la palabra justa y el asunto justo, y moveré el mundo; a nosotros que poseemos ese punto de apoyo, nuestra pluma, nos toca, pues, mover el mundo con estas armas”
No confundas, por favor, liberalismo con libertad, eso déjalo para las tribunas laxadas del neoliberalismo, o para los señoritos, hijos de los plutócratas que han pagado sus entradas para escuchar lo que quieren oír: las hurras y los vítores, en play back, al engendro del mercado, y a los grilletes y al látigo del capataz; como cuando dices “…suscribo hoy con más fuerza que nunca: el liberalismo. Lo hago convencido de que la libertad es la respuesta a la pobreza, el hambre y la miseria; (…) la libertad alienta la creatividad, la innovación, la competencia, el sacrificio, la vocación de servicio al prójimo y todos los sentimientos que hacen noble y digno al humano actor” ¿¿?? Pg.8 “Páginas Libertarias”. En verdad me desalienta tener que escribir sobre esto, porque es lo que has logrado en “diez años de trabajo, investigación y difusión de las ideas de la libertad…” por favor, bien sabido es que el liberalismo por definición es –y aquí sí no digo nada nuevo- una doctrina que se apoya en la propiedad privada de los medios de producción y no admite injerencia del Estado. Y esto no tiene nada que ver con la libertad con la cual tratas de confundir a toda costa, mismo prestidigitador, deeler de tragamonedas u orador equívoco o siniestro como si fuese un discurso de algún animal político para ganar votos a las pobres masas que permanecen sumergidas hasta el tuétano en las aguas servidas de la ignorancia, y que no pueden elegir entre lo que le hace bien o lo que le hace mal.
Todos amamos la libertad –salvo algún espíritu sadomasoquista- eso no está en discusión, el problema está en que tú crees que a través de una determinada doctrina económica vas a alcanzar el nirvana, el erebo, el limbo, el éxtasis de la libertad; creo que lo que tú buscas en el fondo es el libertinaje, que es un vicio propio de las sociedades desequilibradas, la satisfacción de los placeres no tiene por qué arrastrarte a doctrinas torcidas y vendepatrias, o de repente aprendiste mal el discurso o asististe a “la escuela del mundo al revés” detallado por Galeano, donde el plomo aprende a flotar y el corcho, a hundirse.
Claro, no olvidemos al “maestro” Milton Friedman, quien habla de “la tasa natural del desempleo” y a Richard Herrnstein y Charles Murray quien por “ley natural” comprueba que los negros están al final de la escala social; ah, y no olvidemos tampoco a los mormones –la iglesia del capitalismo- quienes atribuyen el color negro a una indecisión angelical por no apoyar ni al demonio ni a dios, por eso el “castigo” del color oscuro.
Sé y te lo dije en la anterior misiva que tu discurso es sincrético, pero no nos confundamos y quieras hacer pasar gato por liebre, porque esa libertad no llega porque tú la pidas de rodillas o la escribas en verso y la arrojes al pozo de los deseos; la libertad llega por conquista tal y como el detalle del cuadro de Eugéne Delacroix, jefe de la escuela romántica, que ilustra tu libro, en que “la libertad” está flanqueada por un libertario con fusil y un jovenzuelo con una pistola; obsérvalo bien y luego no digas que “el fusil, la violencia y la muerte” están al margen de todo “cambio provechoso” como sugieres enfáticamente en la pg. 133 de tu libro o modelo para armar.
Revísate y cuestiónate. No estoy proponiendo NADA, simplemente estoy interpretando lo que tú no quieres leer ni ver, colocándote el velo que los regentes quieren, y hablando lo que éstos te susurran al oído o te dictan en amobladas oficinas.
Somos “amigos” y la amistad no tiene por qué hacernos cómplices de nuestros equívocos o perversiones, entonces digamos la verdad y busquémosla, no con vicios lógicos o construcciones sinuosas y mal intencionadas, acaso hay alguien o algo detrás de ello cuyo beneficio es menester tener a escondidas porque se resuelve en alguna cuenta encriptada. No voy a discutir tu condición de burócrata, eso dejémoslo para los charlatanes coprófagos amantes de los chismes de peluquería y habitantes de las cloacas blogísticas que suelen asomar como ratas en el mundo literario. A veces es bueno escribir poesía con la barriga llena de cerveza (o con la cabeza llena de humo, dirías tú) pero yo no puedo escribir poesía con la corbata apretándome el cuello, tampoco podría escribir sobre amor o erotismo cuando mis tutores me están obligando a escribir un discurso para mandar al pueblo al matadero sin que ellos se den cuenta.
Lo que se discute es que la vindicación del escritor no puede incluir solo una lucha reivindicativa (o sea mejores tratos editoriales, mejores sueldos, seguro, etc.) sino que esa lucha se debe enmarcar en una lucha política en la que deben de estar incluidos los maestros, los médicos, los policías honestos, los agricultores, los obreros, etc. He ahí el error que tienes que subsanar sin aliento demagógico y sin insinuaciones cantinfleras; y no veamos la cara amable de la luna, o veámosla, pero veamos también la otra cara, la monstruosidad que produce países como Francia y Estados Unidos, que anotas como ejemplos para “realizarse” como escritor; no olvidemos ese huracán que con un soplido en Nueva Orleans nos develó el estado calamitoso en el que vive la gente de color, que condolió tanto al mundo que hasta Cuba preparó ayuda con médicos y todo incluido, y no nos olvidemos que USA tiene uno de los más altos índice de tuberculosos (cifras de dos dígitos muestran las estadísticas silenciadas de ciertos grupos de oposición) sin contar que es el trabajo, la principal fuente de stress arriba de los divorcios tan celebrados y el miedo propio a la muerte.
Y no olvidemos a esa Francia del 98 que tuvo que reducir la semana laboral de 39 a 35 horas por la presión popular, y que produjo una protesta sin precedentes de los empresarios engancha esclavos, los políticos, mancebos y guardianes del dinero de sus amos y los tecnócratas, los tontos útiles que le buscan explicación o disculpas a la tortura y al trabajo forzado.
No soy amante de la destrucción –hematólatra, diría Menéndez y Pelayo- ni de la vida miserable como me endosas hábilmente en tu última misiva. Aquí simplemente hay dos caminos: o se es vanguardista, revolucionario, humanista, o se es reaccionario, felón, retardatario. Y claro al centro, que no es ninguna opción, los oportunistas, los sin banderas, los acomodaticios, los que se suben al bus en marcha, los que nunca meten las manos al fuego por nada, los que miran la masacre detrás de la ventana, los camaleónicos, los que siempre están bien con todos y brindan con el verdugo en el confesionario y con el condenado en el cadalso. Y al parecer tú ya elegiste y has demostrado ser un maestro de las stand comedy al proyectar una coronación que tú sí celebrarías más que Chocano, más que los reyes católicos o el rey Ubú.
Tus falacias y verdades a medias podrían hacer creer a terceros que yo soy un propulsor del Proletkult que fue una asociación para “preservar las creaciones artístico literarias” de la revolución rusa, engendro que detesto como las ideas de Vladimir Kirillov quien dijo: “En nombre de nuestro amanecer, quemaremos a los rafaeles, destruiremos los museos y pisotearemos las flores del arte”, ideas reaccionarias como las que promueve el neoliberalismo en el cual te encuentras erróneamente reclutado.
Desatemos las anfibologías y triquiñuelas que elaboras al más puro estilo de los filosofastros, quienes estarían contentos de tener un discípulo tan destacado. ¿Cómo es que me parece malo que mis compañeros y amigos vivan en otros países?, esto tiene el tufillo de una envidia que no me corresponde, aplaudo a los que pudieron saltar el cerco, a todos los espaldas mojadas, los peruchos, colochos, sudacas al fin, que lograron cruzar la frontera evadiendo las minas personales o becados por su valor intelectual, mi solidaridad con ellos y mis respetos; ellos eligieron salir de este país por diversas razones entre la que está principalmente la económica, la académica, los nuevos horizontes; y muy por el contrario a lo que tú piensas, ellos –en su mayoría- embanderan no una lucha por el capitalismo, sino una lucha sutil y de perfil bajo como ciudadanos residentes, por derribar ese sistema oprobioso que tú aplaudes ... (... continúa)29/12/2006 20:22 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 2 comentarios. EDADES DEL AGUA -4 el río llega río y corazón
mi madre zurciendo el viento
exprimir hasta la última gota en la palabra así como me dijeron Leda pintura LEDA tus ojos....tus labios Leda mi libertad y reveldía, mi convicción... REINA, REINITA... LA DULCE Por: Nicolás Hidrogo Navarro (hacedor1968@yahoo.es)
Con especial y gratífero afecto a las putas de Las Violetas -polvoriento y famoso lupanar de Chiclayo-, grandes samaritanas que han y endulzan la morbosidad de los norteños del Perú.
¿Y? Me miró arremolinadamente torvo, con el rabillo del ojo izquierdo, temerosa y cómplice. Estaba atrapando zancudos con los ojos cerrados, era mejor así en una noche tan oscura y silente. Me cuchicheaba: ... ¿saldremos?, ¿hoy lo hacemos?... ¿iremos a la botica? Su mirada estática estaba engrasada por un derretido rostro que se deslizaba torrente con el sudor sobre su blusa amarilla. Abrió la cortina de su lampiño y mullido cuerpo y todo se encendió en mí: la ingravidez del ambiente hacía denso y enneblinado la distancia entre ella y la mía, un pegajoso y tórrido ambiente soporífero exigía dormir abreviado de prendas, sentía que por mis venas corría carbón rojísimo y líquido. Caminé en puntillas hasta alcanzar su voz y le dije: ¡tengo miedo!... Acababa de cumplir los once años y mañana debía ir a la escuela en su último día. Ella había bajado de Ñuñajalca, un centro poblado menor de Bagua Grande, y estaba en mi casa casi ya cuatro meses. Hacía de empleada –digo hacía porque nunca supe que para hacer cosas de la casa había que pagar, ella no cobraba, además nunca la llamé empleada, sino Reina Reinita-. Yo la consideraba más que eso: casi, casi, no sé, casi una diosa salvaje y silvestremente domada, desde la espasmódica noche que me levanté al baño sonámbulo y puede contemplar su dormir y medir la distancia de su roncar y la turgencia y bambolez de sus bultos delanteros aguijoneados por mil zancudos. No tenía apellidos ni documentos, ni recuerdos, ni pasado, ni familia, sólo tenía un nombre: Reina. No tenía edad sólo un cuerpo de mujer y mucha juventud y coquetería y complicidad sintetizada en su figura ayeguada y en una masa corpórea de apenas 42 kilos. No tenía historias que contar ni ilusiones futuristas que elucubrar: vivía plenamente entregada a todo, como que fuera el primer y último día que trabajaría en casa.. Casi no hablaba, todo lo decía con su rostro: gestos y sonrisas, mohines y silencios, era su mejor lenguaje, la empecé a entender y comunicarme así, en silencio. Nunca tuve un reproche, nunca hubo un no, ni preguntas, ella lo adivinaba y solucionaba todo. Desde que llegó a la casa, ella remodeló la ubicación de las cosas y se sabía, al cabo de una semana, el re-orden total, recreado por ella. Siempre supuse que iba a ser la mejor mujer del mundo y que se quedaría con nosotros para siempre. Escasa de estatura, de rostro atriangulado y penetrante y profundo mirar, nunca se cansaba, le dada vuelta a todos los rincones de la casa como setecientas veces al día y terminaba cantando al anochecer. No era bonita, era adorable, sencillamente era una mujer apetecible y creo yo –según mis sueños, fantasías, suposiciones y proyecciones- supercomplaciente. Fue la primera mujer que vi desnuda y peladita como una yuca de desayuno y me samaqueó de nervios y atiborró de imágenes lujurientas para toda la vida. Por ella descubrí el rostro oculto de la intimidad, en su cuerpo tostadito descubrí lo plural en toda mujer: un matorral espeso, esponjado y negruzco se alojaba en sus entrepiernas y unos salvajes y ebrios pezones marrones apuntaban en un ángulo de ciento veinte grados. Sólo miré, sólo miré su enorme llanura plagada de concupiscencias y un bosque retorcido de escondites y misterios me fueron revelados. Las dunas abrasantes de su cuello, sobacos y ombligo, empezaron a nadar entre mis pupilas lubricadas por el espanto y la sorpresa. Ella rompió la virginidad de mis ojos, ella sonrió y sonríe entre mis recuerdos, ella rió, ella se carcajea complizmente entre mi pervertida inocencia y me dejó durmiendo cuarentaisiete años, perdido entre el opio de mis sueños.
Ella estaba allí y se me perdió en el tumulto el primer día incrédulo, sí la vi y no la vi, como visión fugaz desapareció tragado por la misma gente, pero era ella, treintainueve años después fue vomitada por la vorágine del tiempo. Uno tras otro día, en el mismo lugar la busqué, hasta que por fin, sí allí estaba a tres metros de mi vista, a casi 560 kilómetros de donde la conocí, ella está allí, con cuarenta kilos demás, con un lunar postizo en la comisura de sus labios, con un kilo de maquillaje encima, sopleteando como flor artificial un perfume barato de dos soles el litro, y haciendo su guiño inconfundible a todo el mundo entre la avenida Balta y la calle Amazonas del congestionado y putísimo Chiclayo. Había hecho su posicionamiento estratégico en una esquina, muleteando como torera a todo el mundo, con su protuberante mondongo y masticando un chiclets adams con sus desvencijada dentadura de acrílico empobrecido, con un nombre de guerra que hace recordar a caramelos y a mi diabetes, “La Dulce”, con una blusa roja y una falda azul eléctrico para llamar la atención. Ella está allí esperando al mejor hombre del mundo – quizá un apestoso que no se ha bañado en semanas o un lunático sexópata-, qué importa ella es buena, ella es complaciente, ella soporta y tolera todo, nunca se enoja, ella fue la mejor empleada del mundo, pero ahora ella, Reina Reinita, es la mejor puta del mundo.
La lujuriosa noche en que creí perder el control al miedo y asistir a sus tentadores susurros y que no me quedaría dormido, como siempre, sólo encontré dos sapos haciendo clop-clop en su cama y de ella nunca más.
Lambayeque, marzo 14 de 2005 25/12/2006 03:17 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. LA DEL QUINCE Por: Nicolás Hidrogo Navarro ENTREVISTA A RODOLFO YBARRA POR DANTE ILDEFONSO Rodolfo Ybarra (Lima, 1969). Perteneciente a la promoción poética del 90, ha estudiado matemática pura, física, electrónica y comunicaciones. Subrepticiamente ejerce la docencia y el periodismo. En el año 1998 dirigió el programa contracultural de televisión “De-Generación” en canal 27 UHF. Tiene varias novelas y ensayos en calidad de inéditos. Asimismo ha publicado "La Túnica de Ankou” 1989, “Sinfonía del Kaos” 1993, “Vómitos” 1999, “Por la boca, MUERTOS” (Ybarra/Portals) 2002, y el ensayo “Las Armas del Escritor”. De otro lado ha completado un poema-reportaje en video titulado “La Decadencia de Lima” (1998) donde muestra el desgarro y la podredumbre humana de la ciudad capital. Textos suyos han sido publicados en importantes revistas y periódicos del medio y del extranjero, así como en antologías como la efectuada por la Biblioteca Nacional del Perú y la “Antología X Bienal de Poesía Premio Copé 2001”. El año 2005 ganó el premio literario 500 VL organizado por la municipalidad de Lima. La presente entrevista se realizó hace unos meses a raíz de la publicación de su poemario Ruptura de heje (2006). Pronto Ybarra estará publicando una nueva obra con la editorial Zignos.
Recuerdo una biografía de Giussepi Casanova que leí a los siete años en una colección turquesa que entregaban gratuitamente a los médicos de los años setenta porque llevaba publicidad de medicamentos -en ese entonces modernos- creo que la colección se llamaba “enfermos famosos” y alguna visita con problemas bronquiales -recuerdo claramente la tos, el eco cavernoso- lo había olvidado en la sala de la casa, ahí se describía al niño Casanova con una suerte de retardo mental moderado (RMM) que lo alcanzó hasta la adolescencia convirtiéndolo en un inútil, en un guiñapo humano, y luego el joven Casanova como por un acto de iluminación “despertó” con su habilidad por todos conocida y sus intentonas médicas -las sangrías y toda esa limpieza de la sangre- y sus métodos supuestamente infalibles para evitar el embarazo como el limón cortado con miel de abeja -primitivo espermicida- que introducía a sus compañeras sexuales, casi todas casadas y que querían disfrutar de los placeres cireneicos sin mayores consecuencias que el acto mismo. (A propósito, la película “Casanova” de Fellini que vi años después despertó en mí la infancia un poco acelerada y con vacíos que cubrir; más adelante, si me lo permites, hablaré de esto y, claro, de las mujeres y la vagina dentada o, la vagina con bozal y todos esos miedos freudianos).
Sasha y Sissi Jimmy Britto. Pimentel-Lambayeque, 1980. Estudia Literatura en la Universidad Nacional de San Agustín de Arequipa; co-dirigió la revista de divulgación literaria Cara de Camión. (A Verano en los Ojos). Viernes Once 18/12/2006 00:00 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 2 comentarios. EL ESCRITOR PERUANO ESTÁ HECHO UNA MIERDA Por Rodolfo Ybarra El escritor peruano está desnudo? ¿Es hora de decírselo? No entiendo qué es lo que se quiere decir. Primero, si alguien está desnudo y no lo sabe, hay un problema de percepción que hasta podría ser entendido como esquizofrenia o manía; ahora la realidad no cambia ni se hace palpable si se le acerca a alguien como si fuera una torta o simplemente porque alguien te la cuenta o te la describe, o sea si el escritor está desnudo y no se da cuenta, ¿cómo se le va a hacer para que se vista? Muchos estarán diciendo ¿qué ocurre? ¿si sólo es una metáfora? Como dice, dada su lejanía, el señor Frisancho, pero lastimosamente no veo ninguna metáfora, aquí simplemente lo que se trata es la cruda realidad: el escritor peruano no sólo está desnudo, sino que está destruido, está solo, está perdido, está sin muelas, está en muletas, está de cabeza, está pateando latas, está con sida, está con cáncer, está con lepra, está sin DNI, está sin sueldo, está sin seguro, está –digámoslo de una vez- hecho una mierda. Y qué estructura mínima va a haber para que lo represente, si todo este sistema putrefacto anula las posibilidades de organización porque no hay tiempo para sobrevivir, hay que tener 3 ó 4 trabajos, si es que los tienes, o hay que hacer de sobón en algún diario o universidad para así hacer las cosas “correctas” y mantener en vilo el lado académico. Un amigo me decía que la realidad superaba a la ficción y por lo tanto había que vivir de manera paranoica, hay que desconfiar del amigo que te visita porque ese quiere estar con tu mujer y hay que desconfiar de los compañeros de trabajo porque esos buscan tu puesto si tienes más jerarquía o si está mejor remunerado. Este sistema que parecen defender con uñas y dientes algunos escritores -mismos cancerberos o demonios apocalípticos- no puede en definitiva “fabricar” alguna solución, la solución corresponde a una gran propuesta corporativa o general –no trotskista-, porque los pensamientos también son producto de un sistema y si el sistema es aberrante, pues los pensamientos (o la superestructura) como el de mi amigo, también ha de serlo. No entiendo por qué mi compañero de generación Héctor mezcla la defensa orgánica del escritor por supervivencia con el tema de los críticos, ya debatido hasta el hartazgo en los blogs basura y en los otros, que son pocos y hasta se han hecho una suerte de ratings (de rata) para establecer quién ejerce el mejor mecanismo o soplido de fuelle publicitaria, o sea quién es capaz de levantar en hombros o en forma de “capachún” –con o sin meditación y sin alfombras mágicas- a su autor preferido o al recomendado vía tarjeta o vía orden del director del periódico, y así el crítico termina haciendo su fellatio en vivo y en directo y “el escritor de moda” termina eyaculándonos en el rostro –para delicia de algunos, mismo bukakke- sus obras mal habidas cero interés y a bajo precio. Y no tenemos por qué quejarnos de si un escritor “no tiene manera de definir su propia situación en el Perú, ni un aparato intelectual o siquiera unos instintos que le permitan encontrar su lugar en los procesos políticos, económicos y sociales de nuestro país”, no será porque el escritor mal alimentado y todo y condenado a un constante desgaste para mantener a su familia o mantenerse a sí mismo, y a un constante lavado de cerebro como todos los peruanos y todos los ciudadanos del tercer mundo (porque los del segundo mundo al menos comen y pueden pensar mejor, y claro, el lavado de cerebro encuentra mayores resistencias). La ubicuidad no es un don, es parte del mecanismo de conservación y si no se tiene, pues se está condenado a ser fagocitado por otro mejor dotado en la larga cadena alimenticia del ser humano que coronan por cierto los plutócratas y que defienden sus esbirros, llámense ejército, policía nacional y toda esa sarta de mercenarios que “cuidan el orden público” para que los esclavos, entre los que están los escritores, no se rebelen. Por qué tendría que alarmarme porque un escritor no puede vivir de lo que escribe, si uno toma un tico puede encontrarse con un cirujano vascular o algún ingeniero de sistemas –yo me he encontrado hasta con santones, seguidores de Ataucusi hablándome del diezmo, y hasta con Dante Castro en su volkswagen viejo haciendo taxi-. El punto no es que el escritor deba vivir de lo que escribe sino de que este sistema está construido para doblegar al más insomne y convertirlo en una suerte de multiusos o “mil actividades”, como el “mil oficios” de Chuiman, sin capacidad y sin tiempo para centrarse en una cosa, una especialidad que algunos tienen y terminan siendo honrosas excepciones a la regla.
Vivir de la literatura “es un sueño” que se puede hacer realidad si cuentas lo que te sucede del ombligo para abajo o del derriere para abajo –si se quiere- y organizar un escandalete como esos “oñoñoys” como Bayly u Ortiz cuyas recetas no la siguieron bien Yesabella o Brocca o el ex amante de Gisella, Carlos Vidal. “Escandaliza y vende” es el lema de estos tiempos y ya lo han aprendido bien escritores como Ampuero con lo de “El Enano” o Verástegui posando calato en “Caretas” u otros que por higiene mental es mejor no mencionarlos. Tampoco esto me parece importante, no imagino a Tolstoi escribiendo “La Guerra y la Paz” para vivir de ello, es absurdo.
No se trata tampoco de negar la condición de escritor a alguien porque escribe sobre temas que a ti te parecen banales o porque se hayan vuelto “vulgares matarifes”,o toreros de vacas con ántrax; tu posición se acerca a la del señor Irigoyen quien aceita continuamente sus espéculos y dice que todos los poetas peruanos -salvo algunos aceptados a regañadientes- no tienen ninguna valía disparando a mansalva mismo Robocop, y al final se queda él solo comiéndose a sí mismo como el catoblepas, autófago y falto de rigidez consigo mismo. Y aquí si es de notar la falta, ya no de crítica sino de autocrítica de la que carecen la mayoría de nuestros autores, todos con una soberbia tamaño de sus encebadas barrigas como el Ubú Rey. ¿Quién puede autoflagelarse y salir luego con una corona de espinas y decir realmente mi literatura no vale la pena? Todos –o casi todos- quieren espacios en televisión, o ser reseñados o entrevistados, y posan para la foto con fotoshop y todo incluido, pero señores ¿su literatura realmente vale la pena para exigir todo lo que ello conlleva? Por favor, tenemos poetas a granel que parecen controlados por una omnimente (como Toy Story 3), todos escriben lo mismo y sobre lo mismo, y como dicen en el fondo del charco los sapos se escupen entre ellos o se lamen con lenguas bífedas mismas serpientes. Y de los narradores ni qué decir: se arrancan los pelos y se comportan como la Divinne de “Pink Flamingo” sobre todo en la última parte, para demostrar que son como Harry, el sucio, nada más que aquí –al igual que en la película o la serie- todo es impostado, todo tiene su respectiva pátina y pose. Y uno de los grandes culpables, aceptémoslos de una vez, son las universidades que se han convertido en fábricas de escritores-androides, sólo hay que mirarles en la nuca para descubrir el código de barras y determinar el lugar de procedencia, excepciones a la regla siempre habrá, pero siempre serán lastimosamente los menos.
El caso de los agentes literarios es patético, cómo exigir a una realidad como esta, donde los agentes funerarios quieren enterrarnos vivos, que existan estos señores que por cierto, son un producto de la tecnificación o especialización del mercado, y cuyo sueldo lo tiene que pagar directa o indirectamente el escritor y con qué. Sin embargo lo dicho en el párrafo anterior mas el estado de pauperización y expulsión de la PEA activa se une para colmo de males y como pala de enterrador la“falta de lectura”, que no es lo mismo a “falta de comprensión de lectura” en los que somos superados solo por Haití; pero si eso fuera cierto y como dice Beatriz Ontaneda, ¿por qué la piratería de libros es un gran negocio y por qué y para qué la librería “El Crisol” está abriendo un gran local –por el tamaño físico- en Los Olivos?
Creo sinceramente que Héctor Ñaupari y el señor Frisancho se equivocan y el primero se equivoca doblemente: primero porque los lectores no hacen al escritor, ni lo pueden condicionar, el escritor debe gozar primero de la libertad creativa, exorcizar no ya a sus demonios sino a su estómago hambriento que no lo deja pensar, asumirse a sí mismo para luego poder captar su realidad. Ahora yo pregunto: ¿existe realmente un “escritor malo” o “libro malo”? He encontrado libros de escritores mediocres o repetitivos; cuando yo me refiero a los escritores de la omnimente, en realidad me estoy refiriendo a los escritores que practican de alguna forma sutil el plagio o el encabalgamiento de escribir sobre lo que está de moda con recursos técnicos que estén de moda o en voga, pero realmente no creo que perviva un solo libro que sea como dice Frisancho “una buena mierda”, término con la que muchos escritores se refieren a los best seller, los libros de bolsillo o los libros que están en las estanterías de los centros comerciales. A propósito de esto, hace un tiempo estuve en una conferencia en la que Miguel Gutiérrez, conocido escritor de posición dura aunque lo tachen de recalcitrante o prosaco, defendía a los best sellers y, no solo eso, sino que recomendaba su lectura. Este tema no me queda del todo claro o, en última instancia, todo libro tiene algo que decir, no se puede ser objetivo en cuestiones de gustos literarios.
De otro lado, el señor Ñaupari dice “En ese aspecto, el Perú es un páramo. Pero, sobre todo, el escritor peruano no tiene lectores: en una sociedad donde elites pudientes y masas empobrecidas, donde blancos, mestizos y afro peruanos, ricos y pobres, todos por igual, no han leído en su vida un ... (... continúa)13/12/2006 03:43 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 2 comentarios. FIESTA EN EL CIELO La fiesta está en su apogeo. Allá abajo en el pueblo se alistan los castillones para iluminar aún más el cielo de este valle donde algunas estrellas cruzan esta noche cambiando caprichosamente de dirección. Pero nadie está prestando su atención a esas señales, ebrios de tanta chicha fermentada. Turín sube la cuesta delante de Felipa ayudándola a seguirlo entre las piedras Aquí se está más tranquilo, felipita, y la música que llega, suena como venida de más lejos en las madrugadas antes que despierte el campamento. Turín tiene las manos tibias, toma las de Felipa para calentarlas, sus miradas se cruzan, y se abrazan, lenta, pero lentamente, mientras el pueblo, abajo, aún sigue en su noche de fiesta. Pa` el otro lado está el río, allá estaremos Felipa, más tranquilos, ¿Vamos? vamos... Turín prueba acariciar despacio los cabellos de Felipa, bastante sabe de sus manos toscas, callosas y curtidas con los años que tiene ya de obrero en estas minas. Los cabellos de Felipa huelen a caldo de mote. Fueron ganando confianza con las piedras brillantes que Turín regalaba a la ayudante de cocina a cambio de que le sirviera más arroz, más papa, más pollito... Cuesta abajo hacia el río, Turín espera estremecer a Felipa con sus caricias rústicas hasta que le permita desnudar sus pechos y besarlos, ajeno al viento helado de ese valle, como el que se colaba por los muchos resquicios que tiene la despensa, en sus primeros ardientes y efímeros encuentros. Tan absorto que no advierte las sombras que parecen seguirlo atrás a varios metros... Faltando poco para llegar al río la pareja es cercada por dos encapuchados portando gruesos ponchos y pistolas en mano. Turín intenta proteger a la Felipa. Examinó las botas de los encapuchados. – “Éstos no son terrucos”, pensó- y llegó a confirmarlo al escuchar la voz del que apuntaba ahora ese revolver bien cerquita a su frente: - Póngase de rodillas, don Amancio... - -“No puede ser..”- pensó Turín, y se enfrentó al cañón que casi le tocaba la frente. Ichpas, ¿eres opa, o qué? ¿quién te ha mandado a matarme a mí?, cómo me vas a matar así, yo fui el que te hizo entrar al campamento, que siempre te ha defendido cuando sospechaban que tu robabas en tus rondas, por mí eres ahora vigilante de la empresa, dime quién te ha pagado? Y tú, Cervantes, tú no tampoco tienes nada de terruco. Bien que te acuerdas que te conseguí trabajo cuando estabas huyendo por matar a tu mujer, yo te escondí aquí, donde nadie te iba a buscar, por mí también eres alguien ahora, ¿a ti también te han pagado? ¿le han pagado a mi gente para hacerme desaparecer?. Ya, Vidal- increpaba Cervantes- Tírale de una vez y regresemos al toque. Espera, espera... – Vidal Ichpas siente su corazón en la garganta, “Ya recibí la plata, pues, además nos dijeron que nos iban a limpiar...” – ve su mano temblar como el cabello de Felipa, el cañón se termina en los ojos del que va a dejar de ser su protector. “Ya está hecho, pues, ya nos pagaron. Ahora no hay más que terminar lo empezado nomás” . - P-perdóneme Don Amancio... - ... ¿Qué, no vas a darle?, Tenemos que volver rápido, huevón, sino se van a dar cuenta, y la cagada... - Cervantes siente cómo tiemblan sus rodillas, impreca a Ichpas para darse a sí mismo el valor que le falta para acabar el trabajo, solo que él, tampoco tiene el valor suficiente para jalar del gatillo... Fiesta en el cielo: Luces de colores, gritos música y más chicha de jora. El estruendo de los castillones atenúa el disparo de la mano de Felipa. Turín se aferra a la vida. con sus manos intenta detener el río que se escurre de su pecho, cae al suelo de golpe y siente que se ahoga con su propia sangre, Cervantes e Ichpas observaban el cuadro atónitos, paralizados . Turín sobrevuela el cerro fuera de su cuerpo. Ve a Felipa acercase y rematarlo de un tiro en la cabeza, le devuelve el revólver a Cervantes y se aleja hacia el pueblo sabiendo que ahora ellos tendrán que maquillar al Amancio para que su muerte parezca cosa de terrucos. La Felipa se ve ya en su tiendita de abarrotes, descansando de aquello que tuvo que aguantar, lejos de esa mugrosa y podrida minera que igual tiene que darle su parte del trabajo cuando se le cumpla el mes.. Elio Osejo Aguilar:Lima 1976 radica en huancayo hace 2 años poeta mediador cultural. www.fuegofatuo.com OBJETO Mujer, Se un objeto para mí Se un objeto para mí Se un objeto para mí Se un objeto y siéntete no usada; 15/11/2006 04:10 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. UN ELEFANTE EN LA CIUDAD Tú no sabes Un elefante pertenece al orden de los paquidermos Un elefante es un peligro en las calles Tú no sabes Un elefante a pesar Tú no has visto Andar como con una pistola
EL TRAJE VERDE
A ratos recuesta sus piernas sobre las mías Ella me muerde la pierna A ratos se recuesta toda Ella me muerde el pecho Ella me muerde la bragueta TANKA ¿La verdad?, no le veo gracia Me gustó Tanka. Sigue escribiendo Cogí el libro y me encuentro con Tanka y Madurez y dije ¡no!, Julito ya me malogró el día Lo mismo le dije Una vez yo escribí algo parecido y hablaba de una enciclopedia: lo tuyo es mejor Yo también creo que Tanka es deforme; pero me gusta Madurez Uno MADUREZ He madurado, LOS ÁNGELES Los ángeles no tienen alas 18 El país por que sueño y desespero DILOGÍA Agitó la glandulosa cabeza y volvió H UBO DE D ES CEN DER H A CIA UN L U GA R M ÁS E ST RE C H O Y VA CI A R SE C OPIOS A ME NTE CO N LA INT E N CIÓN D E Q UE ATE N DIER AS A LO Q UE H A BÍ A E S CRI T O sobre el fondo blanco (?). [LA MORALEJA DEL CUENTO ES] Voy a perder la cabeza por tu amor La moraleja del cuento es JULIO ARMANDO PAREDES VÁSQUEZ Tarapoto, 1987. Estudia Idiomas en la universidad pública de San Martín. Estudia Periodismo en la universidad privada Inca Garcilaso de la Vega. Miembro del centro cultural Selva Rimay. Caricaturista del diario La Voz de Ica entre los años 2000 y 2002, del diario La Opinión en 2002 y del diario Voces desde 2005. Publicó cuento y poesía en el colectivo Rimary. Autor invitado al cuarto festival internacional de poesía en Cajamarca “El Patio Azul”. 23/10/2006 04:36 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. Evangelio de Agua Porque no estás, ya no estaremos nunca completos. I En la hora en que el mar se transforma en espejo oscuro En que los épicos cementerios son iniciación para el brote de lo desconocido De angustiosos mausoleos El silencio se vuelve hacia las puertas de mármol Y proyecta una contemplación enloquecida Donde la tristeza esboza un luto estricto Como un rictus Los tórridos rastros de efluvios palidecen Acaso algún día añores la dispersión de una orilla siguiendo su paso Acaso esté por destilarse la afónica oscilación de tantos recuerdos Los años no son más que una madera flotando para el peor naufragio Arrasando bajo la gravedad de su lecho una corriente salvaje Cuando golpean elevadas olas llevándose lo que fue En tanto dolor Rompe el suelo Quiebra el vidrio Arranca el sepulcro Que al otro lado de la hecatombe Tu cuerpo sigue siendo lo más amado. Mira Las medusas deslumbran con cintas transparentes La esencia de una vertiente viva En su tálamo bordado de peces Emergen Las cautivadoras palpitaciones de amaneceres que culminan Bebe las gotas de este sueño incandescente con sed infinita Toma las estructuras salinas de la semejanza Toma la apariencia de las mareas que te afirman Allá lejos, Sobre ti Sobre mí Sobre las grietas del miedo Sobre charcos, Sobre ríos y lagos Navegaremos hacia la viciada longitud de los océanos. II Entre lágrimas el mundo líquido y su forma
Viajera para Karina Montalvo, este poema escrito detente viajera hospédate desempaca ya deja de buscar deja en paz a mis amigos caminando sobre trapecios NORMAN MENDOZA Primera Imagen de Vannepara Vanessa, sencillamente 22/07/2006 10:02 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. GUERRA POR EL AGUA
Y tu risa ha creado el mar Es cierto que hace mucho A veces me despiertas solo para dictarme estas aves El paisaje se va de vacaciones a tus ojos Desde la punta de este poema Deja que te explique algo: Quizá con el tiempo Escribo la palabra AGUA El cielo descansa de espaldas al planeta y /de brazos abiertos Sabemos que es inútil el gesto ese de la luna sobre tus párpados LUIS RODRIGUEZ CASTILLO 04/06/2006 23:42 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. A MI ENTENDER A mi entender la democracia la destruye más eficientemente la 2. La toma de la embajada de Japón, si no me equivoco, fue hacia el año 3. Es curioso que se personalice nuestro voto pero no la responsabilidad de "El que no esté seguro de su memoria debe abstenerse de mentir".
i caer ... i caer
30/05/2006 23:59 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. CÁNTAROS DE POESÍA Y ARENA
QUISIERA
Quisiera que seas mis manos por un instante para que entiendas lo complejo de escribir versos sin tenerte a mi lado la oscuridad en mis pasos deja huella en cada esquina un rostro lúgubre me observa desde su bóveda con un ojo de cristal y no sé qué hacer para deteriorar los minutos y unir nuestros momentos en algún punto del universo.
Quisiera que veas con mis ojos la horazul que asoma su silueta en las avenidas para que comprendas lo doloroso que resulta ver salir el sol y no capturar tu imagen con mis tentáculos de agua.
Quisiera que escuches con mis oídos que percibas con mi olfato tu propio aroma que hables con mis labios… para que recuerdes la tarde revestida de aros rojos y melodías marinas para que respires el aire que la mañana guarda en su regazo para que recites a la primavera los versos de amor que te escribo ahora.
Quisiera –pequeño ángel de alas transparentes- que ingreses en mi cuerpo y recorras mis entrañas para que sepas lo duro que es amarte lo difícil que sería olvidarte lo imposible de callar… callar… callar… para que el tiempo siga su curso y los colores no diluyan esta magia.
Odiaría tener que borrar todo lo escrito en esta hoja desierta echar tu sonrisa al viento cerrar tus ventanas para siempre y esperar la llegada del otoño bajo los cerezos observando cómo caen lentamente las flores muertas de mi vida.
LA NOCHE
La noche te escribe… La noche se convierte en mis manos las estrellas son mis ojos y contemplo tu sonrisa lunar emitiendo besos fugaces.
La noche nos observa… La noche se conjuga con nuestras pupilas. La oscuridad es mi cómplice. Somos parte de las tinieblas Caminamos volvemos nos miramos: no son necesarias las palabras.
La noche expulsa una canción prohibida. La noche y yo somos uno solo. Estudiamos las tormentas de tu rostro. Tus ojos de Vía Láctea me iluminan. También son mi abismo. Son la melodía que la mañana censura. Son los versos que en silencio te escribo.
La noche es poesía. Vuelvo a tu mirada cada décima campanada. Vuelvo a transfigurar mi semblante impuro en colores dulces… en color de luna… Nuestro desierto abre paso al universo. El universo es el pensamiento de la gente. La gente no comprende la soledad de los desiertos… No existimos más que tú y yo en el universo en las estrellas en la noche
Christian Ahumada Heredia CARTA EN ARCO IRIS Sé que no podré escribir nada que no este escrito ya entre el aletear de mis párpados y es por ello que quizá sientas – mientras leas estas letras - la fragancia del geranio que florece en mi pecho cada vez que te pienso. Quizá pueda: Exagerar tu sonrisa y Quizá deba: Adiestrar un girasol que sonría cada vez que te vea Es muy probable que no maduren manzanos en la estación que te este poblando También se podría: Caminar en dirección contraria al del planeta CANCIÓN
y este atado de músculos y piedras pedía una confirmación de esferas huecas y cuerpos embarrados de luz y alguna palabra una pequeña hacia la nada o hacia todos los confines del cosmos. No dijiste nada tampoco y mi voz se quedó rota en una esquina de espadas rojizas y absurdas en un laberinto de voces invisibles donde ya no estabas. Quizás no supiste saber de estos secretos gritados en la hoguera indescifrable de un beso esta simple lluvia alada de moscas doradas donde no estás... Te confieso a ti, hoy día entre reinos extraños y canciones de Sabina pensaba en ti mientras subia al lomo de los dioses y cabalgaba tan dichosa hacia el silencio o hacia el ruido más etéreo y es que es así, tú siempre olvidaste ese astro que yo veía desde tus ojos y es hora de que mis colores partan de esa imagen que eres tú. ROXANA GHIGLINO. MAGIA Hola, grillo. -Hola, estrella.
El grillo canta, la estrella gira.
El grillo de tanto cantar se hace estrella. De tanto girar se hace grillo la estrella.
-Adiós, grillo. -Adiós, estrella.
Omar Aramayo LA CANCIÒN DE LA CUCARACHA AUTORRETRATO
Aprendiendo a ser noche
Llorando... columpiándome Yo también SE TE PARECE ESTE GOBIERNO
Despedido y sin un centavo POEMA PARA MACHOS (Para María Emilia a destiempo) Soy la vergüenza de los machos Soy el cornudo POEMA PARA TU RECUERDO
Tu recuerdo POEMA FEO A ti no te escribiré ningún poema Por ti no me querré matar Contigo no miraré A ti no Para ti seré
Para que no te acuerdes de mí Acuérdate Para que no te acuerdes de mí Pero sobre todo POEMA PARA EL REGRESO
Te ofrezco mi historia Entrego mi vida CAVILACIONES I
He mirado mis manos CAVILACIONES II El verbo es verbo Aún araño la noche CAVILACIONES III Para mí el sol no son los ojos de nadie Yo soy el día que por las tardes se hace noche y yo nací como cualquiera a veces pido el mundo pero es mentira yo también río y lloro CAVILACIONES IV A veces camino muy de madrugada Me siento al borde del abismo que soy CAVILACIONES V A veces Entonces me visto de murciélago y duermo CAVILACIONES VI
Dejo crecer mis manos y las echo al mundo ACERTIJO A d i v i n a a h o r a FILONINO CATALINA 01/05/2006 17:39 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 5 comentarios. De piedra y mujer (1996 – 1997) Y uno quiere a una mujer para olvidar
Lluvia Sol Pienso en esa mujer que el tiempo me arrebató Pienso en esa mujer humedecida por la lluvia Entonces apuro el paso y me marcho para casa Pienso en esa mujer siempre Olfateo su presencia tras los húmedos vidrios de un café
Me besas con tu alma llena Me besas Te podré querer Te podré querer
Tu espacio Una fórmula extraña Tu espacio E e p d t Es lo que más amo
Desde dónde empiezo a quererte Desde dónde crees que te amo Desde siempre cabecita roma
Como una gota suspendida Como un mar sin orilla Si no te amara
Porque no has vuelto en abril a casa Porque no has tenido Porque no has tenido, amor, más alegrías Porque esconde sólo penas Porque no has tenido Porque no has visto y no verás DOS Amo a esta mujer húmeda 1 Al menos María me ama Al menos ella es sugerente Si hasta sonrió al mirar la luna Al menos María alimenta en sus ojos Y si aún duermo y sueño, Al menos ella juega Y si en casa hay un árbol grande
No hemos de amarnos más He percibido en este otoño No hemos de amarnos más He creído esta mañana Mientras la calle temblaba para llorar Hemos perdido tanto
Nada nos ata, mujer; ni un beso, ni una estación, Ni una palabra, ni una vocal Nada nos ata, ni la esperanza, Nada nos ata en la pausa ni en el infinito. Nada nos ata mujer, ni una caricia, Sólo nos ata nuestro propio olvido
Nuestra casa Nuestra casa Más allá de la puerta se rompe todo encanto Esta casa Nuestra casa, mujer,
Quiero pensar en tus ojos En tu cuerpo como un prisma Quiero pensar contemplativamente En el instinto, métricamente; Quiero pensar en detalle En sus figuras, Quiero pensar Una palmera oculta,
Mujer, a ti clamo En la noche, Mujer, a ti te llamo Un pájaro toca su quena Mujer, a ti clamo
Enamorado al fin de un pensamiento, Enamorado al fin de un deseo, Enamorado por instinto y vocación Enamorado de una sonrisa,
Pero María, tus trenzas, tú. Canción en el fuego María, observación divina Universo María, destino María,
Y el hombre No puedo ser el hombre que querías. No, María. Soy errante en mis sueños, Amo la luna, No soy No, María, Vivo entre hojas de colores Soy rupestre y libre
Dónde estabas, mujer, Hacia dónde tus ojos Dónde estabas, mujer, Hacia dónde te estaba viendo Sabías que la tierra no podía ser en mí A qué hora del polvo donde dormía Dónde estabas Azagar (seudónimo de Santiago Azabache García), nació en Trujillo en 1969. En 199… obtuvo el Primer Lugar en … de Poesía (Universidad Nacional del Santa) y en 199… en los Juegos Florales de la Universidad Privada San Pedro de Chimbote. Ese mismo año publica, en edición artesanal, “Sueños a poesía”, conjunto de poemas en el que privilegia el tema del amor y los intrincados meandros de la subjetividad, permitiendo vislumbrar el manejo de un lenguaje que no tropieza con una metáfora elaborada, sino que se explaya en la fidelidad a los sentimientos y a la animosa brisa de las emociones. AMORES IMPOSIBLES Nosotros;
PÁJARA Para la única mujer La noticia fue Los lunes fueron Fuiste
Miré al cielo (Yo jugaba / con una estrella a no parpadear) Miré la noche
Dijiste : Ensayé / muchas veces tu nombre Hasta entonces no conocía
Una mañana Miré la ventana Ahora empujo la ventana SEGUNDA DECLARACIÓN
Mándame en un sobre Que soy zapatero, que soy zapatero remendón. Manolo García.
27/04/2006 03:16 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. BOSQUE
tus quince hojas de primavera floreciendo en mi tronco crepuscular como tampoco puedo abandonar tu media luna de septiembre que reposa en silencio sobre los manantiales de tu cama
Cómo dejar de ver tus medias color rosa si esconden con premura tu tacto cómo no mirarte a los ojos si con ellos la paz me envuelve cómo no aspirar el aroma de tus colinas si de ellas sé las horas que te separan de la raíz cómo no besar tus labios -escuchar tu aliento- si con ellos comprendo el olor-color-sabor de tu oasis estático y virgen…
No puedo dejar de amarte pequeña forastera de mis nostálgicas trece lunas encuentro en tus raíces y tu savia la inocencia que perdura en mis ramas en el minucioso bosque que te espera / abierto
VIAJES
III
Por ti es que aprendí el significado real de la palabra dolor he venido cargando mi cruz desde la entrada de mi puerto y me desangro frente a tus ojos como un Cristo clavado de rodillas
He tenido que hacer este viaje para descubrir el significado de la palabra destino
Tu corazón es una vez más otro laberinto al que debo entrar pero nunca salir es un puente sobre el mar que intentaré cruzar con los pies descalzos para sentir su textura impregnada de sueños en las capas transparentes de mi alma
Tu corazón es el término de mi viaje continuaré mi vía crucis hasta llegar a él
IV
¿Cuál es el final de nuestros caminos? Hazte esta pregunta cuando te mires al espejo y veas en su reflejo mis ojeras negras como hondos agujeros fúnebres por tu larga ausencia
¿Cuál es el principio de tu partida? Esta pregunta me hago yo en la soledad de mi cuarto cuando tus ojos me persiguen a cada minuto / a cada segundo de mi vida sin darme tregua
¿Estás a mi lado? ¿Lo estarás? Estas preguntas nos la hacemos los dos al no poder tocarnos o mirarnos a los ojos fijamente
V
Te extraño tanto… amor amor amor amor quiero volver a tus brazos
No entiendo por qué nuestros senderos se bifurcan (mis sentidos dejan de sentir): llevo días aguantando la distancia… quiero volver a tus brazos
¿Cuál es el mejor atajo para emprender mi retorno? ¿De qué forma puedo llegar a tu corazón? Mis manos sólo quieren escribir y escribir como si mis poemas fabricaran un camino
Sé que no puedo volver -lo siento, ángel mío- pero déjame escribirte estos versos por si algún día nuestros senderos se unen por si algún día se abren otros caminos…
TU RECUERDO T U R E C U E R D O
Desde las calles se viene escuchando el quejido del pan En mi cama el mundo tiene cinco frazadas para el frío Se detiene mi corazón en la esquina de tu casa como un semáforo L E J A N Í A El silencio entre los dos es una flor que guardamos con cuidado Ahora estás lejana Pronto E L A D I O S La lluvia comienza como sólo empiezan los adioses Mi pecho aloja como un paraguas tu nombre Los periódicos han puesto en primera plana Tus labios se han pintado un cartel que anuncia la venta del mar Se desata la guerra por el agua
¿Será por tu sonrisa espantando los días malos No sé Pero como la última vez tu cintura
AVE GOLPEADA
ya no me pesa tu ira, ni amedrentan tus reclamos... Me ha lascerado la idea que el ser que yo amé tanto, me propine en mil insultos sus cachetazos profanos.
Porque al rasgarme el vestido, vos le quitaste el plumaje en un segundo a esa ave que en tantos años criaste.
Y el amor que lleva tiempo en anidarse y quedarse; ¿fijate vos qué curioso? Hecha vuelo en un instante cuando su nido se llena de humillación y desaires. ¡Aunque le falten las plumas y le cueste incorporarse!
Nieves 01 / 1996 03 / 2006 18/04/2006 23:32 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 3 comentarios. Conjunción del amor
Entre tus ruinas me levanto, Subes desde la más honda conjunción, Ya sólo tú me habitas, Percibo el mundo y te toco. Eres tan sólo un sueño, (Divino cuerpo) no necesito arrancarte de mis ojos
Eres sombra sobre el tiempo del sueño Otra vez tu teatro Al/fin a Susan John López Morales (Chimbote, 1983) Poeta, estudiante de Derecho de la UNASAM- Barranca, integrante del Grupo de Literatura y Arte “Isla Blanca” de Chimbote, ha obtenido la mención honrosa en poesía y el segundo premio en cuento en los Segundos juegos florales de su universidad, ha publicado la plaqueta Campos de Arena (2004),Profundidad del Silencio y Dimensión de la aventura (2005), ha sido antologado en el libro de cuentos Tiempo de Pesca (2005) del Grupo Isla Blanca, sus poemas han aparecido en diferentes medios literarios y periodísticos, actualmente es coordinador del Círculo Literario “Anábasis”, y director de las revistas de creación literaria Poiesis, Plexus y Puro cuento. MUJER Mujer… eres la partida, el camino y la llegada eres el viaje perpetuo a la cornisa de mis párpados a la dureza de mis uñas a la oscura niebla de mis sueños
Mujer… crisis permanente de los sábados reposa tu cuerpo sobre mi regazo vístete de aire y luna ilumina mis pasillos nocturnos escribe tu nombre en mi papel en blanco
Mujer… tú que sin hablar recitas versos a la noche precipitándote / en breve caída sobre la alberca de mis tímpanos cierras los ojos sueñas… y a través de los ficticios encuentros que fabricas en la tarde por los parques en la noche por el Moon Dance mis ojos podrán ver mis labios / besar mi tacto / sentir
VIAJES
I
Necesito una buena razón para sortear las distancias los tiempos / las derrotas
Necesito una palabra viva para volver a tus brazos para sentir tu aliento de mañana fresca y despejada
Necesito navegar por tus pensamientos saber qué piensas qué sientes por qué tus ojos espían bajo la lluvia
Amor de mi vida luz al final del túnel necesito eso y mucho más más que una razón un corazón por el cual volver
II
Mi corazón no está hecho para el abandono para la soledad para los días en vela
Sin tu sonrisa soy como un perol vacío un pordiosero tapado con sábanas de cartón cubierto con la miseria de sus tormentos
Mi alma se desmorona
a cada instante… no hay tiempo ni espacio que se capitule a este dolor
Me siento tan fuera de este mundo: tus ojos no están aquí para devolverme la vida tampoco tu sonrisa mucho menos un corazón por el cual volver
14/04/2006 17:10 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 4 comentarios. NOSTALGIA Benggi Bedoya Rosales
Recuerdo tu sonrisa impregnada en el viento los silencios que llenan la hoja de papel color púrpura cuando escribes una historia a / medias
La tarde perdida en el espacio azulino de sueños por realizar de esperanzas desesperadas a / medias Tu piel dentro de la mía tus dedos enredados con los míos ahí donde luz se pierde y conciencia se difumina en muchos rostros, en muchas vidas.
Recuerdo tus labios en los míos llenando de colores el pasado teñido de gris por citas frustradas encuentros recurrentes falsas promesas
Un tiempo sin fin entre la humedad y la altura la conciencia insana de batallas ganadas, pero con triste sonrisa.
Tu respiración en la mía tus ojos dentro de los míos
Porque escribiremos la historia incompleta de alguna ficción detenida en el tiempo descifraremos el enigma de la vida.
Y ahora tu recuerdo presente en este papel de agua No temas, guardaré tu secreto. Pero: No a medias
Benggi Mireelli Bedoya Rosales (Huaraz, 1986) Alumna de V ciclo de la Facultad de Educaciòn de la UNASAM. Cofundadora del Cìrculo de estudios literarios "Los Mandarines" y miembro de la Asociaciòn cultural juvenil "ÌCARO" en la ciudad de Huaraz. Prepara en la actualidad su primer poemario. 10/04/2006 18:08 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 3 comentarios. OCEANO La bruma de mis olas repiquetean sin remedio a cada minuto por segundo -en un horario de tinieblas- -como tumbos salados- en el oscuro vórtice de tu sangre coagulada
Tus gotas me bañan sin tregua tus minúsculas partículas me hacen viajar sin maletas y con el aire de tu aliento hacia las orillas de tus playas desnudas
Llévame contigo a tu paraíso secreto gírame en espiral hacia tus mundos de agua -sirena intacta del mar de mis recuerdos- exclúyeme de la cronológica huella de mis pasos perdidos y sumérgeme en el centro en la oscuridad de tus párpados humedecidos Diabolico IMÁGENES PAGANAS Eres el punto máximo del clímax
Camino / caminas… Catalina Camargo 08/04/2006 16:37 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. AVISO PUBLICITARIO Un Barro de pesadilla:
02/04/2006 22:10 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 2 comentarios. EL VIENTO DE LAS HERIDAS
Pero pronto fuimos descubriendo el otro lado de su naturaleza: Su cortante fragilidad. Nuestra sangre se reflejó, aunque vital, muy vulnerable y esparcida, extendiendo sobre el suelo oscuridades fuertemente adheridas sobre nuestros III
VII VIII Esos negros moscones (supongo todavía que lo IX Maldito vidrio. Sácaselo, pero con cuidado. Suscitan un profundo temor estas piedras. Hazle entender que no pare por allí. Vulnerables desplazamientos. Es que son sus primeros pasos. De todos modos todo es inevitable. Sólo te queda arrullar sus heridas. Pues, la sangre (como sus oscuras elegías y por sus propios impulsos) seguirá extintamente diseminándose. Tus cicatrices, su sequedad profunda, “A veces se me ocurre que mi sangre en torrente se escapa, con los rítmicos sollozos de una /fuente”. Alguien -¿Quién?, Que sea una revelación tuya-
XIII Los violentos signos han descifrado que esto
Este viento que arrecia hiere esta lluvia
“Todo lo hemos perdido, saquearon Éramos una festiva comarca: XVI Mi hijo sigue gateando: XVII
XVIII En ese tenebroso acto –digo tenebroso- XIX Como todo esto contribuye a su purificación, Mujer deshonesta Objeto ¡Continuara...! RÓTULO EN BLANCO mis días sin verte me hieren tanto como cien látigos cortando el aire y la piel de mis cuadros abstractos. Sin ti la inspiración inicia su interminable huelga, distingue apenas un lapso de tiempo para una tregua que no dura una milésima de segundo, que no considera ninguna hora del día. Eres la luz al final del túnel; el claror de la luna iluminando esta noche oscura que se asemeja al mar de mis recuerdos. No consigo derribar la muralla que me impide llegar hasta ti y proyectar uno a uno mis versos, hacerte saber que tus pequeñas manos son parte indispensable de mi cuerpo, que sin ellas soy incapaz de escribir algún poema o pintar un cuadro con tu rostro nítido. No puedo / no puedo / no logro cerrar las ventanas de la nostalgia… Tu ausencia es visible en mi cubículo de ladrillos y sueños. Es la primera vez que mis páginas están en blanco, con un lápiz danzando entre mis dedos, sin saber qué hacer, sin depurar la concentración y dar apertura a mis sentidos. Tampoco he conseguido pintar nada. Mi mente divaga en los rincones llenos de polvo y ceniza, como un fantasma amarrado por helechos de aire.
Casi siempre evoco con intensidad aquel día: quisiera que se repitiera las veces que sean necesarias, jugar a mi antojo con los relojes, para poder estar tranquilo y contar de manera indefinible con el albor de tus ojos negros; pero ahora… ahora que la soledad me encierra en una cúpula y vierte su sangre alrededor, sólo me queda dibujarte en mi lienzo imaginario, construirte con mis palabras míticas, elaborar con versos tu larga cabellera y llenar tus días con mis relatos e historias. Por tenerte de vuelta en mi regazo haría lo imposible. Todo con tal de palpar una vez más la fuente que recibe el calor de tu mirada, la efusividad de tu sonrisa, las esencias entrelazadas y el significado que tienes acerca del alba y el crepúsculo.
Ch. 10-02-2006
Su mirada me inquieta, sus ojos parecen inspeccionarme con minuciosidad, buscan algo en lo más recóndito de mí, no me abandonan. No cabe la menor duda: aquel joven me observa, me acecha en silencio, lentamente… Al principio me halagó un poco ser el centro de su atención; pero, al cabo de tanto rato ya, aquello me pareció un poco incómodo. Ni sus cálidos ojos oscuros ni su piel trigueña abrillantada por el haz de luz que penetraba por los vidrios multicolores de la ventana eran suficientes para conquistarme. De una simple mirada no nace una relación amorosa formal, sin embargo, el inquietante destello de sus ojos me daba la facultad para avizorar un posible acercamiento de su parte. No pasó ni medio minuto de mi repentino ensimismamiento, cuando lo vi voltear de donde estaba y acercarse, con pasos lentos, graduales, hacia donde yo me encontraba. Una correntada de emoción me estremeció por completo. A medida que se acercaba, iba urdiendo la manera más adecuada de presentarme: “¡Hola! ¿Cómo estás? Me di cuenta que me estabas mirando…”. No, no, debo esperar a que él tire la primera piedra. Sí, eso debo hacer: hacerme la interesante, no hablar hasta que él lo haga. Su presencia me amilanó fácilmente: no pude decirle nada cuando lo tuve al frente. Él tampoco lo hizo. Eso me alivió: no era la única que estaba muriéndose de nervios. El joven se limitó a observarme, ni siquiera intentó saludarme, darme la mano: sólo observaba. Sentí, por un instante, que, sin decir una palabra, nos estábamos ya conociendo. Repentinamente, se alejó un poco de mí, dio media vuelta y llamó al señor que estaba atendiendo en la galería. Éste se acercó a paso ligero, le preguntó en qué le podía servir y él, con una sonrisa a flor de labios, me miró fugazmente y le preguntó, señalándome con un dedo: “¿Cuánto vale este retrato?”.
Ch. 05-04-2005 Christian Ahumada
Mary Carmen Ponce García La felicidad se mide con un hilo,
Mujer elástico, mujer resorte,
Grises sueños de concreto vagando sin piedad
Nacida de una quimerha A Mafalda la parí yo,
Mudanza He alquilado el pequeño agujero en la pared, He arrojado mil piedras a mi Goliat y él sólo toca piano en la sala. Desconozco estos ojos de sapo asustado en el espejo. La persecución de brujas ha comenzado, El pequeño agujero me espera. Tal vez
Paredes, piso, techo blancos me rodean, y los nuevos amantes me detestan, Pero en este cubo blanco mi nombre es 2512;
Resumen Hoy estoy cerrando (Iquitos-Perú 1968) MaryCarmen Ponce García. Es graduada en Ciencias de la Comunicación con el grado de Bachiller en Publicidad. Es actriz de teatro y pertenece al Elenco de Teatro de la Municipalidad de Santiago de Surco. Es miembro fundador del Grupo Literario Claroscuro desde donde promueve la cultura e integrante de Circulo Abierto Editores; integra el taller de poesía de la Universidad Mayor de San Marcos. 21/03/2006 18:59 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. ORIENTACION al principio sólo llovía cuando ella se iba un día se fue al mar en la tarde se fue de compras y volvió a llover apilados pasaron los días un día en la terraza me dijo pocos días después mientras cenábamos me dijo terminé de confundirme por completo
nunca detengas la mentira
16/03/2006 22:09 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 2 comentarios. EL DIA DE LA MANDRAGORA
¡A Él! Sus dos manos llanas naciendo del vientre de su túnica ya no están. No son más. Primero parece que rugió como un perro del infierno. Yo barrí esas lagañas latigudas con las lágrimas de mi mejor llanto para ver mejor. Y vi mejor. Vi, en lugar del sol, un inmenso reloj cuyas manijas giraban enloquecidas, y detrás de ellas un espectro atrapado en las horas que reía y lloraba. Reía y lloraba. Cerré la ventana por donde había mirado sin creer y cerré la puerta por donde había salido sin querer. Cerré mis ojos para gritar: ¡Dios! Me puse mi sombrero y salí. Al poco rato de cruzar la calle un trueno partió el cielo y desató la lluvia. Se escuchó una voz como cuando lo llaman a uno por altavoces, diciendo lejana de entre las nubes: - Usted don Alberto Quilapán, a sus 27 años ha gastado X millones de toneladas de aire, Y millones de pares de pisadas de zapato y Z millones de kilómetros cuadrados de siembras de trigo para el pan de cada día. A la sazón y contabilizando todos los recursos invertidos en su humanidad, se ve usted en la obligación de responder con una descendencia no menor a 4 vástagos que a la vez respiren los suficientes millones de toneladas de aire como para que deban por ende engendrar los hijos suficientes que cubran dicha deuda. También tendrá que encausar no menos de ¾ de los millones de pares de pisadas hacia las puertas del altar del trabajo, todos los días de Lunes a Viernes en horario de oficina. Allí apretará las teclitas que le serán debidamente indicadas por citófono. Y por último tendrá la alternativa de labrar los Z millones de kilómetros cuadrados de siembra de trigo que usted consumió para alimentar a sus hijos. En el caso que usted entere los estoicos 33 y no haya engendrado esos hijos, ni avanzado esas pisadas ni labrado dicho trigo, vivirá cada día perpetuamente y sin variación la jornada que hoy comienza. Entonces me escapé. Tomé la micro que corría en el sentido contrario a la dirección de mi trabajo y una vez arriba me sentí algo más aliviado. La ciudad soñó por un rato. - Hasta aquí nomás llegamos, amigo – dijo la voz al volante -. Así que me bajé. Mas cuando puse los dos pies en la tierra elevé la vista y el mismo maldito reloj giraba sus manijas sin ton ni son. El espectro me indicaba, furioso y burlón, la otra vereda de la calle. Era mi trabajo. Sentí que todo se derrumbaba hacia el final. Hasta que me fijé en esa otra puerta que, todos estos años, yo había ignorado altaneramente. - Hay puros cachivaches adentro – me decían -. Corrí hacia ella y giré de la manilla con determinación. La manilla cedió y entré a un cuarto negro, como la muerte. Mientras tanteaba en la muralla por el interruptor de la luz di con escobas y utensilios de aseo industrial. Callé, porque pensé que había oído unas voces. Y eran unas voces. Eran de mujer. Encendí la luz y vi que me encontraba entre dos puertas. Había entrado por la que quedaba a mis espaldas. Ausculté la de enfrente con mi oreja palpitante y confirmé las voces. Una de ellas la reconocí al instante. Era la bella Ludmila. ¡Ludmila preciosa! Sí, lo confieso. Fue por ella que giré la manilla de la puerta. Aquella revelación que abrió mis ojos al despertar, aquella condena que escrutaba mi tránsito sin rumbo por las calles fue la lágrima que rebalsó el mundo. Al otro lado de la puerta reía Ludmila; reía con un fuego que dudé en amar a primera vista. No era esa llama sumisa bajo las horas de la oficina. Ahora Ludmila reía con excitante desenfado. Giré entonces la segunda manilla, entré y cerré la puerta con violencia. En el acto, Ludmila volvió sus dos esferas verde bosque hacia mí. Sonrió mordiéndose la boca caprichosamente. Sorprendido y mudo, vi que no estábamos solos y que el profundo y afrodisíaco olor a sexo femenino inundaba ese cuarto. ¡Ludmila estaba desnuda! ¡mordíase la boca mirándome, como hallando en mí la panacea de sus deseos! Yo, como bestia encandilada en la noche, miraba a Ludmila: Manos en la cintura, semejaba una ánfora que vertía en mí su luz fatal de lujuria. Moviendo sus caderas levemente, la esfinge que era ella en ese momento tendió un par de puentes persuasivos con sus ojos, en los que yo adiviné, con una mezcla de excitación y temor, las palabras que soltaría a medida que se me acercara. - Las mujeres de la empresa estamos de fiesta – dijo mientras me fijaba en la suave cadencia de sus pechos de mármol -. - ¿Eres acaso la guinda de esta torta? – susurró casi llegando, emanando de ella el recóndito olor del vino -. Entonces, pudiendo tocarme ya, devoró mi voluntad besándome la boca, abriéndome la boca con su boca y con su lengua húmeda de serpiente. El resto de las hembras, pitonisas desnudas y olorosas, se acercaron a desnudarme al tiempo que Ludmila se apoderaba de mis pensamientos. Calavera fatua. Voló mi corbata entre las serpentinas. Volaron mis ropas, y así descubrí el tesoro que se escondía al fondo de Ludmila. Sus piernas lunares se entrelazaron en mi espalda y fui el intruso que hizo crujir como una almendra el fruto secreto de sus entrañas. Ludmila y yo gritamos. Ella, por habernos dado la muerte disfrazada de amor. Yo, al sentir cómo sus jugos me quemaban y huían por los vellos de mi pubis. Y tras ese grito sentí que un nudo de carnes me ataba a ella en su rincón más lejano, en el fondo de la Tierra, para siempre jamás. Temblando, abrazándola todavía, escuché una solitaria respiración. Y no mentiría si dijera que ignoré entonces de quién era la respiración. La separé de mí con mis brazos y... ¡Santo Dios! ¡La respiración era mía! ¡Qué habíamos hecho, Ludmila! Contemplando en ella el fantasma de la muerte, me colgué desesperado de la manilla de la puerta. Forcejeé una y otra vez. En eso un murmullo provenía del lugar donde yacía Ludmila. Me di vuelta y vi cómo su cara inerte se convulsionaba en unas risitas apagadas; éstas se transformaron en horribles carcajadas que fueron destrozando la piel de su rostro. En un abrir y cerrar de ojos noté que una iracunda calavera era dueña de esas últimas carcajadas. Le di una patada a la puerta y, antes de arrancar, di un vistazo a la oficina. Las pitonisas habían vuelto a sus escritorios, desnudas y despidiendo el inconfundible olor a sexo. Como si nada hubiese pasado. Huí. - ¿Jubilación querías, zángano haragán? – oí que me increpaba el cielo, percatándome de aquel espectro reloj que escupía sus palabras. Las manijas se habían detenido arriba, clavadas en las 12. Era mediodía. Debilitado por toda la savia que vertí entre las piernas de mi amada Ludmila muerta, sentí que un apetito se incrustaba en mi pecho como un agujero negro. Además, la rabia al saberme víctima de aquel vejamen, lejos de matarme el hambre, me la despertaba hasta rayar en lo famélico. ¡Habrá alguien experimentado algo siquiera parecido a esa rabia depredadora! Gritaba despacito por las calles. Y miraba a las personas dispersas en esta ciudad de la entropía. ¡Es por ellos también que hago esto, caramba! Me vi exclamando cuando estaba a las puertas del Bar - Restaurant ‘La Pupila Insomne’. Me quité el sombrero y entré. - ¡No quiero ninguna carta! – le dije al mesero. Pobre hombre, la culpa no era suya. Miró mi resentimiento con ojos así de grandes. - Tráigame – le pedí -, tráigame por favor la especialidad de tiburón completo. Quiero almorzar. Sí. Eso era lo que iba a calmar mi hambre ese día deplorable. Porque tenía entre ceja y ceja grabada la ceñuda cara de mi jefe, ese tipejo que chasqueaba sus dedos con prepotencia sobre nuestros moños agachados. Y quizás cuántos otros como él hacían nata en esos ‘templos del deber’ que le llaman. Cabezas de cerdo, cabezas de perro. Con qué rapidez imaginé todos esos matices tamborileando los dedos en la mesa. Mesa coja. Iba a devorar, pues, el símbolo máximo de aquel sátrapa indeseable: su cabeza de tiburón, con sus malditas fauces atemorizantes. - ¡Cabeza de Tiburón! – clamé, dándole un puñetazo a la mesa. Don mesero regresaba a disponer todo para mi almuerzo. - ¿Se va a servirse algo para beber el caballero? – preguntó mientras pasaba un paño húmedo sobre mi mesa. - Un vino blanco bien frío – respondí -. Y asegúrese por favor de servirme el postre primero y la entrada al final. La curiosidad se dibujó en el rostro de Don mesero. ¿Cómo iba yo a explicarle que mi jugada maestra consistía en acabar a mordiscos con el recuerdo de mi jefe, que podría ser, por qué no, su jefe también? Menos entendería – supuse – que lo que yo buscaba era quitarle toda posibilidad real de rehacerse, de re materializarse luego desde los residuos digestivos en los que yo me sacudiría la influencia de su autoridad. Por lo tanto lo que yo debía hacer era almorzar en orden inverso, tal como cuando pretendemos retroceder en el tiempo girando en el sentido opuesto del reloj. No pude evitar recordar ese espectro servil detrás del minutero y el segundero. Tic, tac. Así lograría yo olvidarme que lo había asimilado a mi cuerpo puesto que el tiempo que ocupara en desmenuzarlo e irme arrojando tiras de su carne a la boca no correría, se consumiría en su girar opuesto ante la corriente implacable del tic, tac. Impediría que resucitara él y su poder desde mis desechos fecales. Afortunadamente mi semblante irritado alejó a Don Mesero de cualquier pregunta. Comí primero la compota de ojos y dientecitos cocidos de tiburón tierno. Después degusté unos suculentos filetes de tiburón blanco con sus vísceras salteadas en aceite de tiburón. Todo esto regado con vino ... (... continúa)SI ESCRIBES Si escribes te diré con alegría que el tiempo es una cruel mentira 17/02/2006 02:41 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. SIN RÓTULO “Ahora será fácil destrozarnos lentamente
Para insertarme en tus niñas como Por eso 06/02/2006 01:45 ;?> No hay comentarios. Comentar. ENTERNECIDO ÁNGEL La lluvia, cae imprecisa sobre mi piel y la tuya como millones de luciérnagas Roxana Ghiglino, (1980) Licenciada en Educación, especialidad Lengua y Literatura y profesora de inglés. Se licenció con la tesis “El Fanatismo Religioso en la Novela Total La Guerra del Fin del Mundo”. Ha pertenecido a los siguientes grupos: Disidencia, Taller 1, Elenco de teatro del INC, Coro polifónico del INC, entre otros. Ha publicado en: Simoné, Letra Libre, Peripheria, Castillo de Humo, Aspermia, entre otros. Ha sido ganadora del primer concurso de relato breve “Identidad Ancashina” organizado por la ONG Vasos Comunicantes con el relato “Camile apesta a rosas” y obtuvo una mención honrosa en los IX Juegos Florales de la Universidad Ricardo Palma con “Apenas puedo pedir un mea culpa por tanta malicia escrita en tan pocos versos”. Actualmente es participante activa del INC y dicta cursos vacacionales de inglés y lectura veloz. NO CAIGAS Una voz cae apagada desde un faro DISEÑO DE LA HUIDA DE UN AMOR
-No huyas… MUÑEQUITA PERSA -No huyas… - te buscaré en la locura - Te buscaré DILUCIDACIÓN DE UN AMOR Tus encantos
como Da Vinci a Gioconda, Muchacha,
¿Mis ojos solo han visto Es de mis ojos que quiero hablar Es de mis ojos que te quiero contar
Hoy he amanecido No quites el aval John López Morales (Chimbote, 1983) Poeta, estudiante de Derecho de la UNASAM- Barranca, integrante del Grupo de Literatura y Arte “Isla Blanca” de Chimbote, ha publicado las plaquetas de poesía Campos de Arena (2004), Profundidad del Silencio y Dimensión de la aventura (2005), ha sido antologado en el libro de cuentos Tiempo de Pesca (2005) del Grupo Isla Blanca, sus poemas han aparecido en diferentes medios literarios y periodísticos, actualmente es coordinador del Círculo Literario “Anábasis” de Barranca y director de las revistas de creación literaria Poiesis, Plexus y Puro cuento. *ego_sum83@hotmail.com,*john_lopez83@hotmail.com 21/12/2005 23:25 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 3 comentarios. LA PAZ INVERTIDA Después de dar incontables volteretas en el aire, la moneda se estrelló con la palma de su mano. ¡Escudo! La lanzó nuevamente a pesar de que su conciencia le indicaba suciedad en aquél acto y: ¡Escudo otra vez! Se tocó las mejillas, "Que mala suerte". Meditó sobre la apuesta. Si hubiera ganado la cara contrapuesta habría ido a dormirse; en cambio, si miraba un rato más la televisión, a lo mejor le sucedía algo imprevisto que en el mejor de los casos cambiaría su vida llenándolo de dinero. ¡Dinero! ¡Perlas! ¡Diamantes! Sonrió. ¿Que tenía que ver un cuento con su vida? ¿Fue casualidad haberlo leído aquella misma tarde? "Una niña bondadosa se deshizo de lo poco que tenía. Realizó tal cosa para ayudar a tres mendigos que en realidad eran reyes; a la niña le regalaron algunas joyas en su sueño y cuando se despertó..." Dejó caer la moneda en la mesa. "¡Que tontería! ¡No existen los reyes que aparentan ser mendigos!" Convencido dejó de sonreír. Talvez le interesaban otras cosas; pero un cuento, uno sin sentido, convencional, escrito por una mujer ¿Que acaso se estaba volviendo un estúpido soñador? ¿Qué rumbo provechoso encaminaría su vida si tan solo se dedicara a darle sentido con opiniones y apuestas a juegos de azar? Se levantó y en los segundos siguientes sus movimientos fueron imprecisos. Se perdió; empero sus ojos avizoraban letras diminutas y en líneas rectas, unas detrás de otras, a montones. Por primera vez en toda su amarga y agradable existencia odió sus escritos, censuró las repeticiones que encontró en algunos textos no muy extensos, como el exceso de "que", "para", "sin embargo" "entonces", "pero", "bueno"; y la imagen del profesor, con esa cicatriz facial que le hacía parecer un delincuente: "Son muletillas, muchachos, muletillas". Lo odió por estar en sus recuerdos, "Pleonasmos, muchachos, ple-o-nas-mos; lo vi con mis propios ojos". Siguió leyendo, tratando de no prender la radio. Al cabo de un rato miró el reloj: ¡Las seis! Tenía que ir a la universidad. Listo para salir, cogió su cuaderno y lo guardó en el bolsillo trasero de su pantalón, abrió la puerta y se fue caminando. Dos cuadras más allá, recogió su motocicleta tras entregarle una propina al encargado de cuidarla. Iría primero a desayunar, y seguido, iría con su justificación, preparado para dar respuesta a esa evaluación a la que no pudo asistir por estar haciendo algo importante: trabajando. En realidad estuvo durmiendo. Fingió estar contento, miró al cielo, una patada al encendedor, dos, prendido, "Ya es hora", y aceleró, con la intención de llegar muy rápido, igual que siempre. Al profesor le diría que en toda la noche no durmió por haberse quedado leyendo su magnífico ensayo, "Que asco". Sería fácil de contestar porque primero le hablaría de su libro, que por cierto le parecía un libro tonto, su nombre lo decía: "En un mañana precoz ¿Hablaremos con nosotros mismos?" Largamente en la trayectoria el autor intentaba convencerse y convencer a los demás que la vida jamás fue un regalo. Su contrapartida para desacreditar a miles de individuos con pensamientos distintos, muchas veces se desviaba del tema central para sumirse en los antecedentes catastróficos que produjeron las innumerables guerras, en especial las bíblicas. Argumentaba, además, que el tiempo por más que se mantenga constante hacía que las cosas acaben por terminarse muy rápido, y en esta parte reflexionaba sobre la vida: "La vida nos la imaginamos cierta y este es el resultado: un ser que piensa y actúa no por instinto; ser, sin embargo, insignificante, diminuto, incapaz de levantarse al ser atravesado el corazón. Extremadamente débil, con probabilidad nula de modificar el tiempo. Por otro lado estamos los seres excepcionales, los que aunque los minutos avancen, mantenemos el futuro inconstante, cerca del presente, a disposición, un futuro en donde decidiremos que significa comunicarse. La mejor opción será hacerlo con nosotros mismos". Se sintió un poco culpable por haber perdido toda una noche revisando sus cosas, que bien lo hubiese podido hacer en otro momento. "Será fácil". Cansancio, sueño, sí, deseaba mucho cerrar los ojos "Un ratito... ¡Resiste!" Ya casi llegaba, ¡Que suerte! Una mujer le saludó; era linda, inteligente, un poco mayor y eso que, igual quería hacerle el amor. Deseaba esto con vehemencia, los dos, en un cuarto con grandes espejos y con luz tenue, mirando una película de terror o videos musicales de rock and roll, el besándole la frente, acariciando su suave cuerpo, sintiendo su calor, olor, respiración, latidos, y en fin, los dos nuevamente en el paraíso infernal, en el pecado, en el placer, inmenso placer, desbordante. Si esto requería excesivos privilegios, podría intentar besarla, en la boca, o cerca, muy cerca... El año pasado quiso conquistar a varias mujeres y siempre que estuvo a punto de hacerlo cometió la imprudencia de ser sincero, es decir: ¿A Quién le atribuía la importancia mayor en su vida? "Bueno, a mí". Se inspiraba a menudo en su "diosa" (Así la llamaba), le escribía versos. Alguna vez quiso leérselos y nunca se atrevió. Se consoló con la idea de que alguna vez lo leería y de alguna manera, quizá por pura coincidencia, se enteraría de su amor. En cada palabra podía ver su imagen, y pensó o recordó: "...De pronto suspiro/ mis labios se contraen/ se humedecen mis ojos.../ Abrázame le digo al viento/ consuélame para no perecer/ Y si es así como el martirio/ nos enseña a querer/ quiero vivir torturado/ o símil a un perro callejero/ pero con la dicha de escuchar/ aunque sea tus disgustos e insultos..." Esta vez encontró defectos, en el sentido de que las palabras dicen o no mucho de sí, y en algunos casos puede ser perjudicial el solo hecho de acordarse de ellas. Se detuvo, quiso decirle que la amaba... ¡Le hablaron! "¿Te ocurre algo? ¿Necesitas ayuda?" Respuestas que pudieron ser excusas para llegar a su visitarla, no obstante en ningún momento le precedió la idea de desembozar en el transcurso del tiempo sus temores, simplemente vio frustrados sus intentos por anticipado. Bajó la cabeza, juró que disminuyeron los días de su existencia. Miraba un escote colindante con un cuello finísimo color canela que tenia enfrente, un manjar, con posibilidades exuberantes de cuasar exaltación, jolgorio, mareos, anonadamiento. Beldad, descampado lugar, ahí reposaban de vez en cuando sus cabellos, negros y encrespados: ocurría mientras dormía o cuando el agua le caía por la espalda mojando su cuerpo. Sin maquillaje, le excitaba la idea de imaginársela así. Veía a la vez los extremos de una prenda interior blanca, tapizando dos levantamientos hermosos, capaces de estimular y volver idiota a cualquiera que sintiese atracción por la belleza. Los veía de verdad y resucitó por completo. Observó mucho, creo, o encontró una respuesta negativa a su presencia. Nada simple, debió suponer que el efecto causante no distaba mucho de ser un encuentro no casual provocado por el atrevimiento de detenerse algún día y llamar a la puerta y decirle algunas cosas que al final, por la coacción de otros agentes no las diría. No se creyó insano aunque si sonrió; lo hizo imaginándose ser un personaje irreal, creado, complejo y voluble. Se compadeció, si es que lo tenía, de su autor, ¿Cómo es que haría para evitar narrar tanta redundancia en su vida? Decidió ser su propio autor y cambiar algunos sucesos no muy claros de su vida, sin modificar desde luego hechos trascendentales que al final siempre apuntaban al objetivo real. Planeó entonces en milésimas de segundos que escribiría sobre su vida. Vio por enésima vez a su inalcanzable obsesión y decidió preguntarle si le pasaba algo malo. La respuesta podría ser opcional y así fue: "Estoy bien. Un poco desvelada". Continuó con su historia y argumentó las causas: "O se ha desvelado haciendo el amor muchas veces o es una insinuación para que yo le diga que lo hagamos juntos, o no tiene sencillamente, nada de especial su respuesta". Lo mejor que pudo hacer fue convencerse de lo inoportuno que significaba seguir detenido. Bajó otra vez la cabeza, no para mirar el escote de hace poco, sino para seguir su camino, directo, a menos que conociese su destino y estoicamente marchase hacia el ala contraria, final del recorrido que obviamente desconocía. Llegó. El profesor al termino de su clase desalojó a sus alumnos. No paraba de reír, reía cada vez más fuerte. "¡Los voy a jalar carajo! ¡Mi curso no pasaran!" Cuando aparentemente nadie se quedó en el aula, con remanentes de gracia miró a alguien en el último asiento: "¿Y tu? ¿Qué haces ahí? ¿Por qué no te fuiste?" El recién llegado, serio, silencioso, muy diferente a los días anteriores, le increpó: "Necesito que usted considere mi pedido a una nueva evaluación, no puede venir el día en que fue programado" Dejó de reír. "¡Usted esta loco!" Y él: "No, claro que no. Se que algún día en un futuro no muy lejano, me auto comunicaré. Con toda sinceridad, me gustaría llegar a ser un ser excepcional". El horizonte, sus ojos, "Mi discípulo", se dijo, y sin dejar de mirar: "Aspiras demasiado". "La sociedad me obliga, no puedo sumergirme en la demencia ¡Maestro!" Observó a su supuesto discípulo y se creyó el rey del mundo: serían muchos, formarían un movimiento armado y conquistarían el planeta. Le acarició la cabeza, "No temas ¿Leíste mi libro?" "Cada mañana al levantarme repaso algunos textos subrayados. Es magnífico". "Escogiste lo correcto, serás grande en conocimiento". "Gracias maestro ¿Y el examen?" "¿Acaso crees, discípulo mío, que sería capas de confundirte con el resto? No lo necesitas. Eso es para gente ordinaria, nosotros, somos diferentes". Se brindaron un saludo y ambos salieron juntos hasta la puerta. Ya de regreso y con mucha satisfacción, buscó un lugar apartado. No había desayunado, no quería que nadie se le acercase. ¿Amaneció nublado? Un viento golpeó su cara y le dejó medio ciego. El frontis de la alameda que se conectaba con la universidad no se vislumbraba ni distante ni ... (... continúa)16/12/2005 16:55 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 2 comentarios. La Sed Demonia (de la ciudad maldita) ‘Nos recibió el rey en el espacioso pórtico de su palacio
- ¿Cuál será la mentada hipótesis? – pareció preguntar el silencio que caía sin terminar de caer en el espacio entre los anteojos perspicaces de Alejo Waddington y el entrecejo cuajado de intriga de Manuel Carampangue (el primero se apoya de espaldas a la muralla de la sala próxima al pasillo; el segundo en la claridad que tragan las ventanas de la muralla opuesta en el 3er piso de la Universidad de Playa Ancha, desde donde se domina la entrada de la Quinta Roma y el camino que nos tienta hacia la playa). Por lo que el curso completo de Historia de la Cultura – o Histeria de la Locura, como le dicen los alumnos- cabe tanto física como mentalmente entre ambos mosqueteros, Alejo Waddington y Manuel Carampangue. - Siempre ha existido una sola ciudad – sentenció el profe Toño Arrayán con el cansancio de estar plenamente convencido -. Nunca ha habido más que una única ciudad. La ciudad. La voz del profe Arrayán sonó normal, no tuvo la grandilocuencia en frecuencia modulada que se espera en casos como estos; sonó como cuando uno pide que le vendan medio kilo de pan allá en la amasandería, o cuando salta el teléfono rinrineando y uno advierte: ‘si es para mí no estoy’. Los alumnos miraron todos a la pared posterior y entonces la pantalla del retroproyector se encendió. Mejor dicho se encendió porque los muchachos posaron sus miradas por arriba de la pizarra, acción sin la cual nada se hubiera encendido. O en otras palabras, nada se ha encendido jamás porque la pretendida diferencia de lo que ocurre antes y después de apretar el botón on / off no existe. Apareció un extracto del texto que era la tesis de grado del poeta Bernardo San Roque, con el que supo defender su título de profesor de Historia: ‘‘Allá por los tiempos del Gondwana, cuando la tierra aún latía con el corazón del Primer Continente, allá por esos tiempos o incluso antes vio la luz el día en que el ancestro del ser humano emergió del océano y asentó su huella en la orilla de esta Isla perdida en el mar sideral del Universo.’’ ‘‘Caminó y caminó con la paz de no tener un paradero que lo clavara a esta o aquella latitud, y a cada tranco que daba se alejaba de su origen anfibio, debiendo olvidar tal origen para ampararse del conocimiento que horadaba con sus pasos. ’’ ‘‘Mas hubo algo que lejos de pasar al olvido se convirtió en el ímpetu inconsciente que lo guiaba, reminiscencia única de aquella otra vida sustentada en la voluptuosidad de las aguas. ’’ ‘‘Así la Geografía, madre ora llana ora escarpada, sintió caminar a dichos ancestros mientras el clima y los elementos fueron moldeando aspecto y condición de aquellos peregrinos. ’’ ‘‘Vio la luz el día en que el primigenio instinto cuadrúpedo se detuvo y fue trocándose en intuición bípeda, aún ruda e incipiente. ’’ ‘‘Las antípodas del mar sideral de la Isla vieron llegar, por fin, al peregrino y el camino por él trazado: al frente de su prole, de los animales que criaba para inmolarlos a los dioses de su hambre, dirigiendo el traqueteo de su carreta, un hombre puso un pie al lado del otro y quedó inmóvil, con el báculo en una mano y con una copa en la otra, símbolo único del atavismo que ni los siglos ni la aridez de su viaje habían podido olvidar: su sed.’’ ‘‘Ese hombre se detuvo porque había encontrado sin duda el paraje en donde podría saciar su sed y consolarse del para siempre destierro de los mares; se había encontrado con la vertiente subterránea que asciende en forma de vergel, portando la sangre de la tierra: había descubierto la glauca vid, la enredadera de las hojas de parra, los racimos de pezones de donde chupar el negro néctar: el vino.’’ ‘‘Este sitio fue el elegido por el hombre para darle tierra a su prole y a sus animales, donde construiría los primeros muros de su ciudad, la única ciudad que ha existido. ’’ Los comentarios acudieron a las bocas de los discípulos de Histeria de la Locura, y éstos tuvieron que desviar sus miradas de la proyección hacia las miradas de sus compañeros que ya albergaban la incertidumbre sembrada por las ideas del poeta –y profesor- Bernardo San Roque. Así fue que la proyección quedó abandonada en la pared posterior, y como nadie la miró a partir de entonces, todos allí creyeron de hinojos que ésta se había apagado. Pero nosotros sabemos que no es así y por qué. - ¡Qué tesis más pletórica de poesía!- clamaron las cejas aún intrigadas de Manuel Carampangue. Todos los alumnos comentaron algo a su vez, y como un buen ejemplo citaré las opiniones de Alejo Waddington y de Javier Calaguala. Mas seamos austeros y altruistas: guardémonos de derrochar palabras por un lado; fomentemos la creatividad del lector por el otro; solamente dejaré consignado que los anteojos de Alejo tenían su propia opinión respecto del contexto histórico atravesado por el misticismo; mientras que los cabellos cortos y erizados de Javier Calaguala se pronunciaron con vivo interés por la hipótesis del origen anfibio del ser humano. Que el lector pues proceda de buen grado y complete este siempre incompleto intento que es la escritura. Entre tanto, empujado quizás por los comentarios de sus alumnos, el profe Toño Arrayán apoyó su mirada en las ventanas, mirada que se descolgó hacia la calle merced al silencio de nuestro catedrático. Sus ojos se percataron de un hecho por él nunca antes visto: en la entrada de la gloriosa Quinta Roma ponía sus pies –uno primero, otro después- el ahora abstemio y siempre mesiánico poeta autor de la tesis, Bernardo San Roque. - ¿Qué se traerá entre versos este muchacho? – se preguntó nuestro profesor-. Después pensó: o mejor dicho recordó: ‘‘...el ancestro del ser humano emergió del océano y asentó su huella en la orilla de esta Isla perdida...’’ Como buen maestro del poeta tesista en Histeria de la Locura, no pocas de las ideas de Bernardo fueron concebidas por el profe Arrayán. Tan convencido y firme estaba en estas ideas que siempre estaba a un paso de olvidarlas. Por eso fue normal que las olvidara entonces también y, para disimularlo, recurrió a la promisoria y eminente dupla de su cátedra histérica: - Pasemos ahora a la interpretación de lo dicho por San Roque. Según lo acordado, es el turno de Alejo y Manuel de exponer sus impresiones – dicho lo cual el profesor ensayó la postura karateca con que se prepara una patada mortífera: extendió sus brazos y sus manos cayeron en ambos extremos; se apoyó en una pierna, elevando la otra semiflexionada. Entonces Alejo puso sus papeles en los brazos del profesor como partituras, y en la pierna flectada dejó el cuaderno. Entre tanto, Manuel armó una caja de cartón y la llevó a los pies de la mesa del profesor. Alejo se disponía a disertar y Manuel visualizaría las ideas con una performance dadaísta. Pero antes de eso Alejo trazó una línea cronológica en la pizarra de izquierda a derecha; en el principio puso Gondwana y al final escribió Esplendor de la Ciudad Única. Con asombro vieron los compañeros que debajo de dicho esplendor Alejo anotaba: Mundo Helénico. Todo presto para la exposición crítica de nuestro binomio. Comenzó Alejo Waddington: - La sed es el motor de la voluntad humana; lo prueba el estadío anfibio de los antecesores no sólo del hombre sino de toda manifestación mamífera; lo avalan los fenómenos climáticos de entonces que propiciaron los hielos eternos que a su vez devinieron glaciaciones acordes a la magnitud de la sed. Gracias a Dios esto no fue sospechado por Schopenhauer, o si no habría muerto deshidratado, sin lugar a certezas. Calló Alejo y cedió la acción a Manuel, que metido en la caja – que era de una marca de aceite vegetal – apareció en la pose barroca de un angelito marmóreo, echando un chorrito de agua por la boca. Luego volvió a esconderse entre el cartón. Retomó Alejo Waddington la palabra: - Si la sed hidrata la voluntad, el hambre es el mecanismo que asegura la supervivencia de nuestro cuerpo, ese cuerpo que tarde o temprano se pone en marcha impelido a saciar la sed del alma. Aquí Manuel se puso de pie y, tirando con fuerza hacia arriba de los extremos de la caja, perforó el fondo de la misma con sus pies; quedó pues a bordo de un troncomóvil, o de un cajamóvil o cartónmovil a combustión de aceite vegetal, y se puso a andar en él rondando la mesa mientras alternaba tragos de agua –con los que justificaba su desplazamiento- hasta enterar 9 vueltas en torno a la mesa del profe. Alejo entonces: - Mientras camina y caminando traza su camino, el hombre siente el impulso vital de ocupar sus adminículos naturales. Es natural que haga su trayecto ensayando las voces de los idiomas con que logre comunicarse. Aquí Manuel repitió las vueltas en su cajamóvil, pero no bebiendo sino articulando frases sueltas en varias lenguas muertas: primero en sánscrito; luego en arameo; luego, en el provenzal renacentista, para terminar en el griego de Hesíodo y compañía. Atento continúa Waddington: - Hablando es cómo se impone el hombre de la inferioridad en más de un semejante respecto de él; es así como nace la metáfora bíblica del origen óseo de la mujer a partir del hombre. Lo que Dios se guardó de revelar a los profetas es que de las costillas en realidad nacieron las primeras hachas, las ... (... continúa)16/12/2005 15:59 Autor: Pablo Leon Paula. ;?> Hay 1 comentario. ES VENTANA ROTA LA SONRISA EN LA CIUDAD Qué vida es está de alegrarse con un libro ¡Qué vergüenza! Qué vida es esta Antes de poeta Qué dirías / si me vieras FILONILO CATALINA DEFENSA DEL ANCIANO ENCONTRADO EN EL PERÚ Y A QUIEN SE LE ATRIBUYÓ SER EL CRISTO En mi país cuando llueve
No sé de apóstoles Quizá me puedan acusar de alterar el vino Les repito que soy ateo y no creo en la resurrección de ningún muerto Yo más bien pregunto ESTE NO ES MI CUERPO
1.- Esta no es mi lengua: Y esta no es mi boca,
es una boca que no ríe, que no besa,
Este no es mi cuerpo 3.- Este no es mi cuerpo,
Este mi hombro y mi regazo Este no es mi cuerpo 5.- Esta no es mi mano, Es mi falta de costumbre también Este no es mi tacto,
Este no es mi cuerpo 6.- No son mis brazos Ya una vez hubo la ocasión de que dispongas
No es este mi pulso, Esto no es mi cuerpo Este no es mi cuerpo 8.- Este no es mi cuerpo, Y esta no es mi cabellera, es un bosque
Este no es mi cuerpo 10.- Este ojo Ojo atiborrado Ojo aparte abreviado circunspecto Ojo incrédulo gris duro Este no es mi cuerpo
Ojo de sal ojo azulado de cualquier otro ojo Ojo sfxhkzh Este ojo por último no es mi ojo.
Este no es mi cuerpo 11.- Este es mi abismo, Este no es mi sentido auditivo,
Esta es mi cama, El entablado del piso, Este no es mi cuerpo 13.- Este no es mi cuerpo porque amplia la desdicha y pensar de las cosas blancas, del cielo en la tarde y adentro no quiero más seco el alfabeto, callar... nada GONZALO VALDERRAMA NOCTURNO Con tu ausencia FILONILO CATALINA Balance provisorio: “5 metros de Poemas”: ¿colonial, cosmopolita o nacional? JUAN ZAMUDIO
La pregunta que surge es por qué José Carlos Mariátegui no incluyó el único texto de Carlos Oquendo de Amat (Puno 1905-Navacerrada 1936) en su estudio el “Proceso de la literatura”, conformado por artículos que en su mayoría fueron publicados en “Mundial” (en la sección “Peruanicemos al Perú”) desde inicios de 1926 y que posteriormente se reunieron en la última parte de los “7 Ensayos de la Realidad Peruana” publicado en 1928.
Líneas posteriores se presentará algunos aspectos en relación a la amistad de Mariátegui con Oquendo y cómo sobrevino en un conocimiento previo, de Mariátegui, de la obra del poeta y las circunstancias que se produjeron poco antes de la publicación de los “7 Ensayos…”, como otros hechos que se produjeron paralelos a la misma publicación, que en alguna medida explicarían el silencio de Mariátegui respecto al poemario de Oquendo; seguidamente, intentaré proyectar el esquema o ventana del que Mariátegui se sirvió en el “Proceso de la literatura” para seguir una línea de lectura de los “5 metros de poemas” y distinguir si es una manifestación crepuscular, de tránsito o matinal. El silencio de Mariátegui
La relación Mariátegui con Oquendo se estableció en la casa del primero antes que éste fuera operado en el año 1924, por intermedio de Xavier Abril, al respecto Abril comenta que Mariátegui quedó impresionado por la inteligencia y sensibilidad del poeta; iniciándose así una relación que modificará enormemente la visión del poeta, siempre bajo el magisterio del heterodoxo socialista, que lo llevaría a la militancia política y luego al destierro.
En octubre de 1925 ocurre un hecho importante para la difusión del pensamiento del “Amauta”, se abre la “Editorial Minerva”, siendo dueño Julio César Mariátegui, su hermano, formándose una labor editorial importante. En el año 1926 la editorial imprime una serie de revistas como “Jarana”, “Hangar”, “Rascacielos”, “Poliedro” y “Trampolín” donde Oquendo publicó poemas y crítica literaria cargada de delicada ironía unas veces y otras de despiadada autocrítica: Carlos Oquendo de Amat es un imbécil (Rascacielos, ex Hangar, Lima 1926). A la vez el poeta también tenía una muestra de poemas publicados en revistas como “Mercurio Peruano” y “Amauta”. Datos que revelarían cierto conocimiento parcial de Mariátegui acerca de la obra del poeta.
Es en el año 1927 que Oquendo ideó unos “Bonos de suscripción” que le sirvieron para publicar su extraordinario poemario en la “Editorial Minerva” y es de suponer que Mariátegui completó su visión del poemario dado que él era la parte visible y propulsor de una línea discriminadora en la editorial; paralelamente se suceden algunos hechos que demorarían la edición del poemario, como la clausura por poco tiempo de la revista “Amauta” y por consiguiente de la “Editorial Minerva”, y el encarcelamiento de personas vinculadas a Mariátegui; poco después Oquendo es también encarcelado por 5 meses en el “Frontón”, por habérsele encontrado en posesión de libros marxistas y de una fotografía de Stalin, fue en esta cárcel en donde adquirió la terrible tuberculosis. Estos hechos determinan que los 300 ejemplares del poemario terminen de imprimirse el año 1928 y no en 1927 como se señala en el mismo texto, debiéndose el retraso a motivos económicos y a hechos sociales y políticos como ha quedado señalado.
En noviembre de 1928 se publica los “7 Ensayos…”, libro sobre el que Mariátegui apunta en la “Advertencia” al mismo: “Ninguno de estos ensayos está acabado: no lo estarán mientras yo viva y piense y tenga algo que añadir a lo por mí escrito, vivido o pensado”. Siendo así, era de esperarse algún estudio de “5 metros de poemas”, pero son otros los proyectos que concentrarían o condicionarían el pensamiento, la vida, la escritura del “Amauta”, impidiéndole así aumentar o modificar con nuevos aportes su obra abierta en esta última parte de los “7 ensayos…”. Siguiendo un imperioso mandato el “Amauta” hasta el final de sus días, a mediados de abril de 1930, estaba envuelto en una vorágine de preocupaciones y hechos que el considero vitales: el 16 de abril de 1928, en respuesta al llamado “Plan de México” de Haya de la Torre, escribe una carta a los “Compañeros de México”, hecho que marcaría la ruptura definitiva con Haya; en este mismo mes se suscita la “Polémica del Indigenismo”; el 16 de setiembre funda el Partido Comunista del Perú” y la revista “Labor”. Entonces, su dedicación a la política es a tiempo completo, impidiendo la postergación de hacer un enfoque al singular libro de Oquendo, porque dentro de su concepción de método y transformación, que lo llevó a imaginar un país integrado, lo primero era enfocar el problema económico-social, es decir, la base y luego la superestructura.
En conclusión, el silencio de Mariátegui respecto al poemario de Oquendo se debe a factores extraliterarios, a asuntos vitales e impostergables, y no a un desconocimiento de su poesía. Y también se debe a la enfermedad que lo aquejaba permanentemente. El canon literario según Mister Mariátegui
Los esfuerzos de Mariátegui en establecer un canon literario articulado al desarrollo de la identidad nacional, donde el elemento indígena fuera fundacional, lo llevo a crear categorías o estancias por las que debiera transitar el fenómeno literario.
Con los elementos que Mariátegui distingue lo colonial, de lo cosmopolita, para pasar a lo nacional, intentaré ubicar el poemario de Oquendo hasta donde sea posible en líneas siguientes, intento bastante atrevido a mi gusto, por la distancia temporal y la dificultad de saber que el esquema de Mariátegui es sólo válido en algunos aspectos y por consiguiente una lectura plena de “5 metros de poemas” queda algo tartamuda bajo este esquema mariateguiano. Breves apuntes sobre los “5 metros de poemas” y su contexto
Una de las condiciones contextuales es que este poemario se produce en medio de dos corrientes literarias que lo engloban, como también dentro del mito de la modernidad; esta supuesta modernidad de algún modo alentó la separación a veces irreconciliable de campo-ciudad: “Y el campo volteaba la cara a la ciudad” (Campo); provocando manifestaciones como el indigenismo (en una de sus variantes) que tiene como referente al Ande y tendiendo a hacer de él universal de espaldas a la ciudad, y el vanguardismo que cantaba a las manifestaciones concretas de la industrialización. Éstos condicionan la lectura de “5 metros de poemas”.
Los “5 metros de poemas” en la horizontalidad de sus páginas desplegables es una interrelaci& ... (... continúa)04/11/2005 16:46 ;?> Hay 13 comentarios. CAVILACIONES VI Hago llover mis cenizas como carbono que viste al mundo Y el mundo da vueltas como trompo en la palma de mi mano Pienso: ¿acaso el mundo sea un enorme huevo y el hombre una oruga en el tiempo? Dejo crecer mis manos y las echo al mundo y a mis manos no les interesa el mundo se van al bosque y regresan con unicornios y centauros a veces traen dos luciérnagas en el rostro de una muchacha pero mis manos tienen la manía de crecer más allá de lo que les permite el día y es por ello - que a mis manos - las podo en primavera. FILONILO CATALINA del poemario "el monstruo de los cerros" publicado el 2000 25/10/2005 10:59 ;?> Hay 1 comentario. PRIMER ACCIDENTE UNIVERSAL Con tu vozHice una bandada de pájaros Y tu mirada construyó el arca sagrada Se hicieron peces nuestras manos Nuestros cuerpos tomaron barro (era el tiempo de emigrar) claudicaron los dinosaurios sembramos trigo e inventamos el pan (mi sudor remojó el suelo y evolucionó la mar) En tu vientre Construí - con la misma paciencia de las aves –El nido 23/10/2005 18:07 ;?> Hay 1 comentario. MALU Decir Malú es la forma correcta de cazar el primer pájaro que anida la primavera Y las mañanas son un pretexto que ha inventado el sol para asomarse a los ojos de Malú Sólo para que se den un idea les diré: Que Malú es la imagen de una flor empuñando otra flor (osea una flor al cuadrado) Que Malú es una selva endulzando esta amarga ciudad con sus repentinas aves Que Malú tiene la distancia de todas las aves y que todas las aves se apellidan Malú Que Malú es el final de los ríos Que Malú es la consecuencia de las lluvias Que si Malú cierra los ojos se me apaga el mundo Malú: Para explicar la estación que provocas en mi cuerpo diría que tienes la belleza de una escalera en un planeta lejano o simplemente desataría mi corazón en plena calle Malú: Para invitarte a salir tendría que romper mi alcancía de flores Malú, malú Malu malú Malú: Si estuvieras esta tarde conmigo te diría Flaca, este mundo que no alcanza lo podemos estirar en un cama Y tú me mirarías plantada en este mundo como un árbol Extraño pero cálido Malú: si estuvieras esta tarde conmigo no tendrías más remedio que abrazarme Abrazarme hasta encontrarte. 22/10/2005 08:52 ;?> Hay 1 comentario. MINEROS EN LA ALTURA Vamos en una camioneta rumbo a las alturas de Cajamarca, conversamos entre paisanos, dos cusqueños en el norte, lejos de su tierra, se va donde hay trabajo, esa es la consigna, donde a uno lo lleve el destino, una vision griega de la vida en medio de los andes. Rato antes desde la pequeña nave de Aerocondor veiamos la cordillera blanca, y el imponente nevado de Huandoy en Ancash. luego, desde el aire Alto Chicama en La Libertad aparece como una andeneria junto a una laguna, es en realidad una explotacion a tajo abierto y un pozo de relave, mucho mas sofisticado de lo que me imaginaba, me explica mi paisano, ingeniero geologo egresado como yo de la UNSAAC, que lo acidos y demas cosas que alli se vierten no llegan al manto freatico de la tierra, el pozo que desde el aire parece una laguna tuvo previamente un tratamiento impermeabilizante en la base. Hablamos de esa imagen de la mineria que ha quedado en la percepcion de la gente, lo que se hacia antes, enchufar los tubos de relave directamente a los rios o lagunas. Alto Chicama esta muy abajo pero la magestad de los nevados de la cordillera blanca no disminuye, 20 mil pies, altura de crucero dice el piloto, y a continuacion el descenso, Cajamarca, la ciudad de las iglesias con sus torres inconclusas aparece en medio de un amplio valle, verde, y las vacas son tantas que parecen hormigas desde el aire. Uno casi puede entender porque Atawallpa la eligio como lugar de reposo, su suelo, sus cerros y su cielo recuerdan a Cusco. En ese otro Cusco, muchas de las gentes que transitan por el centro de la ciudad llevan sus vestidos de paisanos, las señoras con polleras y los sombreros altos de paja. Comento, que desde nosotros "peruanos", nos vemos ilusoriamente como un todo homogeneo, y creemos ser todos mestizos, todos peruanos, entonces vemos las diferencias de vestir a la usanza del campo o de la ciudad como algo superficial, quiza referido a una cuestion de gustos y opciones personales, "alla cada quien con lo suyo y si elige ser moderno o quedarse relegado en un pasado tradicional de pobreza tambien tradicional", como si vestir blue jeans o chompas polar fuese mejor cualitativamente hablando que seguir y persistir en esas polleras y sombreros de paja. Hace solo unas semanas entrevistaban en ese programa de TNP "Vano Oficio" a un escritor español que llego a Cajamarca invitado al "Patio Azul" el festival de poesia que desde hace 4 años organiza Antares, auspiciado por Yanacocha, loable esfuerzo en el que la mina de oro mas grande del Peru pone de lo suyo para reunir escritores de distintas partes del Peru, y en los ultimos años de America Latina. Este escritor español en alguna parte de la entrevista habla de "los indios de Cajamarca". Nadie aqui en Cajamarca o Peru hubiese dicho aquello, puesto que la existencia de indigenas, indios o cajamarquinos como poblacion etnicamente o culturalmente distinta al proyecto homogenizante nacional no cabe en nuestras mentes. Para nostros las señoras de polleras y sombreros de paja, quiza sean "resquicios de tradicionalidad" es decir anacronismos, pero no indios. Pero, para el de afuera son distintos de los peruanos standar. Hace falta esa mirada exterior, esa enunciacion desde fuera de nuestra burbuja peruana para darnos cuenta de ello. Rumbo a las punas de Celendin, y tras haber pasado los baños del Inca, y el vapor que emana de sus aguas, aparecen mas y mas señoras y gentes vestidos tradicionalmente, y ya dentro de los limites de la comunidad donde se ubica el proyecto minero al cual vamos, se acercan al carro señores y señoras a conversar con el ingeniero. ¿El tema de conversacion? el trabajo. Antes hemos estado hablando del trabajo y de los beneficios de la actividad minera en el Perú: en el mundo de los mineros no hay terminos medios se es "minero" o "antiminero", me imagino a mi mismo como fuera de esa logica bipolar cerrada, pero ni modo pues, comento que dada la cantidad de divisas que reporta el sector minero a la economia nacional es irrefutable la afirmacion de que "sin mineria no hay Perú" hoy en día, al igual que se dijera a principios de la colonia "Sin coca no hay Perú", comento esto con mi paisano porque hablamos de los conflictos y oposiciones a veces insensatas en relacion a la explotacion minera, yo le cuento que esto lo dijo un especialista en el tema en la mesa tematica de minería en el ultimo congreso de antropologia "La antropologia ante el Peru de hoy", dificilmente podria decir que los alli reunidos ese dia con experiencias de trabjo en minas de distintas partes del país fuesemos promineros o antimineros, sino, como diria Bryce, todo lo contrario, es decir; academicos. Entonces, las gentes se acercan a la camioneta donde viajamos y el tema de conversacion es el trabajo, los turnos de trabajo entre las gentes de los caserios de la comunidad donde se aloja el proyecto. Puestos de trabajo, que al igual que el mio, no existirian de no haberse dado la licencia social para la exloracion de estos denuncios. La gente no pide, sin embargo, favores, dadivas, pescado, sino su derecho, hablamos entonces asi de paso con un presidente local, "Presidente de la Asociacion de Defensa y Trabajo" de la comunidad. Pero muy a pesar de todo, a pesar que entre los amigos mas cercanos y criticos respecto a la vieja mineria exista la amplitud de mente suficiente para aceptar que una nueva mineria es posible, y que no es motivo de conflictos internos el trabajar para las mineras, como si se tratase de trabajar en contra de la gente, aun queda en mis oidos los disparates que pueden ser capaces de enunciar quienes se oponen a cualquier cosa por que si, y hablan de contaminacion sin haber visto una exploracion o explotacion minera contemporanea, y pero aun sin haber pisado terreno. Entonces, ya en el campamento, unas carpas de triplay y techos de lona, construidas como palafitos sobre un bofedal en medio de dos lagunas a casi 4000 metros de altura, me dan ganas de hacer poner los pies en esta tierra a mas de uno que me ha dicho como es posible trabajar para una empresa minera, a mas de uno que me lo ha dicho de buena onda, y con toda esa apertura de criterios para valorar este tipo de trabajo, ¿para que?, para compartir la belleza de este paramo altoandino, y de lo curioso que es encontrar un grupo humano metido en la zona, aislado fisicamente de los suyos, pero virtualmente en casa. El internet wireless del campamento es optimo, y permite enviar esta carta por ejemplo, esta en mejores condiciones que el mismo servicio que ofrece el aeropuerto de Cusco, pero en fin. En el comedor hablamos, entre el antropologo de abordo, los perforistas, ingenieros geologos, el jefe de la delegacion policial y un medico, alguien me dice (al recien llegado) que vendran el tiempo de las lluvias, y habran truenos, rayos y tormentas, granizo, y viento, "cosas que no se ven en Lima", sin duda me han confundido con un metropolitano que no ha visto el interior del país. Respondo; que soy mas serrano que la papa, que soy de Cusco y hace poco estube en Cerro, donde al condor le da soroche y las llamas usan poncho. Todos reimos. Pregunto si trabajan 14 por 7, y me dicen que no, que es 40 por 10, pasu, digo yo, yo voy a estar 21 por 9, pero en realidad todos de continuo. Tanto tiempo lejos de los suyos. Me dicen que las lagunas se llaman Rinconada, la que esta como un crater de volcan entre las montañas rocosas que cierran el estrecho valle altoandino, y Millpo la que esta mas abajo donde las montañas se abren, muy a lo griego, insistire los proximos 21 dias en llamarlas Rinconada cocha y Millpo cocha. Gonzalo Valderrama E. 20/10/2005 17:44 ;?> Hay 2 comentarios. Ejercicios de vértigo Jorge HurtadoEncuentro con un escritor maldito El bus aun no sale. Las cuatro personas en la sala de espera hacen cualquier cosa para matar el tiempo. El premier se consume por completo entre mis dedos; es mentira que el tiempo pasa más lento mientras uno fuma, sólo que de alguna forma debemos matar los nervios. Recorro todos los rostros y veo al viejo escritor sentado junto a la pared. Creí que había muerto hace más diez años. Y allí estaba, viajando en buses baratos hacia cualquier parte del Perú. Feo y desaliñado, bebe licor de una botella de plástico azul. Nos mira. Sus ojos eran cuchillos para extirpar la poesía feroz que está oculta en la vida. La vida que está en todos lados, como única vida posible, desnuda y total. Y escribió sobre esta experiencia en las márgenes de las ciudades, allí donde nadie se atrevía a hacer literatura. Y fue rechazado un montón de veces por los editores hasta que alguien dijo: eh, mira, sí qué este tío es bueno. Y empezó a publicar libros con títulos bizarros. Es un tipo despreciable, me dijo la mujer sentada a mi costado. Está aquí desde ayer, creo que espera a alguien, se acercó a susurrarnos la mujer de la limpieza. Recuerdo los comentarios desagradables que había leído o escuchado sobre él. No sabe escribir, no tiene educación literaria, es un grosero, su prosa es asquerosa y lo que escribe es insano, es un vagabundo que sufrió un atentado por mujeres feministas, es un viejo de mierda ...y se murió como un perro, amado por muchos y odiado por pocos. Quise acercarme. Necesitaba saber si seguía opinando sobre qué haría si el mundo se acabase en estos momentos. Él siempre respondía que no haría nada por la Gente; sólo les aconsejaría que lleven dinero para su colectivo. No sé me ocurría otra pregunta. Está borracho, me advirtió la señora, pero si habla con él, dígale que se largue de aquí, que este lugar no es su casa. La vieja lo detestaba por su saco viejo, su barba crecida y su nariz de alcohólico. Dejé mi mochila en el incómodo asiento de plástico y me acerqué a pedirle fuego. Señor Charles Bukowski, dije en un inglés imperfecto que estaba más cerca del balbuceo, ¿tiene fuego? No se sintió descubierto. Sacó un encendedor de su bolsillo, con indiferencia. Y cuando estaba punto de enceder el cigarro, la señora de la limpieza se acercó con la escoba en alto, como un caballero de una Cruzada posmoderna, señalando el molesto letrero de NO FUMAR. El escritor se levantó, estirando sus brazos como si se despertase de un sueño pesado. Y cuando ya se disponía a largarse, le pregunté a quién esperaba o a dónde iba. Sin detenerse en su huida, carraspeó la voz y escupió la frase: No hay camino hacia el paraíso... Me quedé parado en la salida de autobuses. Esa noche decidí no viajar hacia ningún lado. 17/10/2005 16:07 ;?> Hay 2 comentarios. TIEMBLO Tiemblo...a la luz de un chacal que acaricia el pezón de la lunatiemblo por los delfines que de suerte no son devorados o los roedores que se suicidaron enamorados de la luna. Hay una palabra que no quiero repetir mientras lees el ultimo libro de algún poeta perdido mi alma se esfuerza en no vomitar un grito de asfixia. ¿Por qué me dejaste el inmenso mar de tu rabia y toda esta sangre que me esfuerzo en lamer del piso para que no queden rastros de mis suplicas toda esta historia que nunca quise contar. Tiemblo, y parece que el tiempo se hace más largo mis cachorras crecen insoportablemente bellas y yo agonizo creyendo que es mejor agonizar porque los milagros no existen y debo guerrear sin esperar la llamarada de un amanecer pleno de pájaros azules...los matastes a todos. Parece tarde para pagar todas las culpas y gritar que me violaste el alma en un millón de tardes negras tan negras como el infierno. No es tan fácil resucitar de un rasguño clavado a mitad del circulo helado del corazón que no ha sido cuidado contra los embates de las parcas. Decir que han de morir y que seré tan libre como otro bello mortal ya no es posible he muerto entre tus fauces irremediablemente. Inventar que se puede desollar un sollozo te dije tantas veces que no me destriparás las entrañas sabias de todas mis catástrofes y mis tumbas nunca dichas de cada cuarto gris de hospital sólo dime ¿por qué? ¿Por qué? Ahora, parece tan tarde porque las cadenas de los infantes aparecen y esa marca en tu costado derecho que me asegura que tú también estás muerto. Yo nunca quise ser tu histeria ni tu infante, ni nada en tu vida ahora eres mi herida y el hòrrido puñal de un beso mal interpretado o una señal de regocijo que no se dará porque todo es imposible. Todo se va, y yo siempre parezco sobrevivir con los restos de aves carroñeras en mi cuerpo. Escribir es un absurdo agotador ya no buscarás lo que quede de mí en mi verso se acabó la danza Nunca aprendiste a cantar un bolero para mí ni a rescatarme del fango siempre fui una mala ramera nunca aprendí...no quiero hacerlo tu falsa cruz de plastilina me llevó al rincón de las putas y a esta hora en que se me hace una Odisea intentar abluciones para perdonarme me arrastro por cada una de ellas mis musas, las únicas que conozco ACERTIJOS
17/10/2005 19:31 ;?> No hay comentarios. Comentar. La Conspiración de la Soledad – de Alberto Quilapán ‘La soledad es la madre de toda locura’-Bernardo Cárdenas I Todos los que aquella noche se hallaban en el salón reservado del bar ‘La Pupila Insomne’, sabían que cuando El Cara de Muerto empuñara la mano y golpeara la mesa –a la manera como un juez inicia la sesión con su martillo de madera-, la reunión comenzaría inmediatamente. Todos los asistentes guardaron riguroso silencio, sentados a unas mesas dispuestas en forma de U, cuya cabecera presidía el señor Don Cara de Muerto. Los seis golpes en la mesa sonaron como seis escopetazos en el salón, donde se hizo una quietud sepulcral. De pie y con los ojos inyectados de contenida cólera, El Cara de Muerto pasó muda revista por cada uno de los asistentes. Luego se sentó y dijo: - ¡¡Cómo es posible!!- enterrando sus pálidas manos en su blanca y exigua cabellera. Apretó los dientes en un gesto cadavérico de rabia. Exclamó: - Cómo es posible que las acciones de nuestra Conspiración... ¡hayan salido a la luz pública! Un ‘¡Ooohh!’ cruzó el salón como un intrigante rumor entre los asistentes, que se miraban entre sí por el rabo de los ojos. En sus rostros temblaba el temor de ser castigados ante los demás aquella noche. ¡Qué humillación! Don Cara de Muerto miró entonces al Marciano, que oficiaba de secretario. Éste sacó unos diarios de su maletín y se los entregó a su jefe, que ordenó las hojas entre sus manos, golpeándolas contra la superficie de la mesa. Y procedió a leer el titular de la portada que tenía ante sus ojos sin brillo: ‘BIZARRO DELINCUENTE PROTAGONIZA ASALTO FALLIDO AL BANCO CENTRAL’ El Cara de Muerto dirigió una mirada furibunda al responsable de los hechos: El Duende. Luego leyó las letras pequeñas de aquella noticia: ‘El ridículo antisocial logró escabullirse olvidando un revolver, constatándose que se trataba de una pistola con balas de salva.’ Sabiendo lo que le esperaba, El Duende cerró sus ojos y bajó la cabeza hasta que su resignado mentón le tocó el pecho. Nadie osaría hacer uso de la palabra a no ser que El Cara de Muerto la otorgara. Fue él quien le habló así al Duende: - Que la pistola con balas de salva se le haya extraviado es algo totalmente subsanable. Pero que haya usted intentado asaltar un Banco, algo tan vulgar como un Banco, ¡eso es algo inadmisible para los fines de la Conspiración! Visiblemente alterado, El Cara de Muerto se tomó la cabeza entre las manos y con un gesto le pidió al Marciano que continuara. El Marciano tomó un segundo diario y leyó un artículo de la Crónica Policial: ‘MANIFESTACION OBRERA TUVO INEXPLICABLE DESENLACE EN MEDIO DEL DESORDEN: La movilización se autodisolvió debido a la incompetencia de sus caudillos; nadie gritó consigna alguna, las pancartas brillaron por su ausencia. Bombas lacrimógenas de la represión a punto de malherir a un manifestante dormido en plena protesta.’ El Cara de Muerto, que escuchaba al impávido Marciano leer el diario, atisbaba por entre los dedos de sus manos al Marmota, culpable de estos sucesos. Y junto con oír, inquieto, las últimas líneas de la Crónica, saltó como un resorte de su asiento y estiró su brazo del que salía un índice amenazador, apuntando al Marmota. Y le dijo: - ¡Dormido en plena protesta! ¿Quién carajo lo manda a usted a meterse en la boca del lobo? ¡Aprenda a infiltrarse entre gritos y pancartas ya que no conoce el difícil arte de protestar en sueños! Entonces se dirigió a todos los demás asistentes: - Escúchenme bien, camaradas: de producirse esta vergonzosa situación una vez más, ¡nos veremos obligados a castigar a los responsables con las mismas aleccionadoras torturas de nuestra Conspiración! Y con un chasquido de sus dedos le ordenó al Marciano que abriera una puerta secreta que se escondía bajo un cartel que decía ‘ESCAPE’. Los asistentes se pusieron de pie para contemplar una escena más triste aún: al abrirse la puerta, un individuo se derrumbó hacia el salón, ante la conmoción unánime. Era el Nariz de Picota, que desnudo y sacudiendo su cuerpo trémulo de espanto, lloraba y daba lamentos incomprensibles. - ¡¡No!! ¡¡Apiadaos de mí, camaradas!! ¡¡Otra vez no, os lo suplico!! ¡¡Sáquenme de esa maldita habitación!!- fueron algunos de los alaridos que pudieron entenderse. Esa noche la reunión tuvo que interrumpirse luego de la insólita revelación de los suplicios infligidos al pobre y flaco Nariz de Picota. ¿En qué delito habría incurrido para ser merecedor de esa degradante experiencia? Eso no se sabría nunca. El Duende y El Marmota, avergonzados de su flagrante ineptitud, juraron entre lloriqueos y desmayos que nunca más reincidirían en los ya mentados acontecimientos. Los miembros presentes aquella noche, confirmaron y re juraron con amargas lágrimas su lealtad a esta como nunca secreta conspiración. Porque esta era La Conspiración de la Soledad. II Gilbert Moulin era el único individuo que, no teniendo la estricta membresía de la Conspiración, la conocía a cabalidad en sus orígenes y finalidades; de cierta forma había ayudado a concebirla junto a Don Cara de Muerto, cuando un lejano día se acercara a éste, conmovido por la miseria que a todas luces se había ido apoderando del futuro jefe de aspecto difunto. Le proporcionó entonces apoyo moral e intelectual; pero, debido a su profundo sentido ecléctico de la vida, no se casaría nunca ni con la banalidad del mundo ni con la obcecación de aquella secta. Ángel y Demonio, ingenuo y perverso, nadie supo nunca si todas las vicisitudes y anécdotas referidas por monsieur Gilbert Moulin fueron alguna vez verosímiles o producto de su insondable imaginación. Sabido es que a menudo se le escuchaba hablar de unos supuestos periplos a lo largo de Europa, siendo los acaecidos en París los de su mayor deleite. Y todos sus cuentitos estaban sin excepción vinculados a la literatura y a sus autores predilectos. Con tal frecuencia solía volver una y otra vez al tema de los paseos de Marcel Proust por los Campos de Marte, o a la tumba de Honoré de Balzac llena de flores y la de Oscar Wilde llena de besos con rouge en el Père Lachaise, que sus amigos terminaban por sabérselas de memoria como quien se aprende el diálogo de un guión de teatro. - Puede contar con mi ayuda desinteresada – le decía Gilbert Moulin a Don Cara de Muerto. - Pero dudo que el fin supremo de la Conspiración llegue alguna vez a realizarse. La disposición de monsieur Gilbert Moulin para con la Conspiración podía ser ilimitada si es que se respetaban los espacios que él reservaba para su solaz y su relajo personal. Y es que a Gilbert Moulin le perturbaba en sumo grado que lo interrumpieran: - Cuando escuchaba ‘Los Pájaros de Fuego’ de Stravinsky. - Cuando dormía su siesta los días Sábado de 4 a 7. - Cuando de postre se servía Flan à la Canèlle. - Cuando en ‘Tiempos Modernos’ Chaplin se convierte en el accidental líder de la protesta, portando la bandera roja por las calles industrializadas. - Cuando alguien lo sacaba de sus mudas cavilaciones, mirando las luces titilantes de la ciudad al anochecer. Y una seguidilla de excentricidades que no viene al caso mencionar aquí. Aquel ya lejano día en que Gilbert Moulin encontró a Don Cara de Muerto doblado en el alcohol en una mesa del bar ‘La Pupila Insomne’, tuvo que ser lo suficientemente impactante para su templado carácter, ya que desde entonces haría frecuentes sus visitas al mentado bar, en el que con su menuda figura –no muy alto y ataviado de un largo abrigo azul eléctrico, la cabeza ceñida a un sombrero-, se convertiría en uno más de los habituales comensales de aquel antro. Entonces la Conspiración era solamente una vaga y frenética obsesión del Cara de Muerto, quien precisamente esa noche se había emborrachado escribiendo en una hoja manchada con vino lo que a la postre sería el Manifiesto de la organización que él fundaría con la complicidad de monsieur Gilbert Moulin: ¡Ah! Ciego egoísmo de Dios Estrella fatal en la noche de vivir Inocencia investida con los ojos de la Fe Marea fría como despecho de hiel. Mi brillo fugaz de barco a la deriva Inquieta tu corriente donde los rebaños sucumben Tus ojos que sonríen de maldad ante el Naufragio Ven mis destellos de rabia que te desafían. Llegué a ti tras el destierro Inexorable de los mal paridos Aquellos cuya patria no existe A la que solo se regresa en la muerte. Soy un extranjero que zarpó hacia tus mares Con la bandera atormentada del miedo Mis latidos agitados dan un eco Indigno del rigor de un derrotero. Pero respiro y eso basta Para darme pan y techo De mala gana me lo han dado ¿Quién velará por mi lecho? Sólo porque lloro en medio de risas Y pongo al descubierto sin querer vuestra idiotez Callo aquí en mi exilio, confinado en el silencio Sustraigo un par de oídos a esa risa, trampa y red. Yo soy quien no acata los preceptos y doctrinas Del que ve la vida con presunta sensatez Y no hay tal manicomio donde atado se me hacine Ser loco no existe, ¿quién lo va a entender? - Discúlpeme, monsieur – preguntó un emocionado Gilbert Moulin -. ¿Eso lo escribió usted? - ¡Sí! – gimió en sollozos transidos de alcohol el Cara de Muerto. III Debe recordarse que la simpatía que monsieur Gilbert Moulin le profesaba a la secta no eran bolitas de dulces, ni mucho menos un juego de niños. El iba cada martes al bar ‘La Pupila Insomne’ como si cumpliera con la responsabilidad más rigurosa. Por lo tanto nunca dejó de ir ni un solo martes mientras sirvió a los fines de la Conspiración. Gilbert Moulin solía aparecerse en el umbral de ‘La Pupila Insomne’ con sus manos enfundadas en el abrigo azul eléctrico; tenía la discreta maña de esconder su rostro entre un sombrero gris y el humo de la pipa que sostenía... (... continúa) 16/10/2005 07:35 ;?> No hay comentarios. Comentar. TOMA ESTE POEMA QUE NO ES POEMA Toma este poema que es una lanzaY amenaza El cielo con ella Toma este poema que es un cuchillo Y húndelo En el pecho de cualquiera Ten este poema y Repártelo Como pan a las manos de todos los que esperan Toma este poema que no es poema Ni pan ni cuchillo ni lanza Y conviértelo en paloma mensajera. filonilo catalina 16/10/2005 07:32 ;?> No hay comentarios. Comentar. SE TE PARECE ESTE GOBIERNO Despedido de tus cariciasPasé a ser Fracasado inventor Del aparato que me devuelva tu sonrisa Despedido y sin un centavo Protesté frente a tu casa y exigí Ser pastor de las aves que se agitan en tu pecho Pero tú Como todos los gobiernos Utilizaste La represión policial de tu silencio. filonino catalino 16/10/2005 06:53 ;?> No hay comentarios. Comentar. HISTORIA DEL PÁJARO QUE VESTÍA UN SACO AZUL (O historia de amor para que janaí me deje ver la parte azul de su corazón)Este pájaro amaneció despeinado en mis manos y salió a la calle despreocupado, con su saco azul y un paisaje de emociones que cubrían de plumajes cada uno de sus pasos. Caminando, con pasos orientados, siempre, al norte, alzó su rostro - desdibujado por el humo y la bocina de los carros - y miró al sol en una acalorada discusión con los lagartos. Este personaje tenía, en vez de alas, dos manos - que con torpeza - intentaban calcar los sentimientos del pájaro sobre una hoja en blanco. También vestía, aparte del saco azul, un pantalón al que el color le había puesto los años y un par de sandalias desorientadas con un libro de versos bajo el brazo que remplazaban al instinto migratorio que poseen todos los pájaros. Mientras el sol despintaba la piel a, sus amigos, los lagartos, el pájaro contempló, por breves segundos, cómo se pintaba, en las mejillas de una muchacha, el cuadro más bello del sol cuando se está alejando y pensó en el dulce sabor que tendría el corazón de aquella dama, entonces la siguió con un ramillete de aves rojas en las manos. La dama en mención era, nada menos, que otra pájara y en su rostro se dibujaba el mapa que a todo pájaro desorientaba, guardaba una estación en los labios y caminaba, con descuido natural, disparando plumas a cada paso sobre el pecho de los muchachos. Aquella pájara se fijó en nuestro joven personaje de saco azul y él, todavía despeinado, ofreció el ramillete de aves rojas que agarraban sus manos y sólo entonces los paisajes se desplumaron. FILONINO CATALINO 08/10/2005 14:01 ;?> Hay 1 comentario. DORIAN Te confieso Dorian que a veces desaparezco a mitad de las horasen un vaso desenfrenado de aguardiente te confieso que nuca creí en ti y sin embargo creo que alguna vez te inventé en una forma y me resultaste adverso. Ahora...tomas de todos los colores como el mejor de los confidentes o el rayo absurdo de una pincelada ausente. Quiero y no quiero...escribir y danzar para que la noche o el día amanezcan en tu voz y yo no me arrepienta de abrirme para siempre a una palabra tuya y saber que todo lo pasado es puro polvo. Deshagamos la mala reputación de las polillas y que el verso se conmueva de un nuevo invento cuando llegue el momento de soñar que es posible reconstruir un cuerpo quiero sepas...mi amado que no eres de carne pero que llevas el hueso pegado al recuerdo. Quiero que sepas mi amado que yo podré beber en ti Heme aquí un nombre de novela una buena historia que desenredar mi música y tu cuerpo todo lo que fui y lo que seré porque el pasado no fue nunca ocurrió ahora sólo tú ROXANA GHIGLINO 06/10/2005 18:10 ;?> Hay 1 comentario. XXIIXXII Ahora me abrazo al árbol que se abriga con las aves que a estas horas duermen soñando camas en sus pechos y recuerdo aquel poema que escribí hace algún tiempo : “Te imagino ausente donde estés pintándole lindas ojeras a la noche Te imagino distraída entreteniendo al tiempo en la punta de tu zapato ingenua como la mariposa inocente como la flor desprendiendo ese tu aroma A manzanilla fresca alborotando al viento Y apaciguando la mar en los inviernos bella como el sol a tres minutos del mar apacible como un cuento infantil Te imagino despertando al sol y luchando por capturar el infinito en tus manos esperanzando en agosto a las palomas dejando que tus ojos sean el enigma que envejezca al tiempo inventando cielos que sean capaces de sostener el vuelo de tus sueños acostumbrando tu voz al viento genuina como las piedras original como el silencio Te imagino y siento tu voz derramando luciérnagas a cada paso despertando los aromas de abriles y mayos enigmática como las pirámides pero descubierta en una lágrima Te imagino y siento tus manos maquillando el cielo buscando y auxiliando a los sueños que caen heridos de estos cielos te imagino y pienso en ti entregada a la noble tarea de desnudar al viento coleccionando meteoritos y pintando - donde falten - estrellas en el cielo abandonada al mar echando pedazos tuyos de alimento a las gaviotas y los peces criando sueños en tu pelo y cosechando el frío del invierno haciendo una inmensa cascada con todos tus recuerdos danzando/ descalza / y jugando a las escondidas con el tiempo” Ahora pienso en ti y despierto lleno de mares con mis ojos a punto de llover constelaciones nuevas. 03/10/2005 11:48 ;?> Hay 3 comentarios. KitaroDenisse Vega Farfán Seguro un fantasma rojo anida en tu cabeza y te da esa arma transparente que se posa en tus manos para ejecutarme e inventarme otra vez con el verdor de los olmos seguro un corazón de heno un hueso de plata una lámpara de amor te sostienen. En ti los colores hacen el amor como desequilibrados en ti la guillotina en ti la ráfaga en ti en ti en ti el verbo saciado y primavera. Eres el río yo te nado busco tu corazón en la boca de los peces la perla testaruda a mitad del sonido la respuesta a nuestro buceo interminable. Kitaro tiburón oriental del cielo ‘Matsuri’ furiosamente me besa hasta reptarme el alma y pelarme la plúmbea sangre con sus manecillas de neón. En ti las lágrimas del sol el véspero fantástico en ti en ti en ti la música la guerra del silencio el fantasma rojo eternamente 02/10/2005 13:43 ;?> Hay 3 comentarios. AVENIDA Estoy desnudouna pelota es lanzada violentamente hacia esta esquina nadie vendrá a recogerla lo de la pelota lo inventé pero que nadie vendrá es cierto Estoy desnudo con un cartel colgado al cuello que dice Estoy desnudo juan No cortará mis cabellos ni la yugular llora frente a la Tv y la bruma en su mente o la bruma en la calle o esa otra que se sospecha del otro lado del msm le impide ver que en esta ciudad l los héroes sufren de histeria femenina y de la hirviente esclerótica Me espera... con una mano hecha de ojos la toco no sabe nada de la mano que dibuja un puñal en el aire y no una casa donde se acostó con una mujer y recibía mis llamadas sofocando la risa 07/09/2005 12:25 ;?> Hay 1 comentario. JANAI Mi mar no está en tu cuerpoMi mar está mar adentro Donde la luna se te hunde como el más hermoso verso Donde lloran los peces Sólo para que la mar siga creciendo Mi mar no esta en tu rostro que se me rebalsa Ni en tus manos que como peces se me escapan Mi mar se esta bañando mar adentro Y tu no eres mi mar Ni mi mar es tu cuerpo Pero cada vez que te pienso Me golpeas al compás de las olas el pecho. 2 (Apareció inventada como todo Intenté el silencio y di con su voz) Ella era La ruta que trazaron Las aves que emigraron de mi pecho Sus pasos desorientaron las estaciones Llovieron plumas Y Un geranio dio un clavel. 3 Abril no bastará Y Se le caerán pájaros a los meses Nada estará fuera de nosotros (ni siquiera el dolor) Todo será Al alcance de nuestras manos y Estamparé Los colores de tus labios A todos los días del año. de lo mejor filonino catalino (Arequipa) mit musik auch Patricia Kaas 28/07/2005 11:50 ;?> No hay comentarios. Comentar. JULIO CÉSAR EXTRAVIADO EN EL INFIERNO Creo que ibas cansado, cuatro insectos te arrastraban; aunque sonreías detrás de los cristales, tu dolor era inevitable.¿Cuándo volverás a la casa de la abuela? … tu madre dice que regresaste, convertido en libélula. Te han visto por las calles de Huaraz, tocando el timbre los amigos, solo por molestar. Como siempre. No has cambiado mucho. Pero como pasaste de un estado de certeza a incertidumbre. Ya no sé como te llamas, de tu nombre de emperador no quedan más que las vocales, para que un llamado Artur Rimbaud, un siglo atrás, componga su poema. ¡Que ironía! Adiós amigo, quédate en tu sarcófago revolcándote con tus insectos de fuego atardecer, con la ilusión de volver a besar a tu metafórica Cleopatra. Adiós, aunque sé, volverás con el viento del olvido. Quisiera ya no volver a verte. EL TREN XIX siglos y medio que esperas el tren, ¿A dónde iras? ¿Londres, París? O clásicamente a los United States Of American. No te ilusiones, No eres tu la que se va. Recuerda tu mirada extraña, Desnuda ante el espejo, Mientras practicabas aquel peinado francés Tan solo para verte. Allí… Toda tú quedaste. Coge tu mano, Coge tu maleta vacía y vete si quieres. Ni en la maleta que llevas estás tú, Bien sabes que es nueva. Oye la voz del tren, a lo lejos. Si lo oyes también comprenderás que no es el tren. Soy yo… JOULE CACERES 20/07/2005 10:36 ;?> No hay comentarios. Comentar. Ella baila a la hora del insomnio Ella baila a la hora del insomnio, con el vestido manchado de libélulas podridas.Ella baila en el salón donde no hay nadie, ella baila con el vestido manchado de sangre.Eran las diez de la tarde, de un día perdido en la maldad del horizonte. Canela, que era su nombre de batalla, salió como siempre para trabajar, cada día tenía algo de inesperado...un día podía ser un gordo repugnante, otro día un señor de saco y corbata igual de puerco, pero al final era lo mismo: machos en la cama, mostrando sus fauces, su brutalidad. No era el mejor de los trabajos, ni siquiera el más fácil como cualquiera pudiese pensar, era al fin y al cabo su trabajo y punto. Su show comenzaba a las 11, ya había preparado los pasos, cómo movería las caderas y los senos...tenía que ser vulgar, mirar a cualquiera apetitosamente, después venía el resto, convencer a los clientes de tomar más y más hasta que la noche terminaba en la cama con el cuerpo manchado de besos y baba en el olor del tabaco y las chatas de cerveza. No había nada de nuevo en ningún día, exepto porque un Jueves vino un tipo de abrigo largo y poco cabello, tenía un dejo medio español bastante sexi. Betsabé le coqueteó toda la noche...lo más probable es que tuviese dinero y eso estaba mejor que esas propinas roñosas de siempre. Le hizo todos los pasos posibles y no posibles de perreo en su propia mesa...y él todo sonriente, le coloco un buen par de billetes en la tanga. El tipo parecia de lo más potente cuando andaban por el tercer round, y Canela como toda una guerrera lúbrica soportaba la batalla, sudorosa y casi muerta. De pronto las imagenes se le volvieron borrosas, apenas la sangre...y el puñal clavado en su veintre.Algo había salido mal, el tipo debía estar loco, le dijo cosas sin sentido, cosas que ya no podría entender, porque todo era absurdo, morir así era estúpido, morir en un orgasmo, morir sin saber a dónde se iría porque ella no creía en el cielo ni en el infierno, ni en nada... Roxana Ghiglino 19/07/2005 12:42 ;?> Hay 2 comentarios. Torokuna Desde el palco veo el novillo babeándo y enterrándo el hocico en la arenay quedarse como un esqueleto raspado por el estío Su lomo es una diadema roja brillando opaco como alma arrancada por un ligero incendio Y tú quietita bronquita parsimoniosamente llevando tus manos al pecho en señal de extrañas fuerzas de una ley que es la ley la ley del que cae del que se arrima del que se inclina del que se asume del que se consume en money money se aruina o arruga ante el poder de la sangre que sale como barriles de petróleo sobre la arena porque sabes que esto no es un tinku chaplinesco ni réclames que pasan por tu nuca silbando como trece balas en tu espejo ni es la constitución de tu cuerpo apoyándose sobre tus brazos Mi corazón es el corazón del novillo brutalmente puro como una ilusión de pastar sobre mojado Un taparako zumba sobre el espeso aire del rodeo Al fondo se oía una canción de R.E.M. y algo se movía en ti como si te cayese un millón de vidrios y tu escudo cediera como tus piernas que se abren en el momento de un violanción instantánea en un DVD Pero eso no sucedió lo viste en amores perros o en otros sucesos de la CNN Un Buda pide paz desde una gruta El novillo no tenía nombre ni marca solo una espada atravesada como la tengo yo con un pastiche para un diario que no quiero escribir confuso entre el hambre y mis bajos instintos despierto como una estatua Posiblemente ambos nos parecemos derribados en una pista que no conocemos ni la mano diestra que nos rebana el pellejo embestimos lo imposible lamentando que la tarde no sea propicia para comer un kilo de amor puro y divino con mollejitas frente al malecón con farolas sólo ves la presencia de la muerte en los ojos del novillo sucumbiendo ante tu indiferencia tu toalla y tu menstruación tomando fotos como una paparazzi sin empleo Desde el palco con tu woodman y el chicle en la boca el sol filtra tus cabellos y escuchas Perdiendo mi religión y la sangre es un estallido en mis pulmones que no sientes porque llevas puestos un lente de sol y crees que es una película de Tyrone Power o Cantinflas y no un novillo emparrado por el calor Y yo un matador un realista sucio que no quiere ir a la mar para saber sobre tu vida teniendo en cuenta que podrías haber nacido entre los 80s ó los 90s del siglo pasado y llamarte anita reencarnada en otra anita de 1895 cuando asombrada y estupefacta se te venía encima una locomotora que frenéticamente aullaba en el cine de los Lumiére como ahora se entumece la tarde como un próscrito indeseable sobre un foso bombardeado donde un novillo cae como un estruendo de Caxias amb paquet Muerto muerto como ya estaba dicho en un periódico chicha visto por esos jodidos pitonisos ambulando su suerte como si fuera el mío como el de Víctor Jara tras centenares de muertos en el estadio tras su sombra sobre la grama verde sobre un país inútil y viejo como su verdugo El novillo está picado por el mar picado por el hombre aquel que te mira desde las gradas a los que nunca conociste como tampoco al verdugo que nos apunta con su sable Estoy ardiendo clavado en este asiento Miro con mi binocular tu boca de hierro tu mortal chaqueta esculpida entre tu pecho y tu cuello elevadísimo que no deja desbordar tus pasiones mas bien cuando te sacas el polo apretado que te sofoca y te vuelves Diarreicamente bella como una tostada con mermelada por el cual he dejado mi alma atrás mi familia y llevo adelante el desierto piedras sobre piedras con una enfermedad a los pies me troco con el bruto de abajo con estas astas delirantes y osar tener amar aborrecerse difinitivamente por estar dando vueltas y vueltas con un pestífero que me sigue con su lanza y un caballo taimado que no me mira Y tú me pides helados y globalización a estas horas con 45 grados de alcohol y calor posiblemente me estoy despintando cuarteando metabólicamente ausentándome Missing missing missing que me pongo como un cartelito en un parlamento cualquiera gritando neurástenico inarmonioso Te escribo esta carta para reconstruirme aeróbicamente tierrafirmista y prolongarme tan sólido como un pedo que infla tu falda y hiemal tu cálido poder me asfixia Aquí en el Torokuna comenzó a llover y tú te cubres con una capucha como si estuvieras en el vientre de tu madre donde también llueve sorda y paupérimamente llueve duramente maduramente entre sí Llueve y los reflectores apuntan al bulto que lo arrastran hasta el socavón como un pobre viejo cansado de andar por la vereda Ahora hay un hormigueo de fábrica los peones estan desarmando la miserable bóveda del Torokuna ya no hay payasos ni trapecistas económicos El novillo es una hecatombe en el plato del barrio y yo soy apenas un vigilante de esta cuadra lleno de ladrones a quienes les toco el silbato y corren a un doloroso descampado donde me pierdo buscándote dándome de varazos a ciegas tropezándome con sulfurosos y maquillados cabros mientras estoy desgastándome hilo por hilo tira por tira los talones los olvidos mis gemidos entre tu vuelco corazón entrinchado D. de Ramos 18/07/2005 18:03 ;?> Hay 1 comentario. Comentarios de una mexicana..... Una mexicana nos jala las orejas por ser tan sumisos ante los chilenos...Nos dice: No dejo de preguntarme que sucederá primero: a).- Que la todavía República del Perú se convierta en una colonia de Chile? ó b).- Que los peruanos reaccionen a los agravios (ya no históricos, sino) actuales de Chile? . . . . Por mas que me cuestiono, no encuentro la respuesta y no se si la llegue a conocer . . . al final a mi que podría importarme si no soy peruana tampoco chilena. Pero . . . ahí va mi "pero" . Empecé a interesarme en este maravilloso país, claro, me refiero al PERÚ por un amigo que me sugirió leer El Comercio (en Internet) para conocerlo un poco. Si no recuerdo mal fue por el año de 1999, en plenas campañas electorales, recuerdo que me simpatizaba Flores Nano por el hecho de ser mujer (solidaridad de género), aunque también dudaba que llegara a la silla presidencial por la idiosincrasia que aún tenemos los latinos ..... no llego Llego Alejandro Toledo, por su investidura lo respeto. Solo conozco de él lo que la prensa escrita publica y muy esporádicas declaraciones que he escuchado en noticieros nacionales de mi país que es México y en otros de Estados Unidos. Me reservo mi opinión, repito: respeto su investidura presidencial. Bien . . . . conocí personas maravillosas del Perú, personas que por nuestras afinidades parecía habíamos crecido juntas, total, en el años 2002 me anime a viajar a ese país, claro que con cierto temor porque también leía en la red "Trome", leía a Magaly. Cuando le comentaba lo que leía en Trome a una amiga trujillana (estaba la nota del asesinato del torero español en Miraflores) ella defendía vehemente su país y le creí a mi amiga. Viaje, acepto que con cierto dejo de temor. Llegue a Lima a media noche, lo mas seguro que con cara de susto. La primer persona con la que hable al llegar ahí fue el oficial a cargo de migración, me hizo las preguntas de rigor, sello mi pasaporte y yo le dije que solo estaría quince días, pero el señor me puso noventa, eso me alegro, aunque claro, no disponía del tiempo ni dinero para tanta estadía. Me aloje en un hostal . . . . Antares Residencial, por Salaverry . . . . un lugar limpio, acogedor y con un personal que me provoco sentirme como en mi casa y en mi país. No doy mas detalles de este viaje ya que posteriormente surgieron otros y mis viajes no son el motivo de esto que ahora escribo. Mi motivo es otro . . . . . Hasta cuando seguirán soportando la petulancia, arrogancia, desprecio, etc. etc. de ese país vecino? . . . . No soy peruana pero conozco de la Batalla de Huascar, del territorio que el Perú perdió, de la "gracia" que un jovenzuelo chileno alcoholizado hizo en Cuzco en Diciembre pasado, de lo que traen ahora nuevo sobre la venta de armas a Ecuador, lo de Luchetti, lo de las cadenas comerciales chilenas en Perú, de la identidad del pisco, de las "mujeres chilenas guapas en Lima y los hombres postrados a sus pies que ahora están en bancarrota, de Aereocontinente y últimamente lo de Lan Chile. Caso aparte es la difusión de los programas televisivos de la Sra. Laura Bozo. Pero saben? . . . . me indignó que un Ministro de Perú estuviera pidiendo una indemnización económica por el video trasmitido por Lan Chile en sus vuelos. Indemnización económica a cambio de que? . . . . vaya, entonces debo entender que la imagen del Perú como país y la dignidad del pueblo peruano esta en venta? . . . Me pregunto si los peruanos no tienen identidad nacional . . . . si no conocen la historia de su país, el esfuerzo de quienes pelearon por tener una patria independiente de Europa, como decía alguien que leí hace tiempo ya, mencionaba algo acerca de que los peruanos tienen actualmente la cultura de oprimidos, que esa era su cultura.... no lo quiero creer . . . . para mi los peruanos son personas valiosísimas. Dejando de lado lo de Lan Chile, no entiendo porque los mismos medios de comunicación del Perú le dan mas realce a las notas malas que a las buenas.. .......... Yo estuve en Lima sola .............. no me paso nada desagradable. Yo viaje en taxi ya noche y sola......... el taxista amable y solicito. Yo comí en restaurantes sola......... y los empleados atentos y solícitos. Yo camine por la playa sola ........... y nadie me molesto, disfrute su maravilloso mar. Yo camine por la Costa Verde......... y solo ví un paisaje maravilloso. Yo estuve al igual en mercados populares que en Larcomar y Jockey Plaza........ todo precioso y lleno de personas amables. Yo estuve en un partido de Foot-Ball del Alianza . . . . festejé las buenas y las malas jugadas, lo disfruté. Yo estuve en otro partido de Foot-Ball de barrio ...... igual lo disfrute porque ví la emoción de los padres de familia y entrenadores. Yo estuve en el Puente de los Suspiros y sus alrededores . . . . solo disfrute del entorno y reconozco, sentí envidia hacia quienes viven en ese lugar maravilloso. Yo estuve en Lima un 28 de Julio . . . . . me conmovió y (reconozco envidié su saludo: "Feliz 28" de gente que recibí sin conocernos. Yo camine por el centro histórico de mañana, de tarde y de noche...... disfrute su paisaje, su gente, nadie me molesto. Puedo decirles mil cosas que hice sola y que nunca fui objeto de alguna agresión física o moral. Cuando leo en la prensa escrita del Perú solo notas malas (y que además le dan seguimiento durante días) me molesta y en otras ocasiones me pregunto si ese Perú del que hablan las notas musicales, es el mismo que yo conozco. No entiendo que le falta al pueblo peruano para tener y disfrutar la patria de que son dueños. Educación no es. En mi país, el Gral. Lázaro Cárdenas dijo que la única arma para combatir la pobreza es la educación. Perú no está en los índices bajos en este rubro, estoy inscrita en una "Comunidad Holistica Peruana" y diario me llegan e’mails de sus miembros y de los cuales aprendo mucho. Los periodistas en mi país atraviesan un momento de agresión contra ellos, se presume que por parte del narcotráfico. Los periodistas pidieron el apoyo de la sociedad para seguir con su labor informativa. Mencionaron que cada sociedad tiene lo que merece. Si ellos (los periodistas) no tenían el apoyo de la sociedad, entonces la sociedad tendría la prensa que merece. Pero yo no creo que ustedes merezcan el gobierno, la delincuencia, la pobreza extrema, la corrupción, la migración, el saqueo, la explotación de recursos naturales, etc. que padecen.......... PORQUE LA TIENEN? . . . .. . . PORQUE LO PERM ITEN? Saben? . . . Yo soy maestra universitaria y cada día les digo a mis alumnos que se sientan orgullosos de ser mexicanos, de vivir en el país que viven, de ser dueños de este territorio. México también padece la migración, pero yo les digo a mis alumnos, si los mexicanos que van a trabajar a EEUU trabajaran aquí lo que allá, México sería otra cosa. Igual sería para el Perú. Si los peruanos que salen al extranjero se quedaran a luchar en su país......... el Perú sería lo que es: Un país maravilloso lleno de bondades que no han descubierto o no han querido aceptar. Tan acostumbrados se quedaron al yugo español que ahora quieren el yugo chileno? . . . vaya! ¿ Donde quedó el coraje, el afán de supervivencia, la dignidad de los Incas? . . Llegó a mi correo electrónico, un archivo que la mayoría de los peruanos quizá conozcan . . . . "Tengo el Orgullo de Ser Peruano" . . . . Un archivo precioso, pero lo maravilloso sería que realmente lo sintieran, lo vivieran. Es tan real y tan cierto, como poner a un lado el video que difundió Lan Chile? . . . . o aclárenme si ese archivo es mentira. En mi país el turismo es la industria sin chimeneas....... ¿Acaso Chile pretende dejarlos sin esta industria? También esta industria les quiere arrebatar? . . . Una cosa es la pretensión de Chile y otra muy diferente sería lo que ustedes peruanos permitan. ¿Saben? . . . yo a mis alumnos les presumo las maravillas naturales del Perú y su gente . . . . con orgullo visto unas camisetas con el logo "Te amo Perú". "Siempre contigo". Y les enseño lo poco que se de esta patria linda y créanme, sienten aprecio y respeto por el Perú. Aunque ahora esta en boga la Neocolonización, no considero que Chile sea un país capaz de imponerse al Perú y en última instancia, que lo fuera . .. los países poderosos, los mas poderosos, respetan la dignidad de los pueblos, algo que no hace Chile con Perú, ni de país a país, ni de persona a persona. Saben? . . . . yo quiero y deseo seguir viajando al Perú, pero el Perú que conozco y vive en mi corazón, no me gustaría y claro que no lo haría viajar a un Perú ya "roto". Permítanme a mi, seguir luciendo con orgullo mis cosas que he traído de allá: desde mis camisetas para el verano hasta mis chullos, chompas y morrales en el invierno. Permítanme seguir presumiendo todo lo suyo, que también considero algo mío. Permítanme soñar con ser "chola de corazón". PERUANOS . . . . . TIENEN TODO, TODO . . . . . PARA SER UN PAIS FUERTE, DIGNO, ORGULLOSO, PUJANTE. Si van a permitir que los conquisten de nuevo, al menos permitan que lo haga un país que los respete. Ustedes dicen: . . . . Viva el Perú, carajo! . . . . . . . . SIÉNTANLO DEFIENDANDOLO, CUÍDENLO Y AMENLO COMO LO AMO YO, QUE SOY, TAMBIEN ORGULLOSAMENTE MEXICANA . . . . INCAS . . . . . AZTECAS . . . . LOS GRANDES IMPERIOS. ¿ DONDE ESTAN? . . 24/05/2005 07:36 ;?> Hay 4 comentarios. CANTO CÓSMICO(Proemio) 1 Yo, el obrero insigne, de San Martirio del Orbe (Pueblo bendito del hambre en la plenitud de los escombros) O el héroe anónimo de Chukumarca o como queráis llamarme tú, niño o niña, adulto o adulta, anciano o anciana. De cualquier latitud, condición social, cultural o económica sin distingo de país, ideología, religión, raza o idioma que por un instante vais a leer estos versos naturales llenos de calma. No os asombréis por ninguna causa o efecto. 2 A los treinta y tres años cumplidos en esta Era de Acuario, hoy dieciocho de julio de dos mil años y tantos, en plena hecatombe del siglo veintiuno, después de haber muerto y retornado a la vida una y ciento de veces, inicio este canto profético para todas las naciones. 3 Es cierto, he habitado las barracas y masticado la miseria, navegando en las más remotas aguas virginales, puestos a prueba de fuego el fulgor de mi espíritu y mi cuerpo. 4 Es por eso, que no busco la luz sino la oscuridad, porque sé que detrás de las tinieblas está el sol. Y que el pobre corazón del hombre, es apenas un punto en la cuadratura azul del Universo. 5 Por ello, hoy quiero jugarme el todo por el todo en este claro día (sin que me provoque nadie), cual un ser libre que vive y piensa libremente. Diciéndole adiós al dorado silencio y a mis cosas. 6 A estas alturas de mi existencia - no temo confesarlo-: he bajado al cielo lleno de esperanzas, y a contra viento y marea en un mar de tinieblas ha sido mi alma atormentada sin ninguna compasión; he subido al infierno también, y cuán feliz y solazadamente he disfrutado de su enorme claridad. 7 Mas, preciso es que sepáis, he jugado alternadamente en el Tablero del Universo, ajedrez con Jehová y con Satán. Testigo es Jesús. 8 Pero ¿no son acaso el cielo y el infierno, Dios y el Diablo, estigmas que el humano se ha creado para sí? Fatuas esperanzas para consolarse al no encontrar explicación de, cómo ni cuándo, ha aparecido en este Sistema de Cosas. 9 El árbol del Bien y del Mal habita el pecho de cada hombre o mujer. Tened el Conocimiento suficiente para comer de sus frutos. Y cuando lo hayáis logrado, rompedle al sol la cara con un palo. El profeta Nietsche dijo: “Allí donde crece el Árbol de la Sabiduría se encuentra el Paraíso”. No temáis. 10 Hoy me siento hermosamente bello en mi más íntimo elemento, cual un Fauno herido sin Dios, sin Ley, sin Patria y en mi interior convergen todas las maldades del mundo, para que yo las purifique. 11 Ya he dicho en uno de mis escritos a viva voz: No he venido a salvar al mundo, a Nada ni a Nadie. He venido a condenarlos y a condenarme a mí mismo. 12 Ah! ¿Queréis algo mejor? Soñad. Grande, estoy seguro, ha de ser vuestro corazón. En nombre del polvo y la esperanza. 13 No os detengáis y sed vosotros mismos. Toda creencia en un Ser Superior atavía mis sentimientos, por ser ésta oscura metáfora que debemos descifrar. Cósmico es mi odio hacia toda idea de salvación, pues la considero una burla para cualquier sensata inteligencia. 14 Mi pesimismo es mi optimismo. En esta cruel podredumbre no hay Dios ni Hijo de Dios que nos salve un pito. Todo depende de ti y de mí. Depende de la unidad de nuestros corazones. Entendedme. 15 Os digo una vez más: No escribo para la mente sino para el corazón. Mi Reino más que de este tiempo, es de un venidero; pletórico de fe. 16 Vengo de un mundo diferente y voy hacia otro igualmente diferente. No os asustéis. Sólo soy un ave de paso: ¡Aprovechadme! 17 Yo Mismo mi Dios y mi Profeta, nadie abajo ni encima de mí. Mi corazón es el Universo, habítalo tú con la misma sinceridad, con la que lo habito yo. 18 Oh, vosotros incrédulos, que habitáis este planeta y que a cada instante lo destruís. Quién sabe sea éste el punto de mi Creación. La intensidad de mi ausencia. 19 Ah... permíteme una vez más: No escribo para el alma del hombre sino para el alma del mundo. Mi canto emerge de los tres reinos de la Naturaleza y raudo se encamina hacia todas las auroras. 20 Me es indiferente si hay un solo individuo o hay muchedumbres escuchándome. Para gente sensible e inteligente yo predico. De pie, hacia los cuatro vientos, cual frutos prohibidos mis versos expando. 21 Mas eso qué importa, hermana y hermano. Hoy quiero dejarte un mensaje de paz y de esperanza, de amor y de solidaridad, a través de este Libro Blanco que para ti apertura sus páginas. 22 Tenlo por cierto camarada, tú que eres culto o ignorante, a de ser siempre mi excelsa figura entre vosotros. ¡Seguidme, si tenéis sentimientos! (De: El Libro Blanco) San Pedro de los Aleros, 18 de Julio del 2004 Dios Dado 08/05/2005 16:54 ;?> Hay 11 comentarios. INSTANTÁNEA Fotografié mis sombrasResulté defectuoso (Paul Deviner) Miro esa fotografía mía-tuya-mía Una , dos y tres veces culpable Mío-tuyo-mío Hay perros que ladran Con las voces de un niño Si me vieras con tus ojos Me mataría Odiaría todo-nada-mío Me miro con los ojos de ahora Examino algo tuyo en mí Y me veo cerdo y nicotino Cerdo que repasa cerdos Se delata el pecado Hay algo en ese rictus falsario En aquel acto de mirar Lo que no debieras Y recordar: “Con error fui dado a luz en error me concibió mi madre” y en mis ojos algo tuyo –mío-tuyo de ayer desnudo en mi esencia no veo el sol no veo que se lave la mañana en la que me encuentro/ en la que te encuentras nunca lleves las manos así deshazte de tu ropa de los deseos insatisfechos que te saltan de los poros con la exaltación de tus cabellos y el viento que nunca se sabe de dónde viene olvida todo lo que soy tuyo-mío-tuyo mío-tuyo-mío palmera encadenada a lo que fui me sostengo y caigo y disfruto tanto el caer sin tener la estatura exacta de mis lamentos en algo tuyo-mío-tuyo y en lo no dicho bragueta abierta y en lo ignorado con la actitud secreta de ocultar lo estulto solo polvo y carne minucioso en los ojos palmas de dromedario solo tuyo-nada-mío y ninguno camisa abierta entereza cortada congelado en el tiempo abrazado a mi espacio me veo solo ante mi rechazo ante mi y con otros ojos desde aquí y en la otra marea en la que he puesto mi conciencia que avanza con cansado acento sin confesarlo todo y tal vez las heridas que me infrinjo sean las que aseguren mis culpas si fuera posible beber la ebriedad entregarse de lleno a la negrura amarse con intensidad primaria y colgarse de una rama fingiendo no ser de carne dios rabioso este que soy sin sabát que me reprima con mis versos que saben a muertos y ya nada me detiene hacia la verdad lo diré todo mostraré en mí los resultados de mis culpas algo-nada-tuyo-mío-nada y tal vez nos sea propicio conservar la duda posponerse de veras es no posponerse nunca retratado retenido para execrar para solo ser sincero y levantar las alas al cielo y engañarse como lo hacemos siempre desde estas escaleras cuando vi tus rodillas por primera vez... (Wilder Caururo, Huaraz 1976 08/05/2005 16:43 ;?> Hay 2 comentarios. La tristeza y la muerte del Papa. Primero, Caminamos mucho durante dos dias seguidos, por parajes desolados donde solo llamas y pastores habitan eso que se llama el interior del pais, acampamos en una cabaña que tenia aun las pintas de sendero luminoso, y nos acogio con una hospitalidad que solo puede ser la andina un ex compañero, que se habia paseado por la mitad de las carceles de maxima seguridad del pais, incluyendo qenqoro, asi que fue vecino mio, y no tenia reparos en meterse a mitad de un rio de puna a 4000 de altura y de noche, para luego comer truchas fritas. Ya ni hablamos del precio de la papa que en la zona esta hasta 15 centimos el kilo, una mierda. Y luego Devida no entiende porque la gente siembra coca. Pero bueno, caminabamos por esos parajes desolados para todos menos para nosotros que veiamos a los pastores y sus estancias, chozas de paja, y llamas, auquenidos que no tuvieron la suerte de ir a Harvard, pero que trabajan dignamente, cargando -en tropas de hasta 300- oro sin procesar desde la ultima cordillera del Huallaga. Entonces llegamos a un pueblo, y conversamos con un señor que rato antes saludamos mientras trabajaba en su chacra y despues supimos era un activista de la reivindicacion etnica, y conocia a liderres indigenas de toda america, desde Rigoberta Menchu hasta muchos mas. De que se puede hablar con alguien asi, de todo pues, de todo menos de la muerte del Papa. De la muerte del Papa me entere al llegar a Cerro, la ciudad a mayor altitud en el mundo, todos los periodicos con que el Papa agoniza, y en la tele del unico chifa de Cerro, la CNN en ATV, que se murio el papa, y el cuadro era igualito al descrito en Angeles y Demonios del gringo este que escribe brain candies con una facilidad envidiable, pero bueno, alli, el Papa, muerto, y zaz, la tristeza: segun Nostradamus, el Papa que viene es el ultimo, y despues esta esa hecatombe que ha de borrar a las 3 cuartas partes de la humanidad, seguramente para que Bush, que hablaba del papa con tristeza porque la derrota del comunismo fue mitad obra suya, y solo de el, sobreviva en el primer refugio nuclear de la esquina de la 5ta avenida, pero bueno, a mi me dio pena de los que quedemos despues de eso, seguramente hemos de sentirnos solos. Ya no habia el Comercio, una pena por lo del Pakatnamu, pero estaba Peru 21, integramente dedicado al polaco. Yo estaba por mandarlo a la mierda y desearle el infierno, porque claro la mitad de la derrota de la URSS fue obra suya, pero no dijo ni pio con lo de Irak, ahora ultimo, ni dijo nada con lo de Honduras, ni Nicaragua de Nicaragua ni del Salvador, que hasta es un contrasentido, pero seguro le hechó bendiciones a los contras, ademas me entere recien, que segun su catecismo no pagar impuestos es pecado (ademas del famoso cambio caleta de la letra del padre nuestro, de "perdona nuestras deudas asi como nosotros perdonamos a nuestros deudores", por "perdona nuestras ofensas asi como nosotros perdonamos a los que nos ofenden", eso porque era casi una ofensa que el tercer mundo quisiese que se le perdone cristianamente la deuda externa, mas facil salia cambiarle la letra al padre nuestro, y la gente se olvide que las deudas hay que perdonarlas). Me estaba importando poco darle mala onda a la pobre alma del Papa por todas esas cosas, pero entonces vi una foto de Sacsayhuaman con un millon de gentes alli para recibir al papa, me acorde que la mamacha Carmen fue llevada en andas desde Paucartambo para esta alli ese rato, y sobre todo me llamo la atencion que el Papa haya arrancado mas de un suspiro a la gente al hablarles en quechua y en aymara. Pense, solo por eso se merece el cielo, asi vaya a estar solito en el, yo me quedo con el cielo de Swendenburg -esta mal escrito?, no importa- o de Borges, asi vaya a estar solito en el. g.v.e Gonzalo Valderrama E. 06/04/2005 00:52 ;?> Hay 1 comentario. Para labios amigables Siempre serás pequeño captusde labios espinosa enredadera labios enchanté muy corteses -relamía- al colgarse en la espina comunal del lego adoraba sus graciosos senos verdes aunque me llenara de esquinas al besarlos senos verdes a flor de manos amigables ostentaban el azul tesoro de la cochinilla extraviada quizás en su pubis esmeralda espinas en una lengua que ya es insensible cachano espinas en su sexo cuando fornicabamos acarician mi espalda verde mi sexo verde espinas espinas espinas doradas en mi cuello los cactus hieren la rosada mejilla de los primeros enceuentros -ese captus sigue junto a ti- así parece está sembrado en una maceta que es mi ombligo desde allí sus labios se estiran como queriendo abrazar a alguien o tal vez para ahorcarme mientras me besa -por qué no las trasplantas a contracosta- sus raíces ustedes las llaman mis venas el tallo kirie yemas que son mis dedos palabras y labios quienes proclaman la ingrata ignorancia de la costumbre pincel n.2: el de los senos nuestros ombligos y la muerte nos regala el terno desnudo de la piel piel que ya no es verde sangre ni roja ni azul pues ambas savias al mezclarse ahogaron la boca de estacas al intentar cosechar las mismas de fogata en la última cópula de las nubes. 22/10/2004 23:26 ;?> No hay comentarios. Comentar. “Un poema es vuestra piel surcada por el látigo del recuerdo” Labios Hampones responden a las deudas(azul sonrisa azul mentira) una sentencia de la carne entierro los penates en el recinto de sus senos donde las manos rodeaban el viñedo del padre y los cráneos de los hijos La tierra enmarca mi nombre Una tumba era su amado ombligo -a veces era una ciénaga de promesas- la piel vallado contra mi cuerpo otro muro silencioso silbaba al unírsele ya sin aliento dos altares sobre la piel mientras el arado de las uñas surca el cuello los hombros las espaldas la espalda los hombros el cuello el cuello la espalda la espalda el tiempo se hizo arruga él exigía libaciones y sacrificios allí inmolamos el pasado de nuestros hijos y te desvaneciste poco a poco con los carbones encendidos sentada aún en el altar de agni esperando aún esperando ser la preferida en la ceremonia de la muerte. 22/10/2004 23:25 ;?> No hay comentarios. Comentar. Nuestras noches falsas. Anoche soñé que dormía con una mujer casada. Llegué junto a la lluvia violenta. Llamé a su puerta sabiendo que estaba sola. Su sorpresa fue grande. ¡Tanto tiempo!, dijo. No tuve palabras, y no importaron. Luego estuve en su lecho. Me estrujaba susurrando: “¡tanto tiempo!”, una, y otra vez. Sentí sus lágrimas mojando mis mejillas; como la vez que me dijo que no nos veríamos más, que ya no estaba sola, que llegué tarde.Hablamos poco, el tiempo era corto, importaba el instante. Tengo que amarte, dije, no esperando respuesta; no la dio… Tocaba su piel y era la misma, aquella que antes se abrasaba con estas mismas manos. La identificación fue instantánea, suficiente para enterarme que aún esperaba mi piel respirar con la suya; acaso rememorando momentos lejanos; idénticos a los de sus sueños, y a los días bajo el sol o la lluvia, en un bosque... Ella volvía de cuando en cuando al mundo real; inquieta, rogando esto no fuera solo un sueño de los tantos que tenía, y no debía soñar, porque entraba en los míos y se negaba a salir. No debía el tiempo consumir este encuentro, mas indiferente, lo hacía; como antes. Quedó dormida en mis brazos, rogando me quedara un instante. La vi dormir. No quise interrumpir su sueño apacible. Soñé mi propio sueño, despierto: soñé que la lluvia nos mojaba al pie de un árbol, violenta. Empapados, amantes, sintiendo las gotas caer persistentes, como ahora a la casa soñada; entonces le pedía con la mirada, como ahora a su rostro dormido, no me apartara de su mente, cuando en realidad nunca lo hacía. Soñé que la llevaba lejos, donde nadie pudiera encontrarnos; y que la tenía no esta noche sino todas las noches, con todos sus días; y que la vida que llevo no era más que un sueño, absurdo; que su vida no se había separado de la mía, para perderse en lo que era hoy; que sus manos no tocaban más que mi piel, y que el tiempo se hacía eterno para ambos; lejos, muy lejos; allá, de donde no se podía volver… Desperté estando despierto cuando ella todavía dormía. Atisbaba el alba, la mañana se acercaba para sorprendernos en un instante imposible. A mí, despertando en el lugar equivocado. Y a ella, soñando, con el sol en el rostro, en mis brazos, como antes… La lluvia, cesante, informaba el tiempo de partida. No quise apartarla, quizá soñaba en nuestro mundo fallido, o que hacíamos el amor, como antes, así, por gusto. Temblorosa, complacida, coqueta; intuyendo su naturaleza, pues no sabía como antes, sino a forzado, infringido, prohibido. Debió esto inquietarla; sentí su sobresalto repentino, mas apagado al sentir mi respiro. No quise despertarla, pero lo hice. Pidió un minuto más, como antes; ¡cómo negarme! También soñé. Soñé que hacíamos el amor, en pleno día, a escondidas, al pie de un árbol, refugiados en bosques de mañanas floridas; en una casa de la que despertamos enlazados al amanecer, y que sólo los dos conocemos, escondida siempre, ahí… Desnudos, lúdicos, lascivos, amantes; sintiendo como antes, felices; con el vértigo de sentirnos descubiertos por alguien; quizá el guardabosque; mas vencidos por la pasión, indiferentes al tiempo, a nuestros mundos, a todo. Sonó la puerta, esa que nunca lo hacía. Nos descubrieron. No el guardabosque, o el esposo olvidado, sino su madre, que siempre estaba; como antes. Apenas tuve tiempo para refugiarme donde ya sabía yo (sugerido en mis sueños, habilitado en los suyos). Algo la delataría, su madre siguió mis pasos, llegaría a mí directamente… Al encontrarme gritaría, y sabría de mí. Sería el fin. No era justo, no se lo merecía. Desperté. Desperté y aún dormía en mis brazos. Soñaba, quizá que hacíamos el amor: en un bosque, bajo árboles, o en una casa bajo la lluvia violenta, no importaba. Era tarde, no quise interrumpirla. Desperté. DANIEL GONZALES ROSALES 23/04/2004 02:17 ;?> No hay comentarios. Comentar. TIEMPO Tinta indeleble, crayolas, óleo pétreo en el velo del alma en la que pintas tu nombre, palitos de quenual en la que me encarcelas como un bordado mantel. Pensaste con pies descalzos manos vacías y fe moribunda. TErmino siempre pensándote a las orillas de esta soledad, por las heridas de mi costado, por los espacios que deja tu nombre, por la fe que dejas caer comohojas tras tus pasos ¿Cómo olvidarte, si tus recuerdos se enredan en mis pensamientos...y mis pasos en sus huellas dejaran silbando tu nombre? los relojos se han quedado marcando las vocales de tu nombre, los jardines guarecen sus capullos esperando la garúa de tu voz, los tejados recitan sueños pétreos de campana, desde la ventana unas manos vacías leen tu nombre y de su corazón cuelga un recuerdo cual vela que calienta la noche oscura. Crayola, lápiz y carbón silueta, bosquejo, trazo entre el azul y la arena fantasmal mujer de pincel Richar Emerson Toro Polo 13/02/2004 04:01 ;?> No hay comentarios. Comentar. REZAR DEBIERA SER UNA OPERACION...rezar debiera ser una operación bosquejada dactilarmente con resultado en el mismo cauce en que se desplazan nuestros pasos a.s. si puedes oirme con el relieve de esas viñetas ópalas arrañadas en tu corazón, perdóname, tómale una fotografía a mi idea, descolorida pero idea, con tus ojos que no son, a mi lírico y heróico afán de verte caminando en la vida, con tus pies que no son y tus rodillas que tampoco. duérmete, duérmete ya! porque es necesaria esta herida, como nacer para morir, pero tú no naces te quedas amagando posibilidad inquietando umbrales pacarinas zócalos reseteando un final hasta el final mil veces, a.s. duérmete, las crisopas cazcalean, no es verdad el sueño humano apadrinado por azar el mundo reduce los flecos de tus sentidos, las colas de los cometas, elimina la precepción real de los espejos, la cita perfecta en el vértice de media luna es la maqueta sostenida por hilos transparentes que jalan a su antojo los ácaros acoquinados en el zaguán. a.s. duérmete! dormir será algo si tú te duermes, y si no puedes cerrar los ojos que no tienes porque imaginar duele, dobla esta manta que he estado escribiéndote. NORMAN MENDOZA ROCA 09/01/2004 03:34 ;?> No hay comentarios. Comentar. leve contemplación a “de profundis” una bella y delicada pintura de césar moropara Erika Quicaño Jara, amiga, con la misma delicadeza del fantasma caminando bajo la lluvia de tu brazo ladrillos de zaguán finamente picados y pegadas sobre el cobertizo cintas de agua un drama japonés xilografiado en la pupila triangular unas cuantas cucharadas de arena paisajeando el corpus angélico que redime al amor en punzón dulcísimo unos labios un desgarro y una mano desamarrándose pronta al horizonte una barca que eclosiona la herida para que el dolor no se vaya por la tangente fembra trajeada sombría al pie de unas olas vestidas de cuervo y unas finas manos de libélula que nos instan a pensar que absolutamente todo es verdadero NORMAN MENDOZA ROCA 09/01/2004 03:33 ;?> Hay 4 comentarios. |
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