TIEMBLO

Tiemblo...a la luz de un chacal que acaricia el pezón de la luna
tiemblo por los delfines que de suerte no son devorados
o los roedores que se suicidaron enamorados de la luna.
Hay una palabra que no quiero repetir
mientras lees el ultimo libro de algún poeta perdido
mi alma se esfuerza en no vomitar un grito de asfixia.
¿Por qué me dejaste el inmenso mar de tu rabia
y toda esta sangre que me esfuerzo en lamer del piso
para que no queden rastros de mis suplicas
toda esta historia que nunca quise contar.
Tiemblo, y parece que el tiempo se hace más largo
mis cachorras crecen insoportablemente bellas
y yo agonizo creyendo que es mejor agonizar
porque los milagros no existen
y debo guerrear sin esperar la llamarada de un amanecer
pleno de pájaros azules...los matastes a todos.
Parece tarde para pagar todas las culpas
y gritar que me violaste el alma
en un millón de tardes negras
tan negras como el infierno.
No es tan fácil resucitar de un rasguño
clavado a mitad del circulo helado del corazón
que no ha sido cuidado
contra los embates de las parcas.
Decir que han de morir
y que seré tan libre como otro bello mortal
ya no es posible
he muerto entre tus fauces
irremediablemente.
Inventar que se puede desollar un sollozo
te dije tantas veces que no me destriparás las entrañas
sabias de todas mis catástrofes
y mis tumbas nunca dichas
de cada cuarto gris de hospital
sólo dime ¿por qué?
¿Por qué?
Ahora, parece tan tarde
porque las cadenas de los infantes aparecen
y esa marca en tu costado derecho
que me asegura que tú también estás muerto.
Yo nunca quise ser tu histeria
ni tu infante, ni nada en tu vida
ahora eres mi herida y el hòrrido puñal
de un beso mal interpretado
o una señal de regocijo que no se dará
porque todo es imposible.
Todo se va, y yo siempre parezco sobrevivir
con los restos de aves carroñeras en mi cuerpo.
Escribir es un absurdo agotador
ya no buscarás lo que quede de mí en mi verso
se acabó la danza
Nunca aprendiste a cantar un bolero para mí
ni a rescatarme del fango
siempre fui una mala ramera
nunca aprendí...no quiero hacerlo
tu falsa cruz de plastilina
me llevó al rincón de las putas
y a esta hora
en que se me hace una Odisea
intentar abluciones para perdonarme
me arrastro por cada una de ellas
mis musas, las únicas que conozco

ACERTIJOS
Empiezas por imaginar un círculo rojo
en el inmenso fondo de una superficie informe
ahora...cuándo las llagas han echado raíces
ahora...cuándo las matronas han abandonado el castillo
y las reinas han abandonado la causa del oprobio
empieza el acertijo.
En el principio todo era caos
y un falo asimétrico en el génesis bucal
de todas las constelaciones acuáticas del mal.
Un momento más y el guerrero pagará todas sus culpas
las niñas descuartizadas
y los vientres devorados.
Lo que resta de la bárbara carnicería
y de la orquídea indeleble
que es toda mi causa.
En las segundas centurias de la nada
el sexo de los bueyes manchó el incienso
de un templo budista.
Hay diferentes formas de sonreír
cuándo la tierra ha vomitado su llanto
y en tu brazo florecen cicatrices.
Alma, cuerpo...confesiones y cópulas
la danza con el silencio
a esta hora en que sólo es posible
un amor de viento para cerrar el telón

SIN PEDIR DEMASIADO
Ayúdame... en el principio inventé un nombre
dorado como el brillo en una copa de cerveza
un simple nombre...para los primeros años
esos que te decapitan en el costado derecho
o en el izquierdo.
Un simple nombre...una llama de silencios
el eterno instante del siempre jamás
uno sólo para el primer round.
Y ahora, hemos pecado con la ausencia de una flor
o la ausencia de toda razón
en el capullo indeciso de una magnolia
hiriente y absurda
insufrible.
Que el amor no sea ya nunca
esta peste de pavos reales
que no miran en el absurdo.
Es la hora de destruir el reino
de todos los Odiseos que no serán
es la hora de emprender a reconstruir el cuerpo
sé que no eres y eres
extraña luz
simple idea
tomada de todos los cuerpos
de todos los rostros
esta noche
cuando lo bese
besaré algo de ti
en una fiesta pagana
en el cansancio de un beso lascivo
ahora mismo que pienso en un niño punk
tatuado a mitad de un capricho
o en el lúdico juego de un superdotado
en el fondo de un par de anteojos
la primera vez en el idilio del alma
la segunda en el absurdo del cuerpo
¿qué es lo que viene

RASTRO
Si tiene término que acabe
que acabe la agonía de una noche sorda
en el grito imposible de cada tripa
no quiero engordar con tu dolor y el mío
si existe algo de Dorian que me traiga una miga
de pan, silencio, un día más o un día menos.
Te confieso que es mejor cargar las astillas
que uno lleva en cada ojo
con la imagen imposible de otro ser
que duda en materializarse.
Aún perseguirás este rastro
es más fuerte la eterna curiosidad
de un verso mío
de cada palabra
saber de mis cosas
la hórrida pena
del desayuno matinal
y lo que siempre sabes de este piano
que son mis dedos.
El miedo a todos mis gritos
el eterno miedo a mi memoria
y saber que toda palabra absoluta
es siempre una burla extraña.
Si es que tiene término que acabe
pero este rastro terminará en un sueño tuyo
hasta que se apague el último fósforo
y sepas distinguir el cielo del infierno.
Ya no invento amantes imposibles
la fantasmal mordedura de un sueño
sin ti el tiempo se hace predecible
las calles de una mañana o una tarde
me arrastran hacia todas las pesadillas
soy toda tuya
toda mía
y algo de él.

Roxana Ghiglino