Desde el palco veo el novillo babeándo y enterrándo el hocico en la arena
y quedarse como un esqueleto raspado por el estío
Su lomo es una diadema roja brillando opaco como alma arrancada por un
ligero incendio
Y tú quietita bronquita parsimoniosamente llevando tus manos al pecho
en señal de extrañas fuerzas de una ley que es la ley la ley del que cae del
que se arrima del que se inclina del que se asume del que se consume en
money money se aruina o arruga ante el poder de la sangre que sale como
barriles de petróleo sobre la arena porque sabes que esto no es un tinku
chaplinesco ni réclames que pasan por tu nuca silbando como trece balas en
tu espejo ni es la constitución de tu cuerpo apoyándose sobre tus brazos
Mi corazón es el corazón del novillo brutalmente puro como una ilusión
de pastar sobre mojado
Un taparako zumba sobre el espeso aire del rodeo
Al fondo se oía una canción de R.E.M. y algo se movía en ti como si te
cayese un millón de vidrios y tu escudo cediera como tus piernas que se
abren en el momento de un violanción instantánea en un DVD
Pero eso no sucedió lo viste en amores perros o en otros sucesos de la CNN
Un Buda pide paz desde una gruta
El novillo no tenía nombre ni marca solo una espada atravesada
como la tengo yo con un pastiche para un diario que no quiero escribir
confuso entre el hambre y mis bajos instintos despierto como una estatua
Posiblemente ambos nos parecemos derribados en una pista que no
conocemos ni la mano diestra que nos rebana el pellejo embestimos
lo imposible lamentando que la tarde no sea propicia para comer un kilo
de amor puro y divino con mollejitas frente al malecón con farolas
sólo ves la presencia de la muerte en los ojos del novillo
sucumbiendo ante tu indiferencia tu toalla y tu menstruación
tomando fotos como una paparazzi sin empleo
Desde el palco con tu woodman y el chicle en la boca el sol filtra tus cabellos
y escuchas Perdiendo mi religión y la sangre es un estallido en mis pulmones
que no sientes porque llevas puestos un lente de sol y crees que es una
película de Tyrone Power o Cantinflas y no un novillo emparrado por el calor
Y yo un matador un realista sucio que no quiere ir a la mar para saber sobre
tu vida teniendo en cuenta que podrías haber nacido entre los 80s ó los 90s
del siglo pasado y llamarte anita reencarnada en otra anita de 1895 cuando
asombrada y estupefacta se te venía encima una locomotora
que frenéticamente aullaba en el cine de los Lumiére como ahora se
entumece la tarde como un próscrito indeseable sobre un foso
bombardeado donde un novillo cae como un
estruendo de Caxias amb paquet
Muerto muerto como ya estaba dicho en un periódico chicha
visto por esos jodidos pitonisos ambulando su suerte como si fuera el mío
como el de Víctor Jara
tras centenares de muertos en el estadio
tras su sombra sobre la grama verde
sobre un país inútil y viejo como su verdugo
El novillo está picado por el mar
picado por el hombre
aquel que te mira desde las gradas
a los que nunca conociste
como tampoco al verdugo que nos apunta con su sable
Estoy ardiendo clavado en este asiento
Miro con mi binocular tu boca de hierro
tu mortal chaqueta esculpida entre tu pecho y tu cuello elevadísimo
que no deja desbordar tus pasiones mas bien cuando te sacas el polo
apretado que te sofoca y te vuelves Diarreicamente bella como una
tostada con mermelada por el cual he dejado mi alma atrás mi familia y
llevo adelante el desierto piedras sobre piedras con una enfermedad a los
pies me troco con el bruto de abajo con estas astas delirantes y osar
tener amar aborrecerse difinitivamente por estar dando vueltas y vueltas
con un pestífero que me sigue con su lanza y un caballo taimado que no
me mira
Y tú me pides helados y globalización
a estas horas con 45 grados de alcohol y calor posiblemente me estoy
despintando cuarteando metabólicamente ausentándome
Missing missing missing que me pongo como un cartelito en un
parlamento cualquiera gritando neurástenico inarmonioso
Te escribo esta carta para reconstruirme aeróbicamente tierrafirmista
y prolongarme tan sólido como un pedo que infla tu falda
y hiemal tu cálido poder me asfixia
Aquí en el Torokuna comenzó a llover y tú te cubres con una capucha
como si estuvieras en el vientre de tu madre donde también llueve
sorda y paupérimamente llueve duramente maduramente entre sí

Llueve y los reflectores apuntan al bulto que lo arrastran hasta el socavón
como un pobre viejo cansado de andar por la vereda
Ahora hay un hormigueo de fábrica los peones estan desarmando la
miserable bóveda del Torokuna ya no hay payasos ni trapecistas
económicos
El novillo es una hecatombe en el plato del barrio
y yo soy apenas un vigilante de esta cuadra lleno de ladrones a quienes
les toco el silbato y corren a un doloroso descampado donde me pierdo
buscándote dándome de varazos a ciegas tropezándome con sulfurosos y
maquillados cabros mientras estoy desgastándome hilo por hilo tira por
tira los talones los olvidos mis gemidos entre tu vuelco corazón
entrinchado
D. de Ramos

Ella baila a la hora del insomnio, con el vestido manchado de libélulas podridas.Ella baila en el salón donde no hay nadie, ella baila con el vestido manchado de sangre.
Eran las diez de la tarde, de un día perdido en la maldad del horizonte. Canela, que era su nombre de batalla, salió como siempre para trabajar, cada día tenía algo de inesperado...un día podía ser un gordo repugnante, otro día un señor de saco y corbata igual de puerco, pero al final era lo mismo: machos en la cama, mostrando sus fauces, su brutalidad.
No era el mejor de los trabajos, ni siquiera el más fácil como cualquiera pudiese pensar, era al fin y al cabo su trabajo y punto.
Su show comenzaba a las 11, ya había preparado los pasos, cómo movería las caderas y los senos...tenía que ser vulgar, mirar a cualquiera apetitosamente, después venía el resto, convencer a los clientes de tomar más y más hasta que la noche terminaba en la cama con el cuerpo manchado de besos y baba en el olor del tabaco y las chatas de cerveza.
No había nada de nuevo en ningún día, exepto porque un Jueves vino un tipo de abrigo largo y poco cabello, tenía un dejo medio español bastante sexi. Betsabé le coqueteó toda la noche...lo más probable es que tuviese dinero y eso estaba mejor que esas propinas roñosas de siempre.
Le hizo todos los pasos posibles y no posibles de perreo en su propia mesa...y él todo sonriente, le coloco un buen par de billetes en la tanga.
El tipo parecia de lo más potente cuando andaban por el tercer round, y Canela como toda una guerrera lúbrica soportaba la batalla, sudorosa y casi muerta.
De pronto las imagenes se le volvieron borrosas, apenas la sangre...y el puñal clavado en su veintre.Algo había salido mal, el tipo debía estar loco, le dijo cosas sin sentido, cosas que ya no podría entender, porque todo era absurdo, morir así era estúpido, morir en un orgasmo, morir sin saber a dónde se iría porque ella no creía en el cielo ni en el infierno, ni en nada...

Roxana Ghiglino

Etiquetas: cuentos

Creo que ibas cansado, cuatro insectos te arrastraban; aunque sonreías detrás de los cristales, tu dolor era inevitable.
¿Cuándo volverás a la casa de la abuela?
… tu madre dice que regresaste, convertido en libélula.
Te han visto por las calles de Huaraz, tocando el timbre los amigos, solo por molestar. Como siempre.
No has cambiado mucho.
Pero como pasaste de un estado de certeza a incertidumbre.
Ya no sé como te llamas, de tu nombre de emperador no quedan más que las vocales, para que un llamado Artur Rimbaud, un siglo atrás, componga su poema.
¡Que ironía!
Adiós amigo, quédate en tu sarcófago revolcándote con tus insectos de fuego atardecer, con la ilusión de volver a besar a tu metafórica Cleopatra.
Adiós,
aunque sé, volverás con el viento del olvido.
Quisiera ya no volver a verte.

EL TREN

XIX siglos y medio que esperas el tren,
¿A dónde iras?
¿Londres, París?
O clásicamente a los United States Of American.
No te ilusiones,
No eres tu la que se va.
Recuerda tu mirada extraña,
Desnuda ante el espejo,
Mientras practicabas aquel peinado francés
Tan solo para verte.
Allí…
Toda tú quedaste.
Coge tu mano,
Coge tu maleta vacía y vete si quieres.
Ni en la maleta que llevas estás tú,
Bien sabes que es nueva.
Oye la voz del tren, a lo lejos.
Si lo oyes también comprenderás que no es el tren.
Soy yo…

JOULE CACERES

Esta vez no quería verla ,la última vez que la dejé estaba enferma próxima a la agonía, ella completa, reptaba, tosía, sangraba.
Observamos una parte suya, la mas dañada, aquella que nunca quiso mostrar, la mas fea, y sin embargo era hermosa, no dejaba de serlo, me di cuenta entonces de lo frágil que había sido. No entendía por qué íbamos, a pesar de que ella nos daba todo lo que le pedíamos, por qué exigíamos tocarla, mancillarla, alterarla. Era un vicio el tocarla, la debilitábamos, con nuestras caricias, con nuestros besos llenos de baba, con nuestro semen, la aniquilábamos con nuestro calor humano. Aún recuerdo las veces que permanecí en ella viéndola sin desesperación, blanca, cristalina, increíblemente vital como porcelana y yo saciándome en su cuerpo, recuerdo sin embargo también como se fue deteriorando con mi insignificante presencia, como con la de miles, cada segundo junto a ella me llenaba de vida, cada segundo mío era una minuto menos para ella.
Y reíamos, esta vez su cuerpo estaba seccionado, había sido abierta e inspeccionada hasta el límite, la habían vencido las ansias de los otros, su divinidad había sido alterada por demás, miles pasaban por su vagina y sus senos iban desapareciendo por los ácidos de nuestros cuerpos, sus labios casi ya no existían, pero ninguno de nosotros dejaba de sentir el mas mínimo placer de la primera vez, ahora además podíamos disfrutar de su corazón que había quedado a la intemperie y palpitaba intensamente, nos tomábamos fotos para el recuerdo, plasmando su inmortalidad entre nuestras uñas, entre los dientes, miles caminaban dentro de su vientre como si fueran sus hijos, miles hablaban y hablaban de ella que era una maravilla, algunos habían traído ya sus cosas para habitarla, y solo unos cuantos permanecía dentro de ella sabiendo que todo, incluyendo la vida de los que aun no venían, estaba perdido.

Etiquetas: diosas

Mi mar no está en tu cuerpo
Mi mar está mar adentro
Donde la luna se te hunde como el más hermoso verso
Donde lloran los peces
Sólo para que la mar siga creciendo

Mi mar no esta en tu rostro que se me rebalsa
Ni en tus manos que como peces se me escapan

Mi mar se esta bañando mar adentro
Y tu no eres mi mar
Ni mi mar es tu cuerpo
Pero cada vez que te pienso
Me golpeas al compás de las olas el pecho.

2

(Apareció inventada como todo
Intenté el silencio y di con su voz)

Ella era
La ruta que trazaron
Las aves que emigraron de mi pecho

Sus pasos desorientaron las estaciones
Llovieron plumas
Y
Un geranio dio un clavel.

3
Abril no bastará
Y
Se le caerán pájaros a los meses
Nada estará fuera de nosotros
(ni siquiera el dolor)

Todo será
Al alcance de nuestras manos
y
Estamparé
Los colores de tus labios
A todos los días del año.

de lo mejor filonino catalino (Arequipa) mit musik auch Patricia Kaas

Etiquetas: poesia