Denisse Vega Farfán



Seguro un fantasma rojo anida en tu cabeza

y te da esa arma transparente que se posa en tus manos

para ejecutarme

e inventarme otra vez con el verdor de los olmos

seguro un corazón de heno

un hueso de plata

una lámpara de amor te sostienen.



En ti los colores hacen el amor

como desequilibrados

en ti la guillotina

en ti la ráfaga

en ti en ti en ti

el verbo saciado

y primavera.



Eres el río

yo te nado

busco tu corazón en la boca de los peces

la perla testaruda a mitad del sonido

la respuesta a nuestro buceo interminable.



Kitaro

tiburón oriental del cielo

‘Matsuri’ furiosamente me besa hasta reptarme el alma

y pelarme la plúmbea sangre

con sus manecillas de neón.



En ti las lágrimas del sol

el véspero fantástico

en ti en ti en ti

la música

la guerra del silencio

el fantasma rojo eternamente

GONZALES ROSALES, Daniel
Lima, Ediciones Altazor, 2005
Benggi Bedoya Rosales.
Contar historias constituye uno de los afanes obsesivos de todo narrador. Encontrar los temas que le permitan atrapar existencias y situaciones en un mundo en el que se haya en entredicho lo humano es, desde ahora, una convicción artística y un afianzamiento de la humanidad. El primer libro del joven narrador Daniel Gonzales aborda desde esa perspectiva lo más humano en el hombre, el amor. Este libro, integrado por 12 cuentos y dividido en dos partes, pone en escena a la figura femenina como el eje de todas las intrigas, los desvaríos, las alusiones y las más desprejuiciadas apreciaciones.
En el contexto de la narrativa breve de Huarás, Algunas mentiras y otros cuentos, inaugura, a su modo, una nueva sensibilidad o percepción de lo erótico: el aspecto reflexivo de las relaciones entre hombre y mujer que resultan ser siempre las más contradictorias y complejas. Los personajes de los cuentos se debaten entre verdades con apariencias de mentiras y mentiras con apariencia de verdad.
Los cuentos revelan un interesante trabajo lingüístico, una idónea forma de decir sin exhibir en demasía. Cada deducción solo es posible si se sigue con cuidado la sutil ruta establecida por el narrador. En cuentos como “Ritual”, “Nuestras noches falsas”, “Algunas mentiras” y “ Complicidad inviolable” los finales siempre conducen a la evidencia de realidad quizás mediante un despertar o tal vez ante el conocimiento y la plenitud de la verdad: “También te extrañé” (Ritual); “Desperté” (Noches falsas); “Mientes, siempre es así, ya no sé cuánto es real. Desperté, te lo dije. Es todo” (Algunas mentiras); “… detienen su ritmo otra vez, mientras vuelven a escuchar las voces que delirantes llegan al patio y a ellos para volverlos al mundo, a todo.” (Complicidad inviolable). Ese choque frontal con la realidad anula toda fantasía alcanzada en la vigilia, establece un interesante contraste entre la ficción y la realidad.
Otro de los aspectos rescatables del libro es la brevedad; así cada cuento produce una impresión de historias truncas y desenvueltas en imágenes que se repliegan y avanzan a doble paso. Ello está relacionado con la capacidad verbal que manifiesta el narrador y unido a un estilo claro, sencillo, ágil y franco.
Las microficciones agrupadas bajo el título de La otra creación y que está dedicada a la mujer como, un abstracto de connotaciones erótico-filosóficas, muestran lo mejor del libro, la plenitud, en pocas palabras, y la economía de la persuasión. Cargadas de cierto lirismo existencial, estos cuentos hablan de ilimitadas posibilidades de interpretación. Así “Eva, Adán; hoy” a modo de epílogo señala el final del libro con los caracteres propios del marco general en el que se desarrolla el tópico del amor: entre la decepción y la cruel nostalgia.
Por lo tanto, la lectura de estos cuentos han de llevar al lector hacia la edificación de una nueva sensación amatoria, en la que todo es discutible; aun lo más aparente, porque todo es mentira y el amor no existe, sobre todo si se lee con los ojos cerrados antes de despertar.

Hoy me levanté con el sol y luego de la queja matinal, el universo me volvió a presionar para que me vistiera con él y compré Habana Blues, cuando llegué Silvio estaba sentado a mi mesa...

"Recordando sus primerísimas composicioes-aquellos calipsos miméticos y tristes, los boleros meosos de su prehistoria artística - Silvio estableció, en su canción debo partirme en dos, las fronteras entre dos actitudes:

Yo tambien canté en tonos menores,
Yo tambien padecí de esos dolores.
Yo tambien parecía cantar como un santo.
Yo también repetí en millones de cantos:
Te quiero, mi amor,
no me dejes solo.
No puedo estar si ti,
mira que yo lloro
"¿no ven? Me fue fácil", decía a continuación el trovador. La simpleza de la música y el tono - no menor, sino ínfimo - de la cuarteta citada ridiculizan a un enemigo de la canción que se escuda precisamente en ella: el facilismo."

Etiquetas: Silvio, Rodríguez

Le he preguntado a mi sombra
a ver como ando para reírme,
mientras el llanto, con voz de templo,
rompe en la sala
regando el tiempo.
Mi sombra dice que reírse
es ver los llantos como mi llanto,
y me he callado, desesperado
y escucho entonces:
la tierra llora.

La era está pariendo un corazón,
no puede más, se muere de dolor
y hay que acudir corriendo
pues se cae el porvenir
en cualquier selva del mundo,
en cualquier calle.

Debo dejar la casa y el sillón,
la madre vive hasta que muere el sol,
y hay que quemar el cielo si es preciso
por vivir,
por cualquier hombre del mundo,
por cualquier casa.

XXII

Ahora me abrazo al árbol que se abriga con las aves que a estas horas duermen soñando camas en sus pechos y recuerdo aquel poema que escribí hace algún tiempo :

“Te imagino ausente donde estés
pintándole
lindas ojeras a la noche

Te imagino distraída
entreteniendo al tiempo en la punta de tu zapato

ingenua como la mariposa
inocente como la flor
desprendiendo
ese tu aroma
A manzanilla fresca

alborotando al viento
Y
apaciguando la mar en los inviernos

bella
como el sol a tres minutos del mar

apacible
como un cuento infantil

Te imagino
despertando al sol
y luchando por capturar el infinito en tus manos

esperanzando en agosto a las palomas
dejando
que tus ojos sean el enigma que envejezca al tiempo
inventando
cielos que sean capaces de sostener
el vuelo de tus sueños

acostumbrando tu voz al viento

genuina como las piedras
original como el silencio

Te imagino
y siento tu voz
derramando luciérnagas a cada paso

despertando

los aromas de abriles y mayos
enigmática como las pirámides
pero descubierta en una lágrima

Te imagino
y siento tus manos maquillando el cielo
buscando
y auxiliando
a los sueños que caen heridos de estos cielos

te imagino y pienso en ti
entregada a la noble tarea de desnudar al viento
coleccionando
meteoritos y pintando
- donde falten -
estrellas en el cielo

abandonada al mar
echando
pedazos tuyos de alimento a las gaviotas y los peces
criando sueños en tu pelo
y cosechando el frío del invierno

haciendo
una inmensa cascada con todos tus recuerdos
danzando/ descalza /
y jugando a las escondidas con el tiempo”

Ahora pienso en ti y despierto lleno de mares con mis ojos a punto de llover constelaciones nuevas.

si yo miro el fondo
de tus ojos tiernos
se me borra el mundo con todo su infierno
se me borra el mundo y descubro el cielo
cuando me sambullo en tus ojos tiernos
ojos de cielo / ojos de cielo
no me abandones en pleno vuelo

V. heredia

Te confieso Dorian que a veces desaparezco a mitad de las horas

en un vaso desenfrenado de aguardiente

te confieso que nuca creí en ti y sin embargo creo

que alguna vez te inventé en una forma

y me resultaste adverso.

Ahora...tomas de todos los colores

como el mejor de los confidentes

o el rayo absurdo de una pincelada ausente.

Quiero y no quiero...escribir y danzar

para que la noche o el día amanezcan en tu voz

y yo no me arrepienta

de abrirme para siempre a una palabra tuya

y saber que todo lo pasado es puro polvo.

Deshagamos la mala reputación de las polillas

y que el verso se conmueva de un nuevo invento

cuando llegue el momento de soñar

que es posible reconstruir un cuerpo

quiero sepas...mi amado

que no eres de carne

pero que llevas el hueso pegado al recuerdo.

Quiero que sepas mi amado

que yo podré beber en ti

Heme aquí un nombre de novela

una buena historia que desenredar

mi música y tu cuerpo

todo lo que fui y lo que seré

porque el pasado no fue

nunca ocurrió

ahora

sólo tú

ROXANA GHIGLINO

(O historia de amor para que janaí me deje ver la parte azul de su corazón)

Este pájaro amaneció despeinado en mis manos y salió a la calle despreocupado, con su saco azul y un paisaje de emociones que cubrían de plumajes cada uno de sus pasos. Caminando, con pasos orientados, siempre, al norte, alzó su rostro - desdibujado por el humo y la bocina de los carros - y miró al sol en una acalorada discusión con los lagartos. Este personaje tenía, en vez de alas, dos manos - que con torpeza - intentaban calcar los sentimientos del pájaro sobre una hoja en blanco. También vestía, aparte del saco azul, un pantalón al que el color le había puesto los años y un par de sandalias desorientadas con un libro de versos bajo el brazo que remplazaban al instinto migratorio que poseen todos los pájaros. Mientras el sol despintaba la piel a, sus amigos, los lagartos, el pájaro contempló, por breves segundos, cómo se pintaba, en las mejillas de una muchacha, el cuadro más bello del sol cuando se está alejando y pensó en el dulce sabor que tendría el corazón de aquella dama, entonces la siguió con un ramillete de aves rojas en las manos.

La dama en mención era, nada menos, que otra pájara y en su rostro se dibujaba el mapa que a todo pájaro desorientaba, guardaba una estación en los labios y caminaba, con descuido natural, disparando plumas a cada paso sobre el pecho de los muchachos.

Aquella pájara se fijó en nuestro joven personaje de saco azul y él, todavía despeinado, ofreció el ramillete de aves rojas que agarraban sus manos y sólo entonces los paisajes se desplumaron.

FILONINO CATALINO

No te pares frente a mí
con esa mirada tan hiriente
puedo entender estrechez de mente
soportar la falta de experiencia
pero no voy a aguantar
estrechez de corazón

No vuelvas a hablar así
no rebajes estas relaciones
si vivimos de de cariño y besos
no me digas de odios y traiciones
cuantas cosas se dirán
en la guerra del amor
las palabras son cuchillas
cuando las manejan orgullos y pasiones

Estás llorando y no haces nada
por comprender a nadie excepto a tí
oye no voy a aguantar
tu no puedes demostrar
oye no voy a aguantar
estrechez de corazón

No destruyas porque si
no quieras borrar cada momento
la felicidad no tienes por que
incinerarla junto al sufrimiento
no te pido nada más
que valores este amor
que lo guardes en un libro
y lo atesores cerca de tu corazón

Tu sabes cuánto se ha querido
has abrazado lo mismo que yo
hoy no puedes demostrar
yo no tengo que aguantar
no, no puedes demostrar
estrechez de corazón

Oh oh, oh oh tu corazón

No te pares frente a mi
con esa mirada tan hiriente
por tu mano en mi pecho
y reconoce que este latido no se miente
lástima que sea así
es el juego del amor
cuando mas parece firme
un castillo se derrumba de dolor

Estas llorando y no haces nada
por perdonar a nadie excepto a tí
estrechez de amor egoismo
estrechez de razón no me miras
oye no voy a aguantar estrechez de corazón

La palabra "Angel" significa" mensajero" y debe aplicarse solamente a una cierta categoría de espiritus celestiales, los cuales son entidades luminosas pertenecientes al plano del sentimiento. Las concepciones acerca de los Angeles pueden ser tan variadas como variadas son las religiones que hay, pero siempre se relacionan con algo que nos permite estar conectados con Dios, con el Ser Superior.

Lo que es seguro es que los Angeles existen en otra dimensión y que tienen una forma diferente de vida a la nuestra por lo que cualquier afirmación que se haga sobre ellos no dejará de ser una simple especulación basada en nuestras raíces religiosas.

Las primeras referencias que se tienen de los ángeles seguramente fueron rescatadas o influenciadas por los mensajeros sobrenaturales de dioses hititas y cananeos. Estas concepciones están muy lejos de las que generalmente se tienen en la actualidad.

Los ángeles son conocidos por varias religiones en todo el planeta. El Hinduismo, el Islamismo, el Cristianismo y el Judaísmo entre otras hablan de ellos en sus libros sagrados. Su existencia se remonta al inicio de los tiempos ya que son espíritus creados por el Ser Supremo o Dios para auxiliarlo y servir al bien; portan el mensaje divino, son consejeros, testigos y protectores, rodean a la humanidad entera y sólo están a la espera de que se les llame o invoque para ayudar o auxiliar a cualquiera que se encuentre en un momento de peligro, riesgo y pena, siempre y cuando sus pedidos no afecten de ninguna manera a los demás.

El pensamiento de la Nueva Era, manifiesta la creencia bíblica de que algunos ángeles están encargados, hasta cierto punto de países, zonas geográficas y del planeta en su conjunto. En la actualidad, la tarea primordial de los ángeles es cambiar el curso de los intereses humanos que aún siguen el camino del pensamiento y la acción centrados en el miedo, para guiarlos hacia el camino del amor.

Despedido de tus caricias
Pasé a ser
Fracasado inventor
Del aparato que me devuelva tu sonrisa

Despedido y sin un centavo
Protesté frente a tu casa y exigí
Ser pastor de las aves que se agitan en tu pecho
Pero tú
Como todos los gobiernos
Utilizaste
La represión policial de tu silencio.

filonino catalino

Toma este poema que es una lanza
Y amenaza
El cielo con ella

Toma este poema que es un cuchillo
Y húndelo
En el pecho de cualquiera

Ten este poema y
Repártelo
Como pan a las manos de todos los que esperan

Toma este poema que no es poema
Ni pan ni cuchillo ni lanza
Y conviértelo en paloma mensajera.

filonilo catalina

‘La soledad es la madre de toda locura’
-Bernardo Cárdenas

I

Todos los que aquella noche se hallaban en el salón reservado del bar ‘La Pupila Insomne’, sabían que cuando El Cara de Muerto empuñara la mano y golpeara la mesa –a la manera como un juez inicia la sesión con su martillo de madera-, la reunión comenzaría inmediatamente. Todos los asistentes guardaron riguroso silencio, sentados a unas mesas dispuestas en forma de U, cuya cabecera presidía el señor Don Cara de Muerto.

Los seis golpes en la mesa sonaron como seis escopetazos en el salón, donde se hizo una quietud sepulcral. De pie y con los ojos inyectados de contenida cólera, El Cara de Muerto pasó muda revista por cada uno de los asistentes. Luego se sentó y dijo:

- ¡¡Cómo es posible!!- enterrando sus pálidas manos en su blanca y exigua cabellera. Apretó los dientes en un gesto cadavérico de rabia. Exclamó:

- Cómo es posible que las acciones de nuestra Conspiración... ¡hayan salido a la luz pública!

Un ‘¡Ooohh!’ cruzó el salón como un intrigante rumor entre los asistentes, que se miraban entre sí por el rabo de los ojos. En sus rostros temblaba el temor de ser castigados ante los demás aquella noche. ¡Qué humillación!

Don Cara de Muerto miró entonces al Marciano, que oficiaba de secretario. Éste sacó unos diarios de su maletín y se los entregó a su jefe, que ordenó las hojas entre sus manos, golpeándolas contra la superficie de la mesa. Y procedió a leer el titular de la portada que tenía ante sus ojos sin brillo:

‘BIZARRO DELINCUENTE PROTAGONIZA ASALTO FALLIDO AL BANCO CENTRAL’

El Cara de Muerto dirigió una mirada furibunda al responsable de los hechos: El Duende. Luego leyó las letras pequeñas de aquella noticia:

‘El ridículo antisocial logró escabullirse olvidando un revolver, constatándose que se trataba de una pistola con balas de salva.’

Sabiendo lo que le esperaba, El Duende cerró sus ojos y bajó la cabeza hasta que su resignado mentón le tocó el pecho. Nadie osaría hacer uso de la palabra a no ser que El Cara de Muerto la otorgara. Fue él quien le habló así al Duende:

- Que la pistola con balas de salva se le haya extraviado es algo totalmente subsanable. Pero que haya usted intentado asaltar un Banco, algo tan vulgar como un Banco, ¡eso es algo inadmisible para los fines de la Conspiración!

Visiblemente alterado, El Cara de Muerto se tomó la cabeza entre las manos y con un gesto le pidió al Marciano que continuara. El Marciano tomó un segundo diario y leyó un artículo de la Crónica Policial:

‘MANIFESTACION OBRERA TUVO INEXPLICABLE DESENLACE EN MEDIO DEL DESORDEN: La movilización se autodisolvió debido a la incompetencia de sus caudillos; nadie gritó consigna alguna, las pancartas brillaron por su ausencia. Bombas lacrimógenas de la represión a punto de malherir a un manifestante dormido en plena protesta.’

El Cara de Muerto, que escuchaba al impávido Marciano leer el diario, atisbaba por entre los dedos de sus manos al Marmota, culpable de estos sucesos. Y junto con oír, inquieto, las últimas líneas de la Crónica, saltó como un resorte de su asiento y estiró su brazo del que salía un índice amenazador, apuntando al Marmota. Y le dijo:

- ¡Dormido en plena protesta! ¿Quién carajo lo manda a usted a meterse en la boca del lobo? ¡Aprenda a infiltrarse entre gritos y pancartas ya que no conoce el difícil arte de protestar en sueños!

Entonces se dirigió a todos los demás asistentes:

- Escúchenme bien, camaradas: de producirse esta vergonzosa situación una vez más, ¡nos veremos obligados a castigar a los responsables con las mismas aleccionadoras torturas de nuestra Conspiración!

Y con un chasquido de sus dedos le ordenó al Marciano que abriera una puerta secreta que se escondía bajo un cartel que decía ‘ESCAPE’. Los asistentes se pusieron de pie para contemplar una escena más triste aún: al abrirse la puerta, un individuo se derrumbó hacia el salón, ante la conmoción unánime. Era el Nariz de Picota, que desnudo y sacudiendo su cuerpo trémulo de espanto, lloraba y daba lamentos incomprensibles.

- ¡¡No!! ¡¡Apiadaos de mí, camaradas!! ¡¡Otra vez no, os lo suplico!! ¡¡Sáquenme de esa maldita habitación!!- fueron algunos de los alaridos que pudieron entenderse.

Esa noche la reunión tuvo que interrumpirse luego de la insólita revelación de los suplicios infligidos al pobre y flaco Nariz de Picota. ¿En qué delito habría incurrido para ser merecedor de esa degradante experiencia? Eso no se sabría nunca.

El Duende y El Marmota, avergonzados de su flagrante ineptitud, juraron entre lloriqueos y desmayos que nunca más reincidirían en los ya mentados acontecimientos. Los miembros presentes aquella noche, confirmaron y re juraron con amargas lágrimas su lealtad a esta como nunca secreta conspiración.

Porque esta era La Conspiración de la Soledad.

II

Gilbert Moulin era el único individuo que, no teniendo la estricta membresía de la Conspiración, la conocía a cabalidad en sus orígenes y finalidades; de cierta forma había ayudado a concebirla junto a Don Cara de Muerto, cuando un lejano día se acercara a éste, conmovido por la miseria que a todas luces se había ido apoderando del futuro jefe de aspecto difunto. Le proporcionó entonces apoyo moral e intelectual; pero, debido a su profundo sentido ecléctico de la vida, no se casaría nunca ni con la banalidad del mundo ni con la obcecación de aquella secta. Ángel y Demonio, ingenuo y perverso, nadie supo nunca si todas las vicisitudes y anécdotas referidas por monsieur Gilbert Moulin fueron alguna vez verosímiles o producto de su insondable imaginación. Sabido es que a menudo se le escuchaba hablar de unos supuestos periplos a lo largo de Europa, siendo los acaecidos en París los de su mayor deleite. Y todos sus cuentitos estaban sin excepción vinculados a la literatura y a sus autores predilectos. Con tal frecuencia solía volver una y otra vez al tema de los paseos de Marcel Proust por los Campos de Marte, o a la tumba de Honoré de Balzac llena de flores y la de Oscar Wilde llena de besos con rouge en el Père Lachaise, que sus amigos terminaban por sabérselas de memoria como quien se aprende el diálogo de un guión de teatro.

- Puede contar con mi ayuda desinteresada – le decía Gilbert Moulin a Don Cara de Muerto. - Pero dudo que el fin supremo de la Conspiración llegue alguna vez a realizarse.

La disposición de monsieur Gilbert Moulin para con la Conspiración podía ser ilimitada si es que se respetaban los espacios que él reservaba para su solaz y su relajo personal. Y es que a Gilbert Moulin le perturbaba en sumo grado que lo interrumpieran:

- Cuando escuchaba ‘Los Pájaros de Fuego’ de Stravinsky.
- Cuando dormía su siesta los días Sábado de 4 a 7.
- Cuando de postre se servía Flan à la Canèlle.
- Cuando en ‘Tiempos Modernos’ Chaplin se convierte en el accidental líder de la protesta, portando la bandera roja por las calles industrializadas.
- Cuando alguien lo sacaba de sus mudas cavilaciones, mirando las luces titilantes de la ciudad al anochecer.

Y una seguidilla de excentricidades que no viene al caso mencionar aquí.

Aquel ya lejano día en que Gilbert Moulin encontró a Don Cara de Muerto doblado en el alcohol en una mesa del bar ‘La Pupila Insomne’, tuvo que ser lo suficientemente impactante para su templado carácter, ya que desde entonces haría frecuentes sus visitas al mentado bar, en el que con su menuda figura –no muy alto y ataviado de un largo abrigo azul eléctrico, la cabeza ceñida a un sombrero-, se convertiría en uno más de los habituales comensales de aquel antro.

Entonces la Conspiración era solamente una vaga y frenética obsesión del Cara de Muerto, quien precisamente esa noche se había emborrachado escribiendo en una hoja manchada con vino lo que a la postre sería el Manifiesto de la organización que él fundaría con la complicidad de monsieur Gilbert Moulin:

¡Ah! Ciego egoísmo de Dios
Estrella fatal en la noche de vivir
Inocencia investida con los ojos de la Fe
Marea fría como despecho de hiel.

Mi brillo fugaz de barco a la deriva
Inquieta tu corriente donde los rebaños sucumben
Tus ojos que sonríen de maldad ante el Naufragio
Ven mis destellos de rabia que te desafían.

Llegué a ti tras el destierro
Inexorable de los mal paridos
Aquellos cuya patria no existe
A la que solo se regresa en la muerte.

Soy un extranjero que zarpó hacia tus mares
Con la bandera atormentada del miedo
Mis latidos agitados dan un eco
Indigno del rigor de un derrotero.

Pero respiro y eso basta
Para darme pan y techo
De mala gana me lo han dado
¿Quién velará por mi lecho?

Sólo porque lloro en medio de risas
Y pongo al descubierto sin querer vuestra idiotez
Callo aquí en mi exilio, confinado en el silencio
Sustraigo un par de oídos a esa risa, trampa y red.

Yo soy quien no acata los preceptos y doctrinas
Del que ve la vida con presunta sensatez
Y no hay tal manicomio donde atado se me hacine
Ser loco no existe, ¿quién lo va a entender?

- Discúlpeme, monsieur – preguntó un emocionado Gilbert Moulin -. ¿Eso lo escribió usted?

- ¡Sí! – gimió en sollozos transidos de alcohol el Cara de Muerto.

III

Debe recordarse que la simpatía que monsieur Gilbert Moulin le profesaba a la secta no eran bolitas de dulces, ni mucho menos un juego de niños. El iba cada martes al bar ‘La Pupila Insomne’ como si cumpliera con la responsabilidad más rigurosa. Por lo tanto nunca dejó de ir ni un solo martes mientras sirvió a los fines de la Conspiración.

Gilbert Moulin solía aparecerse en el umbral de ‘La Pupila Insomne’ con sus manos enfundadas en el abrigo azul eléctrico; tenía la discreta maña de esconder su rostro entre un sombrero gris y el humo de la pipa que sostenía... (... continúa)

Tiemblo...a la luz de un chacal que acaricia el pezón de la luna
tiemblo por los delfines que de suerte no son devorados
o los roedores que se suicidaron enamorados de la luna.
Hay una palabra que no quiero repetir
mientras lees el ultimo libro de algún poeta perdido
mi alma se esfuerza en no vomitar un grito de asfixia.
¿Por qué me dejaste el inmenso mar de tu rabia
y toda esta sangre que me esfuerzo en lamer del piso
para que no queden rastros de mis suplicas
toda esta historia que nunca quise contar.
Tiemblo, y parece que el tiempo se hace más largo
mis cachorras crecen insoportablemente bellas
y yo agonizo creyendo que es mejor agonizar
porque los milagros no existen
y debo guerrear sin esperar la llamarada de un amanecer
pleno de pájaros azules...los matastes a todos.
Parece tarde para pagar todas las culpas
y gritar que me violaste el alma
en un millón de tardes negras
tan negras como el infierno.
No es tan fácil resucitar de un rasguño
clavado a mitad del circulo helado del corazón
que no ha sido cuidado
contra los embates de las parcas.
Decir que han de morir
y que seré tan libre como otro bello mortal
ya no es posible
he muerto entre tus fauces
irremediablemente.
Inventar que se puede desollar un sollozo
te dije tantas veces que no me destriparás las entrañas
sabias de todas mis catástrofes
y mis tumbas nunca dichas
de cada cuarto gris de hospital
sólo dime ¿por qué?
¿Por qué?
Ahora, parece tan tarde
porque las cadenas de los infantes aparecen
y esa marca en tu costado derecho
que me asegura que tú también estás muerto.
Yo nunca quise ser tu histeria
ni tu infante, ni nada en tu vida
ahora eres mi herida y el hòrrido puñal
de un beso mal interpretado
o una señal de regocijo que no se dará
porque todo es imposible.
Todo se va, y yo siempre parezco sobrevivir
con los restos de aves carroñeras en mi cuerpo.
Escribir es un absurdo agotador
ya no buscarás lo que quede de mí en mi verso
se acabó la danza
Nunca aprendiste a cantar un bolero para mí
ni a rescatarme del fango
siempre fui una mala ramera
nunca aprendí...no quiero hacerlo
tu falsa cruz de plastilina
me llevó al rincón de las putas
y a esta hora
en que se me hace una Odisea
intentar abluciones para perdonarme
me arrastro por cada una de ellas
mis musas, las únicas que conozco

ACERTIJOS
Empiezas por imaginar un círculo rojo
en el inmenso fondo de una superficie informe
ahora...cuándo las llagas han echado raíces
ahora...cuándo las matronas han abandonado el castillo
y las reinas han abandonado la causa del oprobio
empieza el acertijo.
En el principio todo era caos
y un falo asimétrico en el génesis bucal
de todas las constelaciones acuáticas del mal.
Un momento más y el guerrero pagará todas sus culpas
las niñas descuartizadas
y los vientres devorados.
Lo que resta de la bárbara carnicería
y de la orquídea indeleble
que es toda mi causa.
En las segundas centurias de la nada
el sexo de los bueyes manchó el incienso
de un templo budista.
Hay diferentes formas de sonreír
cuándo la tierra ha vomitado su llanto
y en tu brazo florecen cicatrices.
Alma, cuerpo...confesiones y cópulas
la danza con el silencio
a esta hora en que sólo es posible
un amor de viento para cerrar el telón

SIN PEDIR DEMASIADO
Ayúdame... en el principio inventé un nombre
dorado como el brillo en una copa de cerveza
un simple nombre...para los primeros años
esos que te decapitan en el costado derecho
o en el izquierdo.
Un simple nombre...una llama de silencios
el eterno instante del siempre jamás
uno sólo para el primer round.
Y ahora, hemos pecado con la ausencia de una flor
o la ausencia de toda razón
en el capullo indeciso de una magnolia
hiriente y absurda
insufrible.
Que el amor no sea ya nunca
esta peste de pavos reales
que no miran en el absurdo.
Es la hora de destruir el reino
de todos los Odiseos que no serán
es la hora de emprender a reconstruir el cuerpo
sé que no eres y eres
extraña luz
simple idea
tomada de todos los cuerpos
de todos los rostros
esta noche
cuando lo bese
besaré algo de ti
en una fiesta pagana
en el cansancio de un beso lascivo
ahora mismo que pienso en un niño punk
tatuado a mitad de un capricho
o en el lúdico juego de un superdotado
en el fondo de un par de anteojos
la primera vez en el idilio del alma
la segunda en el absurdo del cuerpo
¿qué es lo que viene

RASTRO
Si tiene término que acabe
que acabe la agonía de una noche sorda
en el grito imposible de cada tripa
no quiero engordar con tu dolor y el mío
si existe algo de Dorian que me traiga una miga
de pan, silencio, un día más o un día menos.
Te confieso que es mejor cargar las astillas
que uno lleva en cada ojo
con la imagen imposible de otro ser
que duda en materializarse.
Aún perseguirás este rastro
es más fuerte la eterna curiosidad
de un verso mío
de cada palabra
saber de mis cosas
la hórrida pena
del desayuno matinal
y lo que siempre sabes de este piano
que son mis dedos.
El miedo a todos mis gritos
el eterno miedo a mi memoria
y saber que toda palabra absoluta
es siempre una burla extraña.
Si es que tiene término que acabe
pero este rastro terminará en un sueño tuyo
hasta que se apague el último fósforo
y sepas distinguir el cielo del infierno.
Ya no invento amantes imposibles
la fantasmal mordedura de un sueño
sin ti el tiempo se hace predecible
las calles de una mañana o una tarde
me arrastran hacia todas las pesadillas
soy toda tuya
toda mía
y algo de él.

Roxana Ghiglino

 

 

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Jorge Hurtado

Encuentro con un escritor maldito

El bus aun no sale. Las cuatro personas en la sala de espera hacen cualquier cosa para matar el tiempo. El premier se consume por completo entre mis dedos; es mentira que el tiempo pasa más lento mientras uno fuma, sólo que de alguna forma debemos matar los nervios. Recorro todos los rostros y veo al viejo escritor sentado junto a la pared. Creí que había muerto hace más diez años. Y allí estaba, viajando en buses baratos hacia cualquier parte del Perú.
Feo y desaliñado, bebe licor de una botella de plástico azul. Nos mira. Sus ojos eran cuchillos para extirpar la poesía feroz que está oculta en la vida. La vida que está en todos lados, como única vida posible, desnuda y total. Y escribió sobre esta experiencia en las márgenes de las ciudades, allí donde nadie se atrevía a hacer literatura. Y fue rechazado un montón de veces por los editores hasta que alguien dijo: eh, mira, sí qué este tío es bueno. Y empezó a publicar libros con títulos bizarros.
Es un tipo despreciable, me dijo la mujer sentada a mi costado. Está aquí desde ayer, creo que espera a alguien, se acercó a susurrarnos la mujer de la limpieza. Recuerdo los comentarios desagradables que había leído o escuchado sobre él. No sabe escribir, no tiene educación literaria, es un grosero, su prosa es asquerosa y lo que escribe es insano, es un vagabundo que sufrió un atentado por mujeres feministas, es un viejo de mierda ...y se murió como un perro, amado por muchos y odiado por pocos.
Quise acercarme. Necesitaba saber si seguía opinando sobre qué haría si el mundo se acabase en estos momentos. Él siempre respondía que no haría nada por la Gente; sólo les aconsejaría que lleven dinero para su colectivo. No sé me ocurría otra pregunta. Está borracho, me advirtió la señora, pero si habla con él, dígale que se largue de aquí, que este lugar no es su casa. La vieja lo detestaba por su saco viejo, su barba crecida y su nariz de alcohólico.
Dejé mi mochila en el incómodo asiento de plástico y me acerqué a pedirle fuego. Señor Charles Bukowski, dije en un inglés imperfecto que estaba más cerca del balbuceo, ¿tiene fuego? No se sintió descubierto. Sacó un encendedor de su bolsillo, con indiferencia. Y cuando estaba punto de enceder el cigarro, la señora de la limpieza se acercó con la escoba en alto, como un caballero de una Cruzada posmoderna, señalando el molesto letrero de NO FUMAR.
El escritor se levantó, estirando sus brazos como si se despertase de un sueño pesado. Y cuando ya se disponía a largarse, le pregunté a quién esperaba o a dónde iba. Sin detenerse en su huida, carraspeó la voz y escupió la frase: No hay camino hacia el paraíso...
Me quedé parado en la salida de autobuses. Esa noche decidí no viajar hacia ningún lado.

Vamos en una camioneta rumbo a las alturas de Cajamarca, conversamos entre
paisanos, dos cusqueños en el norte, lejos de su tierra, se va donde hay
trabajo, esa es la consigna, donde a uno lo lleve el destino, una vision
griega de la vida en medio de los andes. Rato antes desde la pequeña nave de
Aerocondor veiamos la cordillera blanca, y el imponente nevado de Huandoy en
Ancash. luego, desde el aire Alto Chicama en La Libertad aparece como una
andeneria junto a una laguna, es en realidad una explotacion a tajo abierto
y un pozo de relave, mucho mas sofisticado de lo que me imaginaba, me
explica mi paisano, ingeniero geologo egresado como yo de la UNSAAC, que lo
acidos y demas cosas que alli se vierten no llegan al manto freatico de la
tierra, el pozo que desde el aire parece una laguna tuvo previamente un
tratamiento impermeabilizante en la base. Hablamos de esa imagen de la
mineria que ha quedado en la percepcion de la gente, lo que se hacia antes,
enchufar los tubos de relave directamente a los rios o lagunas. Alto Chicama
esta muy abajo pero la magestad de los nevados de la cordillera blanca no
disminuye, 20 mil pies, altura de crucero dice el piloto, y a continuacion
el descenso, Cajamarca, la ciudad de las iglesias con sus torres inconclusas
aparece en medio de un amplio valle, verde, y las vacas son tantas que
parecen hormigas desde el aire. Uno casi puede entender porque Atawallpa la
eligio como lugar de reposo, su suelo, sus cerros y su cielo recuerdan a
Cusco. En ese otro Cusco, muchas de las gentes que transitan por el centro
de la ciudad llevan sus vestidos de paisanos, las señoras con polleras y los
sombreros altos de paja. Comento, que desde nosotros "peruanos", nos vemos
ilusoriamente como un todo homogeneo, y creemos ser todos mestizos, todos
peruanos, entonces vemos las diferencias de vestir a la usanza del campo o
de la ciudad como algo superficial, quiza referido a una cuestion de gustos
y opciones personales, "alla cada quien con lo suyo y si elige ser moderno o
quedarse relegado en un pasado tradicional de pobreza tambien tradicional",
como si vestir blue jeans o chompas polar fuese mejor cualitativamente
hablando que seguir y persistir en esas polleras y sombreros de paja. Hace
solo unas semanas entrevistaban en ese programa de TNP "Vano Oficio" a un
escritor español que llego a Cajamarca invitado al "Patio Azul" el festival
de poesia que desde hace 4 años organiza Antares, auspiciado por Yanacocha,
loable esfuerzo en el que la mina de oro mas grande del Peru pone de lo suyo
para reunir escritores de distintas partes del Peru, y en los ultimos años
de America Latina. Este escritor español en alguna parte de la entrevista
habla de "los indios de Cajamarca". Nadie aqui en Cajamarca o Peru hubiese
dicho aquello, puesto que la existencia de indigenas, indios o cajamarquinos
como poblacion etnicamente o culturalmente distinta al proyecto
homogenizante nacional no cabe en nuestras mentes. Para nostros las señoras
de polleras y sombreros de paja, quiza sean "resquicios de tradicionalidad"
es decir anacronismos, pero no indios. Pero, para el de afuera son distintos
de los peruanos standar. Hace falta esa mirada exterior, esa enunciacion
desde fuera de nuestra burbuja peruana para darnos cuenta de ello.
Rumbo a las punas de Celendin, y tras haber pasado los baños del Inca, y el
vapor que emana de sus aguas, aparecen mas y mas señoras y gentes vestidos
tradicionalmente, y ya dentro de los limites de la comunidad donde se ubica
el proyecto minero al cual vamos, se acercan al carro señores y señoras a
conversar con el ingeniero. ¿El tema de conversacion? el trabajo. Antes
hemos estado hablando del trabajo y de los beneficios de la actividad minera
en el Perú: en el mundo de los mineros no hay terminos medios se es "minero"
o "antiminero", me imagino a mi mismo como fuera de esa logica bipolar
cerrada, pero ni modo pues, comento que dada la cantidad de divisas que
reporta el sector minero a la economia nacional es irrefutable la afirmacion
de que "sin mineria no hay Perú" hoy en día, al igual que se dijera a
principios de la colonia "Sin coca no hay Perú", comento esto con mi paisano
porque hablamos de los conflictos y oposiciones a veces insensatas en
relacion a la explotacion minera, yo le cuento que esto lo dijo un
especialista en el tema en la mesa tematica de minería en el ultimo congreso
de antropologia "La antropologia ante el Peru de hoy", dificilmente podria
decir que los alli reunidos ese dia con experiencias de trabjo en minas de
distintas partes del país fuesemos promineros o antimineros, sino, como
diria Bryce, todo lo contrario, es decir; academicos.
Entonces, las gentes se acercan a la camioneta donde viajamos y el tema de
conversacion es el trabajo, los turnos de trabajo entre las gentes de los
caserios de la comunidad donde se aloja el proyecto. Puestos de trabajo, que
al igual que el mio, no existirian de no haberse dado la licencia social
para la exloracion de estos denuncios. La gente no pide, sin embargo,
favores, dadivas, pescado, sino su derecho, hablamos entonces asi de paso
con un presidente local, "Presidente de la Asociacion de Defensa y Trabajo"
de la comunidad.
Pero muy a pesar de todo, a pesar que entre los amigos mas cercanos y
criticos respecto a la vieja mineria exista la amplitud de mente suficiente
para aceptar que una nueva mineria es posible, y que no es motivo de
conflictos internos el trabajar para las mineras, como si se tratase de
trabajar en contra de la gente, aun queda en mis oidos los disparates que
pueden ser capaces de enunciar quienes se oponen a cualquier cosa por que
si, y hablan de contaminacion sin haber visto una exploracion o explotacion
minera contemporanea, y pero aun sin haber pisado terreno.
Entonces, ya en el campamento, unas carpas de triplay y techos de lona,
construidas como palafitos sobre un bofedal en medio de dos lagunas a casi
4000 metros de altura, me dan ganas de hacer poner los pies en esta tierra a
mas de uno que me ha dicho como es posible trabajar para una empresa minera,
a mas de uno que me lo ha dicho de buena onda, y con toda esa apertura de
criterios para valorar este tipo de trabajo, ¿para que?, para compartir la
belleza de este paramo altoandino, y de lo curioso que es encontrar un grupo
humano metido en la zona, aislado fisicamente de los suyos, pero
virtualmente en casa. El internet wireless del campamento es optimo, y
permite enviar esta carta por ejemplo, esta en mejores condiciones que el
mismo servicio que ofrece el aeropuerto de Cusco, pero en fin. En el comedor
hablamos, entre el antropologo de abordo, los perforistas, ingenieros
geologos, el jefe de la delegacion policial y un medico, alguien me dice (al
recien llegado) que vendran el tiempo de las lluvias, y habran truenos,
rayos y tormentas, granizo, y viento, "cosas que no se ven en Lima", sin
duda me han confundido con un metropolitano que no ha visto el interior del
país. Respondo; que soy mas serrano que la papa, que soy de Cusco y hace
poco estube en Cerro, donde al condor le da soroche y las llamas usan
poncho. Todos reimos. Pregunto si trabajan 14 por 7, y me dicen que no, que
es 40 por 10, pasu, digo yo, yo voy a estar 21 por 9, pero en realidad todos
de continuo. Tanto tiempo lejos de los suyos. Me dicen que las lagunas se
llaman Rinconada, la que esta como un crater de volcan entre las montañas
rocosas que cierran el estrecho valle altoandino, y Millpo la que esta mas
abajo donde las montañas se abren, muy a lo griego, insistire los proximos
21 dias en llamarlas Rinconada cocha y Millpo cocha.

Gonzalo Valderrama E.

Etiquetas: mineros

Decir Malú es la forma correcta de cazar el primer
pájaro que anida la primavera

Y las mañanas
son un pretexto que ha inventado el sol para
asomarse a los ojos de Malú

Sólo para que se den un idea les diré:
Que Malú es la imagen de una flor empuñando
otra flor (osea una flor al cuadrado)
Que Malú es una selva endulzando esta amarga
ciudad con sus repentinas aves
Que Malú tiene la distancia de todas las aves y
que todas las aves se apellidan Malú
Que Malú es el final de los ríos
Que Malú es la consecuencia de las lluvias
Que si Malú cierra los ojos se me apaga el mundo

Malú:
Para explicar la estación que provocas en mi cuerpo
diría que tienes la belleza de una escalera en un planeta lejano
o simplemente desataría mi corazón en plena calle

Malú:
Para invitarte a salir
tendría que romper mi alcancía de flores

Malú, malú
Malu malú
Malú:
Si estuvieras esta tarde conmigo te diría
Flaca, este mundo que no alcanza lo podemos
estirar en un cama
Y tú
me mirarías plantada en este mundo como un árbol
Extraño pero cálido

Malú:
si estuvieras esta tarde conmigo
no tendrías más remedio que abrazarme
Abrazarme hasta encontrarte.